Ácido Ameno

Etéreo

2011-11-04T16:06:00.000-07:00

E já que estou inspirado para falar em estilos musicais, apenas falar em jazz, progressivo e glam rock não me satisfaz. Tenho ouvido muito dois estilos não muito difundidos e, ainda assim, infelizmente,mal classificados, sendo taxados simplistamente de "góticos", mesmo não tendo nada a ver com Sisters of Mercy, Bauhaus, The Cure, Joy Division ou Siouxsie e the Banshees.

Estou falando das bandas de música "éterea" ou de "neo-clássico" (há diferenças).

Nestes estilos, o que predomina é a utilização de instrumentos clássicos ou medievais, como violinos, cellos, violas, geralmente com vocais femininos ou simplesmente sem vocais. Nada de guitarra, baixo ou bateria. Me recordo de uma resenha muita antiga, da nostálgica revista Bizz, ao divulgar o primeiro disco de uma das mais antigas bandas "étereas", a francesa Collection Darnell-Andréa: "Isso é bom. Mas...definitivamente, não é rock".
Particularmente, acho que as principais diferenças entre "étereo" e "neo-clássico" é que o primeiro ainda faz algumas concessões ao pop, ao utilizar mais vocais e, em alguns casos, instrumentos eletrônicos, como as bandas Chandeen e Love Spirals Downwards. A última chegou até a lançar discos com músicas dançantes, próximas ao techno. Já o neo-clássico é basicamente instrumental e nada, nada dançante, chegando a soar fúnebre, em alguns casos.

Os dois gêneros chegaram a se popularizar relativamente em meados dos anos 80, principalmente graças a gravadora inglesa 4AD, que lançou algumas bandas etéreas mais conhecidas, como o Cocteau Twins, o This Mortal Coil e Dead Can Dance. Talvez a alcunha gótica tenha prevalido por causa da época (um dia foi chic ser gótico) e pelo fato da gravadora ter obtido maior reconhecimento ao lançar o primeiro disco do Bauhaus (inegavelmente gótica).

Independente de épocas e estilos, a música é atemporal e deve perdurar, se for boa. tualmente,
muitas bandas têm surgido, em locais mais diversos do mundo, como Itália, França, Espanha, Portugal, México e até Argentina. Em todos estes locais existem ou existiram bandas sem essa preocupação pop, primando um estilo mais calmo, com influências clássicas, algo como uma espécie de "New Age" revisitada, sem o "deslumbramento" de "esperança do novo milênio", que ao chegar, acabou com a festa desse povo. Talvez, uma New Age às avessas, um tanto mais triste, um tanto mais fúnebre.
Embora estas bandas tenham se tornado conhecidas a partir dos anos 80, uma banda italiana, chamada Jacula, já fazia este tipo de som nos anos 60 (acabaram rotulados de progressivos nos anos 70, embora o som não tivesse absolutamente nada a ver com isto). Em "Tardo Pede in Magiam Versus", de 1969, o Jacula já fazia música "espiritual" como denominavam, basicamente com flautas, violinos, baixo algumas vezes e, principalmente órgão de tubo, aqueles que só existem em igrejas e podemos ver em São Paulo, na Catedral da Sé. A banda chegou ao cúmulo de possuir em sua formação nada menos que......um médium... Imagina ...... os caras tocando e descendo espírito no maluco.... O pior ..... o motivo do fim da banda...... o médium MORREU !!!!!! A pergunta...em quem ele iria incorporar? O mentor da banda, Antonio Bartocetti (provavelmente com o "cu na mão") resolveu formar uma outra banda, só um poquinho mais certinha.,..o Antonius Rex... Porém, justamente em 2011, apenas 40 anos após o fim do Jacula, o 'esquisito" (mas que não deixo de ouvir) Bartocetti reaparece com um novo disco do Jacula (esse aí de cima).

Mas para encerrar, apenas queria lembrar de mais algumas bandas que gosto, nenhuma muito conhecida, mas que considero todas muito bacanas (sempre lembrando que nada é alegre e muito dançante e que devem apenas ser ouvida no sossego do lar, de preferência sem que algum vizinho possa ouvir e pegunte quem morreu. Não... não é o Frank Aguiar (segunda vez que cito ele....será algum tipo de paixão ? Uauuuuuu..)
Pois bem ..., em termos do que considero etéreo, alguns bons exemplos que me vêm à cabeça no momento são o Black Tape for a Blue Girl (EUA), Love is Colder Than Death (UK), Mellonta Tauta (Argentina), Jaramar (México - e ainda mistura tudo com folclore local), Ordo Equitum Solis (itália, muito influenciado por Jacula), Dark Santuary (sei lá), Glimmer Void (Grécia), Moon and Nightspirit (Portugal), Echodalia (Espanha), Sorrow (Inglaterra), Individual Industry (Brasil, meio eletrônico) e Narsilion (não sei de onde), além das já citadas e mais famosas Cocteau Twins, Dead Can Dance e This Mortal Coil).

Ainda, em termo de néo-classico: Stoa (Alemanha), Anchorage (Alemanha), Artésia (França), Arcana (Suécia), Experos (Portugal), Black Rose (Alemanha), Cherche Lune (França), entre
outras.. Talvez, por um lado, pareça meio inútil ficar mencionando um porrada de bandas que acredito que pouca gente conheça, de um estilo musical que talvez também muita gente nem goste. De qualquer forma, tento levar apenas pelo lado de que se é um tipo de música que gosto e admiro muito, não vejo motivo para que outras pessoas também não possam gostar se tiverem um pouco de curiosidade e interesse em conhecer. Particularmente, não deixo de consideram apenas uma ótima opção musical para quem quer apenas ficar na boa, tirar o estress e esquecer toda merda que enche o saco todo dia e ficar de boa, pensando na vida, em casa, sem se preocupar com trampo, vizinhos, ruas, tretas, problemas ou o diabo a quatro e... enfim.... consegui chegar ao fim, como eu queria, um pouco após o texto encobrir a imagem da capa do disco do Mellonta Tauta... Sensacional.

LOVE BEACH

2011-11-04T14:58:00.001-07:00

"Estilo" talvez seja uma das palavras mais perigosas do dicionário. Embora subentenda-se dela o conceito de elegância, também é possível subentender o de supremacia que, mesmo no dicionário, também está muito próxima da palavra segregação, embora, por definição, estaria mais corretamente próxima da palavra gênero. Em um mundo plural e respeitoso deveria significar apenas uma escolha, entre infinitas possibilidades, sem qualquer grau de subordinação. Porém, como o individualismo e a insegurança fazem com que as pessoas necessitem competir, acaba se tornando uma disputa de gostos, autoafirmação.
É correto que todos precisem se autoafirmar, mas tanto ego é desnecessário. Opções são saudáveis e merecem respeito. Mesmo em se tratando de gênero, a palavra estilo pode gerar confusão e preconceito. Como atualmente estou muito a fim de falar apenas de música, como exemplo de tudo no universo, aqui vai....
E lá vem Pink Floyd na cabeça e aqui vai minha dúvida (comprar ou não a caixa Discovery) , ou melhor, meu exemplo. Em março, Roger Waters fará shows em São Paulo. A turnê The Wall, na Argentina, já superou, em termos de venda de ingressos, a última passagem dos Rolling Stones na terra dos hermanos. E se falo em Pink Floyd, todos pensam em uma grande banda clássica de Rock. Mas se falo em rock progressivo, todos torcem o nariz ao rococó sinfônico do estilo, sem se dar conta que Pink Floyd é apenas a banda mais conhecida do gênero. Mas Pink Floyd é sempre lembrado como Rock, nunca como progressivo. Em compensação, se falo Yes ou Emerson, Lake e Palmer, todos pensam em progressivo (blargh) , não em rock.
Realmente, Yes e ELP caracterizam tudo o que é considerado mau gosto no progressivo. A pretensão, os exageros, a breguice e excesso de virtuosismo desnecessário. Nada mais característico do que a capa do último disco da fase "áurea" do ELP: o disco Love Beach. Os três caras sorrindo, com as mãos na cintura e as camisas abertas, exibindo os peitos peludos. Muito "estiloso". Mas, inacreditavelmente, alguém gostou tanto da idéia que a capa existe (embora a banda tenha caído no ostracismo após o episódio).
Preconceitos à parte, a capa apenas não condizia com o estilo musical, que trazia a pretensão de ser uma música "culta", "superior". A mesma capa não causaria espanto algum em um disco, por exemplo, do Bee Gees.
O mais triste é que a pretensão e os deslizes de alguns tenham comprometido a carreiras de bandas muito mais interessantes, simplesmente por serem taxadas de "progressivas", com ELP e sua Praia do Amor.
Em 1969, ao lançar seu Bitches Brew, Miles Davis foi odiado por muitos "puristas" do jazz, acusado de ter "traído" o estilo. Pois é, ele estava apenas reinventando o "estilo", ao criar o fusion, a mistura primordia do jazz com o rock.
Mas...por que mudei de assunto tão bruscamente, do rock progressivo para jazz ? Simplesmente pq muitas bandas "progressivas" estão muito mais ligadas ao jazz do que a ELP e música clássica. John MachLaughin, guitarrista de Miles Davis em Bitches Brew (e nome de uma das músicas do disco), posteriormente montou sua própria banda, a sensacional Mahavishnu Orchestra, que pode ser encontrada em qualquer loja especializada em .....progressivo.

E tem mais... Soft Machine, uma banda seminal do estilo, que iniciou sua carreira em casas underground londrinas tocando junto com o Pink Floyd, firmou sua carreira no conjunto sax, baixo, bateria e teclados. É conhecida como "progressiva". Quem procura conhecer o estilo mais profundamente, já ouvir dizer que o Soft Machine é a banda mais famosa do estilo "Canterbury Sounds", simplesmente pq muitas bandas formadas na cidade passaram a seguir o estilo do Soft Machine.

Enquanto isso, na França, outra banda "progressiva", o Magma (não confundir com a banda homônima argentina, que é horrível) , criou seu próprio "estilo", partindo da influência de John Coltrane (JAZZ). Embora goste muito, reconheço alguns exageros na banda, ao misturar tudo com vocais líricos (rock+jazz+ópera) e, principalmente, por criar uma língua própria, o Kobhaian. Porém, um dos bateristas do Magma, Daniel Dennis, montou outra banda, o Univers Zero (jamais confundir com NXZero) , que, embora seja "progressiva", ainda é mais fiel ao jazz que o Magma. E então surgiu mais um "estilo", o Rock in Oposition, junto com outras bandas progressivas que tocavam jazz (simples assim),. como o Henry Cow, Art Zoyd e Present (formada por um guitarrista que saiu do Univers Zero, Roger Trigoux). E o que diferencia o Rock in Oposition do som de Cantenbury ? Boa pergunta... apenas que foram bandas que tocaram em um festival chamado Rock in Oposition e tenha se popularizado mais na Bélgica, graças ao Univers Zero e Present, embora o festival tenha ocorrido na Inglaterra. O Henry Cow é considerado Rock in Oposition (pq organizaram a bagaça toda), embora seja inglesa.
O próprio Bowie, um dos maiores ícones de estilo e bom gosto do século XX (e XXI, pq não?) foi um dos criadores do Glam Rock, junto com Brian Eno e Lou Reed, que acabou gerando crias bizzaras (em termos visuais, digo), como Twisted Sisters, New York Dools e outras bonecas do rock.
Hoje, Lady Gaga se diverte e enriquece fazendo do Kitsch e do bizarro algo moderno e estiloso. Provavelmente, daqui a alguns anos será considerada tão de mau gosto quanto as ombreiras e mullets dos anos 80. Tudo uma questão de "estilo". Supremacia. Tudo tão fashion e volúvel quanto as tendências de cada estação.
ELP, no melhor estilo "mamãe, olha como eu sou gostoso."

Sunday night (nada a ver com sorvete noturno)

2011-08-29T16:10:00.000-07:00

E naquela noite tudo parecia vazio. Nada a ser dito, embora o coração insistisse em que algo deveria ser contado. Algo ruminava em seu interior e precisava de ar e liberdade e compreensão para deixar de ser silêncio. O verbo necessitava se fazer. Como um recém-nascido necessita do grito e do choro. Para sentir o ar e a vida invadir cada limítrofe espaço desprovido de oxigênio. Uma sensação nova e agradável, como ler um poema inédito de Leonard Cohen.

E assim como a vida nasce, sem nenhum plano ou promessa, mas cheia de esperança, o texto aflora, mesmo sem tema ou assunto. Afinal, é algo que vive e pulsa, como o sangue expelido nos batimentos do coração...

E, de repente, o texto se sente solitário e pede a seu autor a presença de um personagem, assim como o homem original implorou a dEUS a presença da primeira mulher.

E o autor, relutante, escolheu personagens... Lembrou-se de pessoas vivas na memória, mesmo distantes. Sua ex-mulher, que carrega sua vida cotidiana, realizando coisas que o autor, por algum motivo, se ausentou de participar. Seu amigo de infância, muito querido, embora ligue nas impróprias horas da madrugada do domingo, na hora do sono incômodo que precede a rotineira segunda. Aquele velho amigo que não vê há anos, com sua família e suas crianças. A última mulher que te fez sentir algo, um sopro de vida, embora também tenha apenas ensinado o quanto ele podia se fazer de otário.

O tempo passa. E tudo se torna mais silêncio com os anos. Cabelos caem ou se tornam grisalhos. Pessoas se afastam e geram pessoas, para que, no futuro, ocupem seus espaços quando partirem. E o mundo, que não envelhece aos olhos humanos, apenas gira, para se manter vivo, enquanto assiste, simultaneamente, bilhões de comédias particulares.

E ela se aproxima, na imaginação, com seu rosto curioso e seu corpo pequeno e esbelto. E, franzindo a testa, pergunta ao autor: "Por quê ?" Ao qual ele responde: "Não sei". E apenas a eles cabe entender o significado deste diálogo, visto que é íntimo e particular.
E ela se afasta, enquanto o autor volta a sí, dissipando sua própria imagem e retornando ao ausente momento instantâneo, à insistente caneta, brinde azul da smurfética empresa onde trabalha, que discorre sensações espontâneas, apenas com pequenas pausas, quando a tinta falha. Afinal, brindes tendem a ser utensílios imperfeitos....

E há tanta coisa que gostaria de dizer. Mas não neste texto, mas às pessoas. Mas pessoalmente as palavras falham mais que a tinta da caneta de brinde, embora sua vida e seus sentimentos não lhe pareçam tão ocasionais e baratos...

E nestes casos, as palavras certas continuarão perdidas, embora ele as procure, na esperança de um dia certeiro. E que os erros e falhas apontem a combinação correta e o instante preciso. Por enquanto, apenas silêncio...

E a caneta, ao pé da página, que silencia, enquanto empurra o papel rascunhado para o lado da cama e fecha os olhos, procurando apenas, neste silêncio, um pouco de paz, qnaunto adormece, de encontro ao sono incontínuo que precede a manhã de segunda...

O telefone toca ....

Recauchutagem

2011-08-01T19:46:00.000-07:00

Pois é....e de repente me dou conta que estou com 38 anos e o tempo passa rápido, muito rápido. Talvez seja a tal da crise da meia idade, sei lá... não sei, mas também não me preocupo muito com isso. O problema é que o corpo começa a se ressentir, e de repente, parece que, apesar dos 38, me sinto em um corpo de 50, mas com a cabeça nos 20. Não me sinto diferente de quando tinha essa idade, exceto pelos problemas do corpo. Embora seja um problema bem pessoal, acredito que deve afligir outras pessoas também. Então vale a pena falar sobre isso. Afinal, não... não somos exclusivos em nada. Sempre tem alguém na mesma, acredite (até na mulher, às vezes). Desculpe, mas é a verdade, meu amigo... E esse descompasso entre o cansaço físico e a vontade de permanecer jovem, assim como a cornice, pode parecer óbvio para todos que o cercam, menos para você, que carrega o descompasso matemático nos ombros, sem perceber (ou sente, mas não vê). Afinal, somados os "50" do corpo e os 20 da cabeça, dá 70, que divididos por dois, dá 35, ou seja, mais ou menos sua idade real, descontados aqueles três anos perdidos da juventude, no exército, no pré-vestibular, desempregado, sonhando com aquela gostosa que nunca te deu bola ou apenas bêbado demais, com os amigos. Mas se você se encaixa em tudo até aqui, meu amigo, lamento, mas uma hora vai ter que perceber que o desconto é inverossímel. O motivo ? O descompasso aumenta cada vez mais com o tempo. O corpo se ressente e você não vai querer que ele chegue no caixão justamente quando sua cabeça ainda está no melhor da festa.

Ok. Costumo criticar o povo da academia, sempre com seus corpinhos em cima, com 25. Cada um, cada um, mas sinto que, geralmente, o problema é que enquanto o corpinho está com 25, a cabeça está.... no corpinho. Descompasso. Apenas no sentido oposto. Quando há exagero, é claro. Também não pretendo generalizar, uma vez que nada é absoluto, quando se fala no gênero humano.

Pois bem, não sendo o caso, constatado o peso do tempo, o que fazer ? Correr para a academia ? Nem pensar... até porque, correr, neste caso, já está ficando uma prática complicada. E quando você está em outro time, muitas vezes o ambiente da academia não parece muito simpático. Portanto, amigo, aproveite seus 35 anos imaginários (descontando aqueles três que você quer descontar), se antecipe à crise da meia idade e....VÁ AO MÉDICO, PORRA !!!!!!

Pronto !!!! Saiu. Como todo homem, precisei de toda essa enrolação para me convencer que o médico pode ser um bom camarada (exceto se pedir AQUELE exame que você não deve pensar que ele pode pedir). Geralmente, nessa idade, os homens já não estão mais para a balada, mas casados, com filhos. Geralmente, suas mulheres, mais cuidadosas com o corpo (hipocondríacas, a seu ver), incentivam a isso (ir ao médico). Não querem ficar viúvas (geralmente) e sabem os telefones e sites de todos os clínicos e clínicas.

Mas se você é um largado e está por aí, neste mundo antropofagista, lamento, amigo, mas é hora de se tocar que o futebol com os amigos não é garantia de vitalidade e vida eterna (in memorian Bussunda).

Bem...descobri isso da pior forma (isso dá nome de revista de fitness, no mundo bizarro) e estou tentando acertar as contas. Por isso, a recomendação.... Não sou o bom Dr. William Burroughs, um dos meus ídolos da adolescência (que perpetua até hoje, por sinal), que sabia dosar seus excessos e crises de abstinência de drogas, com o uso de outras. Ele tinha formação médica. Nós não. Portanto, se seu lado sênior te nega o incentivo, pense pelo lado adolescente, lembre da loira linda (a porn star Janine) da capa daquele disco chato e adolescente do Blink 182 (sempre quis usar essa imagem para alguma coisa. Arrumei uma desculpa...) e vá se cuidar. Ignore a possibilidade "daquele" exame e que, se for o caso, lamento, mas não será com a Janine, mas provavelmente com um médico japônes. E...se for, seja otimista.....podia ser pior....

E como este é um texto de macho que, como bom macho, não curte "aquele" exame, obviamente, precisa ter alguma citação futebolística. Portanto.... considere que, como no futebol, seus 38 minutos ainda podem ser apenas do primeiro tempo.

ARMAGEDDON

2011-06-20T18:50:00.000-07:00

Não. O mundo não acabou em 21 de maio, como previsto. Melhor assim, acredito. Porém, ainda não é motivo para regozijo. Costumo brincar que isto não é motivo para desprezar o Armageddon. Afinal, todos sabem que o fim do mundo ocorrerá, realmente, no ano que vem, em 2012. Dia 21 foi apenas, o "dia da seleção", digamos.. O resultado mesmo.....só em 2012.
Pois bem....conversando com meu irmão não biológico que a vida me deu, o Fábio, concluimos que se, como dizem, a solidão foi o mal do século XX, a auto suficiência é o do século XXI. Realmente. Vivemos uma época de glamour. De sucesso. Cada pessoa se considera, particularmente, especial e vitoriosa. Cada um traz uma história de sucesso e de conquista, não importa qual seja. Os seres humanos morreram. Vivemos em um mundo de Deuses. Todos e cada um possui seu emprego, sua carreira, seu dinheiro, pequenos objetos mecânicos multifuncionais que refletem status e independência, embora todos estejam cada vez mais dependentes deles. Na prática, apenas trocamos pessoas por objetos, nos afastando das relações pessoais pela informalidade das máquinas. Cada vez mais portáteis, multifuncionais e rentáveis. Cada vez mais provedoras, para pessoas cada vez mais autosuficientes.
Nunca malhamos tanto. Nunca fomos tão belos. Nunca nos amamos tanto. Nunca fomos tão livres, tão independentes. Talvez, por isto, os conceitos de "família" e relacionamentos pareçam cada vez mais arcaicos. Ninguém precisa de nada. Nem de ninguém. Os contatos são cada vez mais superficiais, pois precisamos mais de contatos do que de amizades íntimas e duradouras. Cada um cria os próprios filhos sozinho e se orgulha disso. A própria concepção ocorre em momentos de prazer individual entre dois indivíduos. Precisamos do outro apenas porque ainda não criamos o "auto sex lover". Mas fica aí a sugestão para a Sony, a Nokia, a Apple ou a IBM ou qualquer porra transnacional. Quando muito, cada um procura no outro, cada vez mais, não a saudável troca de afetos, mas a idolatria dos deuses gregos, transformada em desejo pelo físico, para auto satisfação pessoal e momentânea.
Recentemente, ao publicar um livro, descobri, pela experiência, ter fracassado miseravelmente. Expurguei fraquezas em uma época em que todos se consideram vitoriosos e querem exemplos de histórias de sucesso para se sentirem ainda mais individualmente poderosos. Aprendi com o erro, ao perceber pela fria recepção das pessoas que, talvez, muitas apenas riram de um pobre coitado, tão bobo e tão fraco. Tão diferente delas. Prometo corrigir este erro em um próximo livro, caso surja nova oportunidade editorial.
Como nos quadrinhos da série "Miracleman", publicada no início dos anos 90, única a reunir, sob o mesmo título os dois maiores escritores britânicos de HQs, a meu ver, mas as torcidas do Manchester e do Liverpool concordam (como se eu entendesse alguma coisa de futebol) , Alan Moore e Neil Gaiman, quando o homem se descobre superior, forte e independente, comete o equívoco de se considerar o super-homem de Nietzsche. E o que é o super-homem, o ser superior, senão...dEUS ? Estamos nos tornando deuses particulares de nossas próprias vidas ? Afinal...somente a nós mesmos elas pertencem. Sim... Talvez em um processo exageradamente acelerado da escala evolutiva estejamos realmente nos tornando deuses ou cada vez mais próximos dele. Ou apenas nos achando. Cada vez mais fortes e robustos, como......dinossauros. Fortes e robustos. Absurdamente autosuficientes. Misteriosamente extintos. E que o mundo não acabe em 2012. Assim como não acabou em 21 de maio...

SAI CAPETA (mas só daqui a 2 mil anos...)

2011-04-11T16:34:00.000-07:00

BOOOOOOOOOOO !!!!!!!!!!!!!!

Sou absolutamente não teológico e dEUS sabe muito bem que não acredito nele, graças ateus (mas que ele existe, existe...) Logo, obtenho permissão (de mim mesmo) para criar teorias bizarras e contestáveis sobre a criação......

AVISO:

Se alguma mulher estiver lendo isso, pare por aí!!

Não quero perder minhas amigas, apenas sublimar algumas revoltas. Mas se continuar, tudo bem.....este texto se apagará da memória em cinco minutos.....

Pois bem, a teoria tosca: convenhamos....partindo do pressuposto da existência divina e da teoria de que o homem foi criado à imagem e semelhança de dEUS, então..... e a mulher ????? Se o homem é a imagem de dEUS e a mulher é o oposto do homem (exceto a Bianca Soares, aquela mina do BBB que não lembro o nome e mulheres de tromba, she males em geral...), então, quem criou a mulher ??? O oposto de dEUS, claro !!!! Ele mesmo ..... o capeta!!!!! Ou alguém acredita mesmo que a mulher foi feita da costela do homem ? Se aquele mulherão, maior que eu, que senta ao meu lado no Metrô, é minha costela, então obviamente, me sinto em pleno direito de reivindicar: "Porra...devolve o que é meu !!!!". Vou pegar para mim o que é meu por direito. Ninguém me pediu nada e não lembro de ter doado a minha costela a ninguém.

Outra prova ao menos consideravelmente consistente sobre a afinidade entre a mulher e o capeta (foda-se...não tenho vergonha na cara, nem nada a perder...) : alguém já imaginou dEUS ou, ao menos, seu primogênito, Cristo, como entidades sedutoras ??? Não....nunca !!! E o capeta ???? Quem nunca ouviu dizer que o diabo é sedutor ? Em contrapartida, no plano terrestre, o que é mais sedutor que a mulher ? E cada uma sabe o poder que tem e o utiliza, de acordo com eventuais caráter e bom senso (ou ausência de).

E mais sinuoso do que elas são diria que é o caminho pelo qual conduzem eu e você, seu mané !!! Explico .... (e agora é sério). Partindo dos princípios do cristianismo, que exemplos Cristo deixou para o homem ? Morreu como um rei, poderoso, rico e bem vestido ? Ou será que ele não tinha capacidade para isto, o pobre Cristo ? Morreu na merda, sozinho, pelado e crucificado. Pregou a virtude. Pregou a humildade. E qual a virtude que cada mulher hoje nos cobra ? A "virtu" Maquiavélica, de não ser enganado, de se manter no poder, ser o príncipe e nunca ser abatido por seus inimigos. Toda mulher admira o poder, o status, a segurança e a força. Tudo oposto ao loser Cristo, que morreu cabisbaixo e sangrando, embora pudesse transformar água em vinho, coisa que nenhum Maquiavel, Hitler ou o Brad Pitt seriam capazes.

Pois bem... e nós, que adoramos as mulheres, somos todos por elas afastados, de certa forma, de alguns exemplos de Cristo (caraio, tô parecendo crente). Enquanto Cristo ensinou a humildade e o altruísmo, a mulher nos cobra a segurança e o poder. A mulher-cobra, do homem ideal, o status, a força, a beleza. A predominância sobre os outros homens. A distinção e não a igualdade. A mulher quer o homem guerreiro. Cristo foi um pacifista. A mulher quer o homem invencível. Cristo foi nunca travou batalhas. A mulher quer do homem "a pegada" e a única pegada que Cristo deixou foi na areia, caminhando sozinho. E quem, ao contrário, reivindica o poder e a posse? Que tal Lúcifer, o anjo caído, que criou o inferno ao se rebelar contra dEUS por ciúmes e criou seu próprio reino ?

Adoro as mulheres, de verdade, mas não gostaria, em momento algum, de me tornar um tirano para ter uma ao meu lado. Apenas lamento que sejam tão levianas e superficiais que apreciem apenas as virtudes mais mundanas e superficiais do homem. Apenas o que o homem possui de mais fraco: a ganância, a volúpia, a cobiça... Porra...isso cansa. E Cristo, neste contexto, sirva apenas como garçom, transformando água em vinho....

"Garotas boas vão para o céu....as más vão para onde quiserem"

(e no inferno, só tem homem ??????)

COÇA MINHAS COSTAS

2011-04-03T17:07:00.001-07:00

Scratch my back-Peter Gabriel

Há alguns meses pensei em escrever algo sobre o disco "Scratch my back", do Peter Gabriel, de 2010. Alguém pode perguntar: "O que tem de interessante em disco "novo" de ex-vocalista de banda de rock progressivo dos anos 70?" Pois é....pois é......o que pode ter de interessante? O pior é que tem. Primeiro: é um disco de covers, coisa muito rara no estilo. Me lembro apenas de um, do Fish, que, no

fundo, não passa de um imitador confesso do....Peter Gabriel. O disco, inclusive, tem cover do próprio Gabriel, óbvio, da época do Genesis.. Pois é...agora é o próprio Gabriel gravando um disco de covers. Mas aqui, a coisa é diferente. O que chama a atenção de cara: a escolha das músicas. Ao contrário do disco do Fish, aqui não tem nada de regravação de músicas do Yes, Genesis ou Pink Floyd. Nada disso. Além do triumvirato do bom gosto (Bowie, Lou Reed e Neil Young, podendo qualquer um deles podendo ser trocado pelo Bob Dylan, ao gosto do freguês), algumas coisas inusitadas que preenchem o disco: Regina Specktor, Talking Heads, Radiohead, Elbow e Arcade Fire. Quem poderia imaginar um vocalista de progressivo dos anos 70 regravando Arcade Fire?

E o mais interessantes é que, em alguns casos, como nesta "My body is a cage", a versão de Gabriel consegue ser até mais interessante que o original (não é o caso, claro, de Heroes, do Bowie). Segundo: todas as músicas são gravadas apenas com voz e orquestra, sem banda. O disco pode parecer um pouco cansativo, para quem quer escutar apenas um bom disco de rock, mas nem tanto para quem quer ouvir, acima de tudo, boa música, sem rótulos. E nesse quesito, acho que Peter Gabriel é quase uma unanimidade. Por mais que leia a respeito, não lembro, nunca, de ter lido críticas negativas a seu respeito, em qualquer época, em nenhum lugar. Quando não quer gravar, não grava. Quando grava, faz algo novo. Voltando à escolha das músicas....o que considero mais inusitado: Magnetic Fields. Quase não conheço quem conheça essa banda,que, por sinal, é muito bacana. Muito menos imaginar o Peter Gabriel ouvindo e, pior, gravando,

música do Magnetic Fields. E já que

o papo é música e música prog, dos

anos 60 e 70, acaba de ser lançado um

livro muito bacana,chamado "Rock

raro", que podia, muito bem, também

se chamar: "Vinil raro"A idéia:

Gota suspensa ou "Metrô"

resenhas de mais bandas completamente obscuras dos anos 60 e 70.

Somente coisas que a maioria das pessoas nunca ouviu falar e nem eu, nem você.

A idéia: dar uma noção do que são esses discos, para que os interessados possam correr atrás. Bem bacana. E para quem já tem interesse no assunto, nada mais legal do que encontrar, no meio daquele monte de coisas bizarras, essa ou aquela que você já gosta e tem. A idéia me faz pensar em uma outra versão: um livro somente com bandas com nomes bizarros. E haja tosquice na coi

sa: que tal o disco novo do Samla Mammas Manna (que, no decorrer dos anos, trocou o nome várias vezes, por exemplo, para Zamla Mammas Manna e Von Zamla, entre outros) ? E essas: Gnidroloc, Ordo Equitum Solis, Cherche Lune, Mellonta Tauta, etc..Só na Itália: Loccanda Dela Fate, Banco del Mutuo Socorso, Museo Rosenbach e Premiata Forneria Marconi (traduzindo: a Premiada PADARIA do Marconi. Que porra é isso?). E essa: Bersuit Vergarabat.....Ai alguém pode dizer: "Ahhh, mas isso é alguma banda entranha de algum país estranho do leste europeu!!!". Nada.....É daqui, pertinho, dos nossos hermanos argentinos. Aliás, essa banda tem uma música muito legal, tipo o "hit" dos caras, que chegou a passar inclusive na MTV brasileira, durante uns tempos, chamada "Sr. Cobranza", na qual, delicadamente, chamam o então presidente da Argentina, Carlos Menem, de "narcotraficante filho da puta". Singelo!!!!!!

Mas não é só banca obscura. O que dizer de "Smashing Pumpkins" ou "Kid Abelha e os Abóboras selvagens" ? E já que chegamos ao Brasil, que tal ouvir um disco ou ir a um show da banda "Recordando o vale das maçãs" ? Ou da "Gota suspensa" ? Que porra é isso? Pois é...quem tem mais de 30 certamente já ouviu essa banda e não sabe. Tiveram bom senso, mudaram o nome e fizeram muito sucesso, nos anos 80, com um nome muito mais simples: "Metrô", com aquela

vocalista, a Virginie, que, na época, disputava com a Paula Toller o título de "princesinha" do rock brazuca. Ahhh, e pra não ficar nos progs italianos, para provar que nome tosco não tem preconceito e está em todo lugar, vamos para o extremo oposto do prog: o punk. E lá vai......que tal chegar numa loja (embora ninguém mais faça isso) e pedir um disco do "Circle Jerks"? Nada demais, enquanto não parar para pensar que o nome significa algo como "Confraria dos punheteiros". E o MDC ? Não...MDC não significa Mirandaia, Dráusio e Camargo, nem Máximo Divisor Comum. Mas bem que poderia, uma vez que, a cada disco, a sigla significava um nome diferente. Então você podia procurar o disco do Million Death Cops...ou do Million of Death Childrens, Multi Death Corporations ou Million of Damn Christians.

Bom...é isso. E deixando de lado esse papo de bandas com nomes estranhos, que ninguém conhece, que tal irmos hoje em um show grátis do.....

Medeamaterial

2011-03-20T07:34:00.000-07:00

Heiner Muller

Uma ou duas vezes, aqui mesmo, já descrevi meus

sentimentos e minha postura política (ou apolítica)

em relação ao jornalismo. De repente, em

pleno domingo santo de Fausto Silva, sinto vontade

de chover no molhado. Chove lá fora e aqui...faz tanto frio...(tô ouvindo muito Lobão).

Enfim....um dos dramaturgos que mais respeito, discípulo direto de Brecht, Heiner Muller, escreveu, em sua autobiografia "Guerra sem batalha - uma vida entre duas ditaduras" que a tônica teatral segue padrões políticos, na seguinte proporcionalidade: "quanto mais governo, mais drama, quanto menos governo, mais comédia...". A frase, efetivamente de espírito, me pareceu, quando li, perfeita para descrever o que vejo e sinto, sem entrar no mérito da minha razão, uma vez que toda razão é contestável, não se tratando de equação matemática. Enfim..dentro deste contexto, me vejo vivendo em plena encenação de uma extensa comédia. Uma comédia política. Uma comédia editorial. Uma comédia de existência.

Somos, hoje, crias de um governo pseudo operário, criado pelo sucesso e "bom desempenho" do ex-presidente Lula. Um homem do povo. Dois governos. Uma sucessora. Um desejo incontido de continuismo e uma sensação de "daqui a quatro anos estou de volta, pessoal !!!!". Um governo representado por um homem do povo. Com bons programas sociais, amplamente amparado pela classe mais pobre da população, pelos nordestinos (basta ver os índices das últimas eleições), por identificação e suborno escancarado na forma de política social. Em resumo (para poupar o enfim..) , um governo do povo ou uma quase anarquia, tendo em vista que quando o povo se vê representado pelo povo na forma de um indivíduo, se torna apolítica, pois tudo está bem e em boas mãos (de "um dos nossos") . E o que, desta forma, poderia ser chamado de "democracia plena", também pode ser visto como uma forma de anarquia se quem dela sobrevive, com ela não se preocupa, como se não existisse governo, uma vez que vive bem com ela.

Estou apenas tentando rotular as coisas de uma forma diferente, de acordo com um ponto de vista particular. A diferença: na democracia plena, o povo acompanha, pede justificativas e punições, participa. Nesta "pseudo anarquia", embora haja um governo e governantes, tudo é permitido e perdoado, como se tudo fosse permitido e perdoado, como se não houvesse poder ou o poder fosse pleno ou inconstestável, como nas ditaduras (mas sem repressão). A diferença: na ditadura todos estão descontentes. Tudo é repressão. Na "pseudo anarquia" todos estão contentes. Tudo é perdoado, bilateralmente. E sinto que é nesta situação que vivemos, hoje, sem entrar no mérito da razão se isto é bom ou mau.

Vivemos a vastidão da comédia, descrita por Heiner Muller.

Isto é bom? Visto por dentro, sim. Todos estão felizes. E do ponto de vista pessoal, isto reflete que, com esta satisfação, cada um sente em si mesmo uma certa celebração. Um certo ar de euforia coletiva. Mas, o que me pergunto, é se isto também não é como viver, na prática, a sociedade descrita por Aldous Huxley em seu "Admirável mundo novo", no qual todos são tiranizados e controlados, mas não percebem, pois cada um pensa que é feliz e satisfeito, dentro do melhor padrão social possível. Deem ao macaco uma macaca e uma banana e tudo parecerá perfeito.

Normalmente, o "Admirável mundo novo" (o livro) é comparado ao "1984", do George Orwell. A diferença: no primeiro todo são felizes sob a ditadura. No segundo todos são infelizes e reprimidos sob ela. Um representa o que chamei de "pseudo anarquia". O outro, a ditadura em sí.

Minha posição "apolítica" sobre isso: apenas assumo meu distanciamento, minha inércia, minha impotência. Não posso mudar nada e nem sei se deveria tentar ou se há algo a ser mudado. Afinal, todos estão felizes, vivendo nessa "Matrix carnavalesca".

Minha posição profissional: (enfatizo o profissional. Não "sou" jornalista. "Ser jornalista" limita a pessoa a (perdi minha crase) profissão. Jornalismo é apenas meu ganha pão. Não ostento o peito para dizer "Sou jornalista" como se estivesse colando um rótulo de superioridade. Nem sustento extensas discussões punhetoverborrágicas para expor conhecimentos sem qualquer objetivo prático. A maioria dos jornalistas, politizados, contextualizados e politizados, também sabem de tudo. Mas, ao contrário do meu distanciamento, procuram uma postura "dialética", ativa ????? Não....claro que não. Afinal, todos estão felizes. E os jornalistas, que "são" jornalistas, importantes formadores de opinião, com opiniões próprias e contundentes (como estas) para discutir com outros jornalistas nas redações, nas reuniões, nos elevadores ou nos "happy hours" , em bares repletos de jornalistas falando sobre jornalismo, também com posições políticas contundentes para discutir com outros jornalistas, o que fazem? De efetivo,digo... Ou estão todos satisfeitos e felizes, segurando, cada um a sua banana, na forma de outro copo de cerveja?

FLASH

2011-01-09T07:52:00.000-08:00

"coréia", com cara de Coréia...

Flash !!!! Pequena pausa para um relato do cotidiano....

Aquelas cenas típicas de filme do Tarantino, com aqueles intermináveis papos nonsense que precedem um tiroteio repentino existem, acontecem....

Sexta-feira, 9 da noite. Saindo do trampo....Uma vontade repentina....comer cachorro-quente. Quem nunca teve uma vontade repentina de comer cachorro quente sexta à noite? De madrugada, principalmente ? Pois bem....parei em um "buteco bem frequentado", entre a Barão de Itapetininga e a Sete de Abril. Como em todo "buteco bem frequentado", um coreano e sua mulher, que mal sabem falar português, além de "tinco real"(mostrando os cinco dedos da mão) , "pinga", "coxinha" e "cachaça". Então, de repente...entram dois "nóias", "literalmente noiados de tudo". Um senta do meu lado, com seu braço quase empurrando o meu. "Uma pinga!!!", fala, apontando o dedo na cara do "Coréia". "Mas não uma dose, um copo!!!", enfatiza. Penso o que qualquer mente brilhante, em um momento de telúrica clareza e elevação espiritual pensaria nesta hora: "FUDEU !!!". ".........!!!!!"(palavra incompreensível) , grita o outro nóia, apontando o dedo na cara do coreano. Aquilo (passando na cabeça deles) não era só pinga....agitados demais. Crack ou coca, no mínimo. ".........!!!!!", repetiu o mano, gritando na cara do coréia, 324 vezes seguidas. "............!!!!'", ".............!!!", ".......!!!!!". "Você sabe o que significa .............?",perguntava. "............significa ...............!!!". Nisso, o funcionário do coreano, lentamente, bem devagarzinho, foi encostando atrás do balcão, de olhos fixos nos nóia e, sem piscar, põe a mão embaixo do balcão e pega "alguma coisa". E tô lá eu, comendo meu cachorro quente...Na minha frente, o coreano, com cara de coreano. Do meu lado direito, os dois nóia, fazendo papel de nóia. Do meu lado esquerdo, o funcionário, sem piscar, com a mão "naquilo" (não, não é nisso que você está pensando....... é naquilo"). E eu no meio, comendo meu cachorro quente. Muita hora nessa calma !!!!Concentração total na salsicha !!! "Tudo pode dar certo hoje!!!!", disse o rapaz afeminado a outro, sacudindo sua sacola de compras, do outro lado da cidade, passeando na Paulista. "............!!!!", "...............!!!!!!!!!", "..........!!!!!!!!!" mais cento e tantas vezes.

Pinga entornada. Batida de copo no balcão. Dois real amassado sobre a fórmica. O nóia desencosta do meu braço, levanta e sai. O outro olha para a cara do Coréia e diz: "...........!!!! quer dizer (pausa) "amigo" !!!!!!!. Vira as costas e sai. A mulher do Coréia pisca, pela primeira vez, em dez minutos. O Coréia olha para a cara do funcionário, que responde. "O amigo tá aqui!!!", se referindo "àquilo", na mão dele, embaixo do balcão. Tenso !!!!!!! Corta!!!!! Próxima cena..........

SUNDAY MORNING

2010-11-28T07:03:00.000-08:00

GONZO !!!!!!!!!!!!!!!
hhhhhuuuuaaaahhhhh..........(espreguiçando !!!)

Não posso ler Hunter Thompson. Fico alucinado de tabela.... Sem usar nada.. Por osmose. Apenas parado, olhando o vazio.... e viajando. Deixa pra lá.. Já sou suficientemente entorpecido sóbrio. Um simples baseado seria suficiente para imaginar assassinos iranianos brandindo cimitarras afiadas pelas minhas costas. Deixa quieto... Silence is sexy......diz a música do Neubauten na minha cabeça. Mas aí lembro de outra, que diz que "Confusion" é que é sexy. Schizophrenia. Sonic Youth. Moro no gueto, quase no centro da cidade e isso por si só já é bastante contraditório. A partir de hoje, só ando pelas ruas com uma 38. E se a polícia me parar, eu saco ela.. Na carteira de identidade, é claro. Nem Cristo viveu tanto. Acho que tô doido, mas só se for de celibato... o tal do "sobe pra cabeça". Dizem que alucina. Não duvido. Mas não dá barato. Lembro de uma tia, coitada.....70 anos de seca. Em uma bela manhã de domingo, como a de hoje, eu e "Bá" (carinhoso e afetuoso diminutivo de "baiana com a testa grande e pé rachado") estavamos dormindo na sala da casa dos meus pais quando essa tia, aos prantos, tocou a campainha, 7 horas da manhã. "A polícia.... a polícia....na porta da minha casa....Eles querem me levar !!!!". Acho que ela estava lendo Hunter Thompson. Ou foi café e cajuzinho. Não sei. Ou celibato. Pior !!! Hoje, já falecida, imagino espíritos pulando sobre o sofá, na casa dela, como se fosse uma cama elástica.

Ai, Jesuis......não quero ser seguido pela polícia imaginária quando chegar aos 70 (se chegar) . Muito menos pela verdadeira, aos 38. Prefiro seguir a Pamela Anderson, como o Borat, e passar por doido... mas esperto. Hum.....acho que prefiro a Kylie Minogue. Faz mais meu tipo..Vou pensar...

Pronto ! Pensei ! Como isso cansa, meu dEUS !!!!!! Já não preciso de exercício hoje. Só de um pouco de escrita espontânea. Comprei uns discos que eu não tinha. O "Coda" (com "C") do Led Zeppelin e o "Red shoes", da Kate Bush. Não sei pq passei tantos anos sem comprar esses dois discos para ter todos da respectiva banda-artista. E o box-set do This Mortal Coil, sonho de consumo antigo, caro (U$$314, no Ebay) e raro.. e o melhor, por um

preço legal. (I come and stand at every door.....) . Mas.....querido diário...minhas férias foram muito felizes. Fui para a praia e montei um castelo de areia desse tamanho, uóóóóóóó...., abrindo os braços, como apenas uma criança de 12 anos poderia fazer, na mais ingênua empolgação. E volto a ter 12 anos, quando tudo parecia ser infinitamente mais simples, ainda que longo ou distante. Hoje, o que assusta é a proximidade. E os 12 anos é que parecem distantes. E estou sendo vendido, pela Livraria Cultura, pela internet. Muito fino. Só falta uma coisa....ser comprado.. Acho que vou ficar lá na porta, falando pra todo mundo que passa..."Me leva, moço !!!!!!"......"Moça bonita não leva, mas também não paga!!!!!!" E , de mais, tudo em paz. na mais completa "pax de deux". O que é muito bom, quando se considera o que é estar em paz consigo mesmo. E, na verdade, hoje não sigo ninguém. E também ninguém me segue. Nem a polícia !!! Nem no twitter !!!!! Que bom !!!!!!

"That's all, folks !!!!!!!!!"

HUNTER THOMPSON

BUKOWSKI

2010-11-14T17:58:00.000-08:00

Charles Bukowski

Nunca gostei de Bukowski. Adoro os beatnicks, mas Bukowski, sei lá...., nunca gostei. Não é pelo sexo, pela cafajestagem. Gosto de Sade e Nelson Rodrigues. Mas não de Bukowski. Na verdade, sei pq. Me faz lembrar aqueles amigos chatos e inconvenientes, que todo cara tem e que, em alguma época da vida, quando você está ocupado, chegam no teu ouvido, de mansinho, e começam a contar os seus dotes de sexo. Uma cena, antiga, de épocas de faculdade, me marcou perfeitamente o que pretendo dizer. Estava eu, sentado, na minha (pra variar) , tomando cerveja com algumas pessoas, quando um desses "amigos" chegou no meu ouvido: "Tá vendo aquela mina ali, a .....", apontando para uma garota sentada ali perto. "Me fez um puta boquetão ontem". Meio sem jeito, olhei pra cara dele, que me olhava com um sorriso de orelha a orelha. Até hoje, não sei o que ele esperava. Talvez que me levantasse e o cumprimentasse pelo feito. Talvez que o invejasse, por ser tão fodão. Só sei que não senti nenhum prazer pelo feito dele, que não me dizia respeito. Apenas duas coisas me passaram pela cabeça. A primeira: "sei lá se é verdade". A segunda:"Se fosse, talvez não tivesse sido grande coisa pra ela que, naquele dia, nem olhava na cara dele, como se nem o conhecesse. Nem um simples "oi"". Então, não sei qual a vantagem. Ler Bukowski me lembra esse cara.

Sexo casual, sei lá.....cada um, cada um....mas também me faz pensar em relógios, engenhocas mecânicas, escovar os dentes, beber água, urinar.....qualquer necessidade física sem grande importância. E sei bem o que é sentir o calor de estar dentro de alguém de quem gosta. De fato, são coisas distintas...

Respeito a cafagestagem. Se for criativa, humorada. Não essa, de gente arrogante, que precisa se auto afirmar, completamente inábeis de encontrar paz em si mesmas ('as vezes também perco a minha. Mas dou uma procurada, sei que está por aqui). Convívio é bom, enquanto sincero. Fora disso é trash. Fake, farsa e fofoca. Deixa quieto. Tapinha nas costas. Também já dei uns. Veneno não faz mal para cobras. Mas não gosto. Tenho evitado. Não é legal. Mas não entre amigos. Estes são tótens sagrados, com quem compartilho segredos e risos, que fazem sentido na vida. É isto que importa. O restoé superficial, passageiro, sem importância...

Gostar de alguém não impede o tapana bunda.Tudo é diversão, entre quem se entende. Entre quem vive a verdade. Qualquer coisa vale. Não gosto de Bukowski, mas recentemente comprei o livro novo do Nick Cave. Cafajestão bigodudo. Nele, o personagem chega em casa e encontra a esposa morta. Triste, pega ela nos braços. Repara no quanto os seios dela são lindos. Vai no banheiro e castiga o azulejo. Só então vai fazer os preparativos para o velório. Nick Cave, esse velho safado, como....Bukowski.

Nick Cave, seu velho safado !!!!!!!!!!!!

Segue, uma crônica de Humberto de Campos. Cafajeste maior, mestre do duplo sentido, desde o início do século passado. Sempre cito ele aqui. Um dia ainda escrevo algo decente sobre ele.

A INFLUÊNCIA DO MEIO

Não há, para os pais e noivas provincianos, perigo que mais os amedronte do que a cidade. A cidade, com os seus teatros, seus cabarés...com as suas mulheres tentaculares, atemoriza-os mais do que a onça, do que o perau do rio,, do que o dente do jacaré. Daí, o susto em que ficam as famílias. nos Estados, quando um rapaz ou um homem casado, ou mesmo um velho, faz uma viagem ao Rio de Janeiro.

Mortal como os outros, o Dico Monteiro, da Feira de Santana, na Bahía, resolveu, um dia reduzir a dinheiro uma fazendola que o pai lhe deixara, e sair, sozinho, como nos contos da "Baratinha" a correr o mundo. Lágrima não houve, nem de mãe, nem das irmãs, nem da avó, nem mesmo da Rosinha Viana, sua prima e namorada, que o demovesse daquele intento maluco.

- Toma cuidado, Dico! - pedia-lhe a mãe, com o coração repleto de pressentimentos. A côrte é um foco de perdião, meu filho !

- Te lembra de nós, Didico ! - gemiam as irmãs, atracadas com ele, duas de um lado, três do outro, sentadas na mesma rede, suprindo a deficiência dos conhecimentos gramaticais com a ingênua riqueza do coração.

-Reza pro Senhor do Bomfim te guiar, Mundico ! - aconselhava, batendo o queixo, a avó, a pobre dona Fortunata, com a certeza, quasi, de não mais ver aquele ingrato. E a Rosinha, meiga, terna, os olhos úmidos, o beicito tremente, com toda a doçura de sua inocência:

- Pelo amor de Deus, Dico! Não olha pra moça nenhuma, sim :

Um mês depois desembarcava no Rio de Janeiro, recomendado ao sr. senador Muniz Sodré, o Raimundo Costa Monteiro, fazendeiro na Feira de Santana. E sessenta dias mais tarde, era tal o aproveitamento do baiano, que o seu nome figurava com destaque em um conflito na Glória, onde havia ferido, a faca, por causa de mulheres, dois ingleses, um espanhol e quatro soldados da brigada policial.

Transmitida para a longínqua cidade sertaneja, a notícia causou, como era fatal, enorme sensação. E os comentários choviam. - Eu não disse! - exclamava dona Brígida, enxugando os seus tristes olhos maternais. - Com aquela mania de olhar a boca de quanta mulher enxergava, o Dico havia de fazer alguma asneira!

- Não era a boca, mamãe!, emendava a Luizinha, a irmã mais velha. O que impressionava o Dico quando via moças, eram os olhos delas!

-Que olhos que nada! - emendava a Tatu, um pouco mais moça - o Dico não se cansava era de olhar para os pés da gente, na igreja. Essa maluquice que ele fez no Rio foi por pé de mulher. Vocês hão de ver!

Foi por essa altura que entrou na sala de jantar, onde a família se achava reunida, o coronel Benedito Fagundes, antigo tabelião em Remanso. E as mulheres , em coro, expondo-lhe o caso, pediram sua opinião:

- Não acha, compadre, que foi por causa de um par de olhos :

- Não acha, padrinho, que foi por algum pé:

- O coronel não é de opinião que foi alguma boca :

Sitiado assim, o coronel passou a mão pelo queixo, ensaiando uma careta de dúvida.

-Não creio, não, comadre, - opinou. - Isso não foi nem boca, nem pé, nem olho, nem nada.

As mulheres fizeram silêncio. E o velho sentenciou, grave:

- Isso, comadre, só tem uma causa.

E cofiando o cavanhaque:

- Foi influência do "meio", do "meio"....

E olhou o teto, contando as telhas.

considerações sobre a antiga Grécia

2010-10-19T08:50:00.000-07:00

Ulisses: triste pra cacete

Pausa para um breve constatação: sempre tive a impressão que na antiga Grécia rolava uma grande putaria. Nunca consegui entender direito quem é filho de quem. Ultimamente, tenho relido A Odisséia, que havia lido na adolescência e, na ocasião, mais inocente, o que guardei foi mesmo a bravura de Ulisses. Hoje, relendo, constato o seguinte: enquanto Ulisses está lá, se fodendo, tentando apenas chegar cedo em casa, a vagaba da mulher, Penélope, encheu a casa de homens, que estão "comendo" e bebendo às suas custas. Revoltado, seu filho, Telémaco, se dirige para a "Assembléia Legislativa" e pede aos nobres centuriões que ajudem a resolver o problema. Neste momento, um deles pergunta a Telémaco: "Vem cá, meu filho, deixa isso claro para mim...você tem certeza que é mesmo filho de Ulisses: A forma da sua cabeça, os olhos finos...sim, parece com ele. Nós almoçamos juntos, há muito tempo, antes dele partir para Tróia, mas não temos nos visto desde então".

Então Telémaco, pensativo, responde: "Amigo, vamos colocar desta forma....minha mãe disse que sou filho dele. Mas não tenho certeza. Afinal, neste mundo, quem sabe exatamente de onde veio:" E o pior: na época, o pobre Telémaco não poderia nem mesmo pedir um simples teste de DNA.

Resumindo: que meu bom e velho amigo Ulisses (da vida real) nunca leia isso mas, por Zeus, Ulisses, definitivamente, é nome de corno mesmo. A Grécia era realmente uma grande zona. E Telémaco, coitado, passou para a mitologia, literalmente,eternamente conhecido como.... filho da Penélope.

SPOKEN WORD

2010-10-16T15:06:00.000-07:00

Tenho, ultimamente, sentido uma tendência a compartimentar coisas. Neste sentido, depois de publicar alguns poemas na forma de livro tenho sentido vontade de escrever sobre música no blog. Mas resolvi mudar. Não de uma vez. Meu lado metódico não deixa. Então, para ficar no meio termo, resolvi escrever sobre os "spoken words", aqueles disquinhos em voga, principalmente, nos anos 80 e 90, nos quais os músicos resolviam dar a cara a tapa e gravar discursos, palestras, performances, etc... Só para os fãs mais aficcionados, é claro. Posso estar errado, mas tenho a impressão que o "gênero" teve início no final dos anos 70, com o lançamento do "álbum póstumo" do Doors ou o disco "solo" do Jim Morrison: An american prayer. Oportunismos à parte, os remanescentes da banda musicaram poemas do vocalista e lançaram a coisa toda. Desde então diversos artistas lançaram discos com discursos, palestras, recitais, performances e o diabo, incluindo gente como Jello Biafra, do Dead Kennedys, Henry Rollins, do Black Flag e Rollins Band (I'm a liar....liar.....liar, liar. liar.....and burn your soul), Nick Cave, Laurie Anderson (que toca em São Paulo esses dias (mais conhecida como "a esposa do Lou Reed") e duas das minhas musas obscuras: Lydia Lunch e Diamanda Galas. Até o famigerado Rozz Willians, do Christian Death,que toca em São Paulo dia 23. Aliás, esse show eu passo....banda gótica do segundo escalão, em final de carreira, com formação quase irreconhecível, tô fora. "Release the Bats", já dizia a música do Birthday Party, segunda banda do Nick Cave, antes dos Bad Seeds. Ahhhh, sem falar dos discos do Alan Moore. Mas tudo bem, ele é escritor mesmo. Mas gravou com o David J, baixista do Bauhaus, então entra no esquema, mais por causa do David J do que do próprio Alan Moore. Tudo bem, este tipo de disco pode ser considerado de gosto duvidoso. Músico é músico, não necessariamente escritor ou orador ou sei lá...Mas vale para quem é fã. Embora alguns sejam realmente bacanas, outros

talvez forcem o bom senso. Particularmente, ainda que eu goste de

ouvir a Diamanda Galas recitando "As litânias de satã", do Baudelaire, por outro lado, outro disco dela, o "Schrei X" parece inaudível. Pessoalmente, acho que vale só pelo conceito: os diversos tipos de sons que um animal emite quando atacado em um espaço confinado. Ainda resultado de uma série de discos que ela gravou no final dos anos 80, início dos 90, em uma época de extrema revolta, em virtude da morte do irmão, vítima de AIDS. Outra coisa que me chama atenção é que, me parece, que mesmo em tempos de internet, não percebo muitos tipos de demonstração de idealismo ou outros talentos em bandas mais recentes.

Também, imagina um spoken word do vocalista do "Panic at the disco" e todas essas bandas emo em geral. Sei lá..... talvez alguém possa citar o Rage Against the Machine, que passou por aqui no SWU. Mas o RATM não é banda nova. É dos anos 90 (lembro que curti muito Killing in the name quando saiu o primeiro disco dos caras). Mas, não sei, os fãs que me perdoem, mas sinto um certo grau de "desconfiômetro" no discurso deles. Me lembra um pouco algo como, sei lá, um "O rappa" mais vitaminado.Tá.....os caras distribuíram ingressos para o pessoal do MST e tal, mas...não sei...não me convence muito. Principalmente depois que li em algum lugar que, entrevistado por um jornalista esperto, o Tom Morelo respondeu que "sim, se considerava um socialista" e então o jornalista perguntou o motivo pelo qual, então, ele só viajava na primeira classe. "É difícil tirar os privilégios de um homem", teria respondido. Enfim...deixa quieto. Tom.....toca sua guitarra, que isso você faz bem. Mas, por favor, não tente gravar um spoken word. Para não dizer que não lembro de nada neste sentido, em bandas recentes...tem o livro de culinária do vocalista do Franz Ferdinand. Bem ou mal não dá para negar...Esse é útil, pelo menos.

Universal Infiltrations - Lydia Lunch

" I am an island in this cesspool called history. I inhabit the crumpled remains of a place that once was. I stand before you. The ultimate in contradictions... appearing to some as an angel os the pity, a twisted sister of mercy. The whore of Babylon. A lepper messiah. Mother superior or just another straight up hardcore cunt. Instaled here, in the insane asylum. Directing, forever, because i love it so fucking much. The theatre of poetry e pain of cruelty e degradation...of transgression. Or the way i like to look at it. Elegant decay. Exquisite torture..."

NINA BECKER

2010-09-12T13:55:00.000-07:00

" Nara Leão, discipula de..." É nessa categoria que, particularmente, encaixaria o som da Nina Becker, essa velha nova ilustre desconhecida cantora de MPB, estilo que, confessadamente, não é o que mais ouço, o que me torna ainda mais imparcial para poder elogiar seus dois discos de estréia: Azul e Vermelho. Me referi a ela como "velha nova" cantora de MPB" apenas pelo fato de que seus discos de estréia referem-se apenas à sua estréia solo. Becker já integrava a Orquestra Imperial (não confundir com a banda Imperial, do meu velho brother Fábio, irmão que a vida deu há mais de duas décadas...Fala, Zé...), mas na Orquestra Imperial, o som era algo mais festivo, mais carnavalesco, mais......"Los Hermanos"..É... um dos barbudinhos também estava lá e....bem.....como todo carnaval tem seu fim e eu nem gosto muito de Los Hermanos. Aliás, de barbudos, em geral....prefiro a Nina. Mas o Azul e o Vermelho, não dá para negar, tem a alma na MPB, mas com o pé no Rock... os arranjos, a produção.... Basta dizer que foram produzidos pelo Miranda, aquele do "Ídolos" e que qualquer roqueiro velho conhece há décadas.

A diferença entre o Azul e o Vermelho ......o primeiro é um pouco mais lento, mais sutil, mais MPB, introspectivo... o vermelho é mais elétrico, um pouco mais rock, ainda que igualmente delicado e suave. Ambos transbordando paixão e honestidade, a fórmula mágica de qualquer boa música Se fosse destacar uma só música dos dois discos, escolheria a Barretiana "De um amor em paz", do Vermelho, mas apenas por gosto pessoal. E diria mais: "O Syd esteve aqui...." Muito Floydiana. Coisa do Miranda, com certeza.... Mas o Syd com certeza não está se remoendo no caixão e se tivesse ouvido, certamente não somente aprovaria, como também chamaria a Nina para um chá das cinco inglês...De cogumelo, claro....

E por falar em Nara Leão, desde sempre uma das cantoras que mais admiro, em se tratando de MPB.... delicada, honesta, charmosa, inteligente e sem o tal arroubo excessivo de "brasilidade" que geralmente me incomoda no estilo "Não sou brasileiro. Não sou estrangeiro. Sou de lugar nenhum....Sou de lugar nenhum" , outra discípula da Nara Leão me vem à cabeça.....Fernanda Takai, que já gravou "O barquinho" em japonês e agora está com disco novo do Pato Fu (e pensar que assisti shows do Sexo Explícito, banda do John,uma década antes do Pato Fu e fui na galeria procurar a mítica "PatoFu-Demo", sugestiva fitinha K-7 da "banda nova do John, do Sex'plícito"). Pois é....também tenho ouvido o "Música de brinquedo", disco novo do Pato Fu, só de covers, todas tocadas em....brinquedos. E quem canta em algumas músicas do disco........a Nina... Não a Becker, mas a filha do John e da Fernanda Takai, discípula da Nara Leão, como a Nina Becker. Simples assim...

Não sou vidente, mas imagino, com tranquilidade, a Nara Leão, lá no céu (ela deve estar lá) ouvindo, com orgulho, os discos da Nina e da Fernanda. O Syd também deve estar ouvindo. Mas esse, eu não bem onde está...Viajando, provavelmente...

Janelle Monáe

2010-07-17T15:21:00.000-07:00

Amy + Outkast + MJ = Janelle Monae

Plantão Àcido Ameno em boletim extra-musical. Pára tudo.....silêncio.......tem que gritar: ESSA MINA É FODA!!!!!!!!! Sem exageros..esquece o CD do Latino..... jogue fora seu Frank Aguiar (uauuuu) Nada de Juntin Biba Chanell....Atè o Iggy Pop está mudo..... Amy Winehouse se fudeu...encheu a cara e perdeu o lugar...... Essa mina é foda.. Muito boa. A melhor comparação que consigo fazer do som dela é quase uma equação matemática: Amy winehouse + Outkast + Michael Jackon. Sem exageros...... E quando você espera que vai ouvir um CD todo retrô sessentista como os da Amy, o que vem é um álbum conceitual cheio de referências futuristas e ficção científica. Tudo técnicamente pensado para ser legal, nos mínimos detalhes. Como se pudesse fundir Rush com Massive Attack. Está tudo lá......soul swingado, umas baladas, vozeirão, música clàssica (suites II e III Overture), boas guitarras, batidas dançantes. Isso tudo sem contar o charme e o carisma da mina.....nesse quesito, desbancou a Lauryn Hill. Como se o Marvyn Gaye tivesse baixado na Iman (mina do Bowie) .....dançando um moonwalker do Michael Jackson.... enfim, muito boa....

Com dois ótimos discos: Metropolis (2008) e o novíssimo The Archandroid (2010) arriscaria dizer que ela tem tudo para se tornar uma nova diva da música. Das duas, uma: ou cai no ostracismo das celebridades que não chegam a transcender ou vira uma coisa mega. Não tem meio termo. O ideal é ouvir logo os dois discos. O primeiro, muito curto, com apenas 27 minutos, possui aquela temática conceitual dos plays progressivos, no sentido de que é concebido para se ouvir como apenas uma música em diversos pedaços. Por isto, o subtítulo "The Chase suite". O problema é curto demais para ser tão bom....dá vontade de ouvir mais ou ouvir de novo. Neste sentido, o novo supre o que falta, com 70 minutos e 18 músicas e sem nada sobrando. O que me intriga é o que essa mina vai fazer daqui em diante, se estourar....Acho que outro disco melhor não rola. Não imagino....só se ela inventar um Soul grunge e ser um novo Nirvana. Ou não segurar o rojão e simplesmente sumir ou fazer mais do mesmo e decepcionar...ou não. Sei lá .... (a melhor frase de todos os tempos). Demais, tudo em paz, tirando que o Harvey Pekar morreu (isso é outra história). Se não conhece, procura no Google.....o cara passou os últimos 40 anos narrando o próprio cotidiano de arquivista de hospital em forma de HQ. Ou seja, ELE inventou o conceito de reality show. Mas como era underground e não estrela da Globo, quase ninguém sabe disso. huuummm hhhhummmm. e de bônus, umas coisinhas legais que tenho ouvido..... Noah and the whale (indicação do Dandi...valeu, brother), o novo do Devo, o volume 1 do She e Him (o 2 é legal, mas é esse que tem Why do you let me stay here) e uns discos da Hiromi Uehara, uma pianista japinha que arrebenta no jazz (isso também é outra história). E, falando em jazz, ando revendo um show do Miles Davis tocando uns clássicos oitentistas ....Cindy Lauper e Michael Jackson. Para irritar qualquer "purista do jazz". E de tosco...., nada pior que a versão pornô de Avatar.....Mulher pelada pintada de azul parece nome de música do Cramps.... Ahh,.....Vai dar !!!!!! Literalmente....

The Chase suite

ORAÇÃO DA PIEDADE (meu eu místico)

2010-05-02T08:46:00.001-07:00

SOL INVICTUS

ORAÇÃO DA PIEDADE

Para aqueles que escondem mentiras por sob plácidas ramagens verdes e moedas de prata
Para aqueles a quem o mundo nega seus braços de exílio e entrega o segredo de Aquiles
Aqueles que sentem o ar frágil da noite roçando o calcanhar descalço
Para aqueles que sentem sede e o oceano cede apenas um punhado de sal:
Piedade.

Para aqueles que guardam esqueletos, guardam serrotes e cimitarras em sótãos secretos e esquecem o que guardam.
Para aqueles que aguardam: não importa quando ou o quê, mas guardam a esperança como uma carta da amada.
Para a armada que aguarda o inimigo e abraça a espada ou a arma como seu único amigo:
Piedade.

Para aqueles que acordam aflitos, assustados com sonhos e sombras refletidas pela luz do sol
Para aqueles que fingem, mas sabem que não, vendem a imagem daquilo que vestem mas não são.
Para aqueles que fecham os olhos, esperando que os outros também fechem os seus e acreditem apenas em seus lábios e ouvidos:
Piedade.

Para aqueles que aguardam a amada, ainda que a noite entregue a eles apenas nada.
Para aqueles que nada esperam, pois a esperança já nada promete e sabem que nada é apenas nada.
Para aqueles que nadam contra a corrente, mas a correnteza os impedem, como uma corrente amarrada aos pés:
Piedade.

Para aqueles que perdem a idade e pedem ao tempo uma segunda chance e um pouco de piedade:
Misericórdia.

Misericórdia
a estas almas pesadas,
cansadas,
que carregam
o próprio corpo nos braços,
implorando:
“Misericórdia”.

Misericórdia
aos condenados,
que não sabem,
não se conhecem,
caminham impávidos
e não sabem
que estão condenados.

Misericórdia
a todos aqueles
que ainda caminham,
procuram algo,
não encontram,
mas precisam apenas
de um pouco
de misericórdia.

Ouço, senhor,
o silêncio dos mudos
e eles me dizem muito.
Os gritos dos mitos me cansam.
E as falas dos muitos
me confundem e enganam.

Ouço, senhor,
sua voz,
mas não sei se ouço ou se penso.
Ou se penso que ouço.
Só peço
que ainda possa ouvir e pensar
para que possa pedir,
mas, principalmente,
para que possa tentar
e tenha forças para agir.

Nego, senhor,
minha própria fraqueza
quando ergo meu rosto
e finjo ser
tudo aquilo que sei que não sou.
E nego a mim mesmo
quando abaixo a cabeça
e nego
a força que tenho.
Mas faço pior
Quando nego carinho e alimento
e nego, com isto,
o senhor.
E quando nego
a minha negligência
e nego, com isto,
o senhor e a mim mesmo.

Aquilo que não fiz ontem
ainda precisa ser feito.
E a vida
é tudo que passa
enquanto
fico aqui, esperando....

E a esperança é tudo que temos:
Quando nada mais temos e ainda temos medo de algo perder.
Quando tudo é estéril e seco, mas aguardamos que o vento nos traga sementes.
Quando a saúde se esvai, mas respiramos mais fundo, sentindo a presença do ar.
Quando tudo é ausência e o sorriso de alguém se torna nosso melhor presente.
Quando tudo é presença e, ainda assim, nos sentimos ausentes.

Tenha perdão, ó senhor,
pelo que nunca seremos,
mas, principalmente,
pelo que nunca tentamos ser.
Por sermos tão fracos
ao ponto de nunca usarmos
nossa força para nada,
exceto nos satisfazer.
E, principalmente,
por sermos tão negligentes
ao ponto de não admitir nada disto
e administrarmos forjadas desculpas
para não fazermos
tudo aquilo
que tivemos forças para fazer.

Tenha piedade, senhor:
de mim, por ser o que sou,
e por cada um, por ser o que é,
mas, principalmente,
por mim
e por cada um
por não ter buscado
ser aquilo
que não é.

Piedade!!!!!!

BLACK TAPE FOR A BLUE GIRL

2010-02-21T10:25:00.000-08:00

Depois de meses sem lembrar que meu blog existe, uma vozinha, lá no fundo, no irreal, disse: "Escreve algo aí....". "Então, tá !!!", pensei. Afinal, existem coisas mais bonitas no mundo para ver do que a foto da hiena do último post. Mas....sobre o quê??? HHHuuuummmm..... Já sei!!!! Black Tape for a blue Girl. É isso.....Depois de quase 15 anos desatento ao que a banda havia feito nesse período, ocupado demais com o cotidiano, ultimamente resolvi retroceder e comprei, pela internet, os cinco cds que eles lançaram durante este período. Cds...sim...não MP3 de graça.... Nada contra, também uso, mas em se tratando de Black Tape o trabalho gráfico, a capa, os textos, possuem umvalor à parte, que se acumulam ao "produto final": a música. Confesso que durante algum tempo, algum dia, questionei o valor da banda, principalmente por se tratar da "banda do dono da gravadora", a Projekt. Mas já me convenci que não. Black tape tem melhorado com o tempo, como o vinho (embora eu goste mesmo é de vinho barato).Não recomendo a todos. É para quem gosta. Não é para ouvir e gritar "YYYYuuuuhhhhuuuu...rock and rolllllll''.... Nada contra, mas não.....é outra coisa (pq uma coisa é uma coisa e outra coisa é outra coisa). É para ouvir e relaxar (se quiser cortar os pulsos, o problema é só seu). Pra pensar. Música para o cérebro e não para os pés, embora os pés também gostem de música.

Enfim... não vou dizer que "The Scavenger Bride" (2002) é o melhor disco deles (só a inusitada cover de Shadow of a doubt, do Sonic Youth, já valeria), superando os até então meus preferidos "Remmants of a deeper purity" (1996) e This Lush Garden Within (1993). Não, não vou dizer !!! Até pq ainda não ouvi inteiro o novo "10 Neurotics" (2009), que o carteiro ainda não deixou com o porteiro onde moro, mas já ouvi a vinheta "Marmaled cat" e outra "que não lembro o nome" no you tube e gostei.
Como já disse, não recomendo Black tape para ninguém. Nem todo mundo gosta e gosto é pessoal: cada um tem o seu. Aliás, isso nem é uma resenha. Apenas resolvi falar sobre uma das trocentas coisas que gosto. Qualquer dia escrevo sobre o Humberto de Campos (não, não é o Haroldo nem o Augusto de Campos, é o Humberto), um dos meus escritores favoritos e que, sinto, caiu meio no ostracismo

e virou apenas nome de escola estadual pública. Particularmente, acho que sem ele, Nelson Rodrigues não teria escrito o que escreveu. Mas, enfim, voltando ao Black Label, opss....ao Black Tape......
Acho que a flautista Lisa Feuer (da foto) caracteriza muito bem o estilo de beleza gótis da banda. Linda... mas fria, triste e distante. Uma espécie de Nico da Projekt. Não por acaso, seu rosto estampa diversos outros discos do selo, além de "The Scavenger Bride" e "As one Aflame laid Bare by Desire" (1999), ambos do Black Tape. Aliás, detesto a palavra "gótico" para definir o som da banda. Prefiro "etéreo"... dá uma definição melhor e afasta do velho e ultrapassado conceito de "tribos", quando eu mesmo costuma ser chamado de "gótico" mesmo quando estava carregando apenas discos do Bowie, Pink Floyd ou Led Zeppelin.

Black Tape é apenas música para dar prazer a quem gosta, como toda boa música e tudo o que é bom na vida. Mais do que isto, é apenas pretensão ou preconceito. "Alguns passam a noite analisando, mas abra seus olhos para as coisas belas que passam ao seu redor, na luz translúcida, apenas esperando que você as pegue pelas mãos" - All my lovers (do The Scavender Bride).

All my lovers

I'm above him looking into his eyes

Clutching him tight

He touches my hair, touches my breast

I feel him inside me

I devour him

All my lovers

My lovers help me brush away deception from my path

Back to a place where thoughts are pure

Nothing to hide

In his arms, the freedom

I feelI see clear to my soul

And I don't love you lessBecause of them

I don't need you lessWhen I feel his caress

All my lovers

Some spend the night overanalyzing

But open your eyes

And look all around

Have you ever noticed

The beautiful things

Dancing right in front of yo us wirling in the translucent light

just waiting for you to take one by her hand...

All my lovers

Flash

2009-11-04T17:04:00.000-08:00

Apenas um flash. Puta Que Pariu. Pobre só se fode mesmo. Quem já leu alguns dos meus posts anteriores deve lembrar da história da Máxima......a mulher que mora embaixo do viaduto perto da minha casa e cuida de trocentos cachorros...Porra.....já tinha dado a história dela como encerrada, e até com final feliz. Tudo muito propício..um cara levou ela para cuidar de uma chácara, com os cachorros, teto, salário, etc....tudo muito bom pra ser verdade. Deu um ótimo fim. Mas não. Não podia acabar por aí.
Pois é...ela voltou. Detalhe...sem os cachorros (que ficaram na chácara) e sem lugar no viaduto (que já foi invadido por outros dez moradores de rua). Me contou que na rua ainda está melhor que onde estava..não recebia salário, apenas comida. Não tinha uma cama, apenas uma tábua e na rua pelo menos algumas pessoas dão dinheiro pra ela. Já arrumou um cachorro. Sei que logo arrumará outros, pois não pode ver cachorro na rua que adota pra morar na rua com ela. Não sei até onde a versão dela é correta, pois não ouvi a outra, mas....enfim....pediu uma grana...Mandei o que pude...."Cinco pra ração...cinco pro baseado", riu.....Me ganhou pela sinceridade. Em terra de ninguém, cada um se mantém em pé como pode. Pela razão. Pela ração. Pelo baseado...

P.S - Mas, como hienas sorridentes, a maldita raça de caim continua rindo pelos cantos, com seus ferinos longos dentes, dos bobos e dos miseráveis..... Rir dos fracos é fácil e covarde. Difícil é rir dos fortes.

HUNTER

2009-10-25T15:43:00.000-07:00

Como recentemente dois amigos de profissão ("colegas de trabalho", para mim, é como o Silvio Santos se refere às velhinhas ululantes que habitam seu programa) confessaram (com as mãos sobre as sagradas escrituras) ter acessado meu blog, resolvi dar uma atualizada...Mas não tenho assunto. Então tá...

Na falta de um lide, fala-se sobre o nada. Sobre o trivial. O que pode ser trivial, mas interessante? Hummmm..... Ok. O livro que estou terminando de ler.... Hunter Thompson - O reino do medo. Aí entra minha velha e batida bronca com o jornalismo e com jornalistas. Como sou quase um anti-jornalista, anti-social e uma antítese das antíteses, pergunto: "Pq, ó meu dEUS, não se fala em Hunter Thompson nas faculdades de jornalismo? Eu não ouvi, e nunca vi os antenados, atualizados e não alienados comparsas de profissão citando o nome dele. Sabem, orgulhosos, quantos peidos o Sarney deu no Senado ontem, pq está no UOL, no AOL, no CQSabe (nome de motel) ou no portal IG. Mas não sabem que nos últimos 40 anos esse cara ajudou a mudar a cara do jornalismo e criou um estilo próprio: o jornalismo gonzo que, pela liberdade narrativa e pela pessoalidade ao narrar os fatos, permitindo ao repórter fazer parte da notícia e até inventar detalhes, criando um jornalismo romanceado, reinventou a linguagem, principalmente das longas matérias de revistas. Conviveu e foi amigo de personagens tão díspares quanto Thimoty Leary, Allen Ginsberg (Não conhece? Procura no Google, diria Christian Pior), Bob Dylan, Jack Nicholson e Johnny Deep. Mas aqui é quase desconhecido, pq nossos informados contadores de flatos estão mais preocupados com os problemas intestinais do Sarney.
Tudo bem....ele também anda meio desinformado do Brasil. Em algum momento do livro ele se refere ao Rio de Janeiro como capital do Brasil. Não por completa ignorância, pois morou no Rio durante os anos 60 que, na época, era realmente a capital do Brasil. O problema é que, embora tenha conhecido John Kennedy, pelo jeito, nunca ouviu falar do JK brasileiro. PAUSA - Até nisso somos sucursal.... Talvez nosso próximo presidente seja negro (já tivemos um, militar...), jogador de futebol, se bobear !!!!! RONALDO!!!!!!! Robinho pra presidente....Romário (Diz aí, peixe !!!) ou, psiu, não fale alto....pelé (esse pode gostar da idéia, ganhar e decretar a monarquia, dizendo que já é rei...).
Enfim... todos os jornalistas bem informados que conheço já leram e citam como seus livros de cabeceira "Rota 66" ou "O cidadão de papel", mas não conheço nenhum que tenha lido "Reino do medo" ou "Medo e delírio em Las Vegas". Tudo bem, o cara é gringo, gonzo e americano, ainda por cima. Mas aceitamos passivamente o Sérgio Dávila e o Diogo Mainardi discutindo o preço do Big Mac no Manhattan Connection, enquanto ignoramos um cara que ajudou a modernizar a linguagem jornalística dos últimos 40 anos, pelo New York Times, Playboy, Rolling Stones, etc...
Talvez seja ignorado pq não tinha uma conduta considerada exemplar. Chegou a ser preso seis vezes, em três meses, por excesso de velocidade, porte de drogas e embriaguês, além de ter trabalhado como gerente de put....."casa onde garotas bem pagas fazem um homem solteiro sorrir". Mas não justifica. Ou, talvez, seu jornalismo doidão seja sarcástico e esquisito demais para nossos sérios jornalistas engavetados e engravatados. Thompson já faz falta (se matou, com um tiro nos miolos, em 2005), mas seus livros estão aí, em qualquer livraria, para quem quiser "uma dose violenta de qualquer coisa",para citar Allen Ginsberg (procura no Google). Falando nisso, agora que me toquei....nunca li "Rota 66". Mancada....Mas também não sei quantos peidos anda dando o Sarney. Foda-se....

"Sou uma adolescente presa no corpo de um criminoso de carreira de 65 anos que já morreu 16 vezes. Aprendi alguns truques no caminho, alguma habilidades fortuitas e técnicas simples de evasão - mas acima de tudo foi sorte, acho, e uma atenção veemente ao carma, unidas ao meu

natural charme de mocinha" - Doc. Hunter

BODE TRIUNFAL

2009-10-04T14:52:00.000-07:00

(homenagem a Augusto Pessoa e Fernando dos Anjos, escrito ouvindo Diamanda Galás no youtube. Maria Callas tunada,,,ambas de origem grega, com nomes semelhantes e cantoras de ópera)

E a paixão, insolente, esvai...
Visto que é sonho e sombra.

E guarda, no peito, o sóbrio som do sol,
que brilha, sombrio, e então... se põe,
simplesmente,
porque tudo que brilha, tanto brilha quanto mente.

E a brilhante chama da paixão
que brilha no coração de quem chama
chama de incerto aquilo que sente
e sente que é incerto o que ama.

E se o que ama te diz que sente
a quente chama insolente da paixão
nega aquilo que sente e o nega
pois só te ama aquele a quem diz : “não”.

Então não pense que é o amor, semente
porque a semente é apenas o prelúdio do caixão
e se o que sente se ressente do futuro
é por que sente, desde já, precocemente,
a decrepitude volúvel da paixão
e uma intensa saudade insana do presente.

O que férias no inverno fazem na cabeça de um sujeito

2009-07-03T07:43:00.000-07:00

Nunca coloquei nenhum texto meu antigo aqui. Porém, estes dias frios me deixaram meio nostálgico e resolvi fuçar algumas velharias. Resolvi repassar essa sensação.... Escrevi este poema quando tinha alguma coisa entre 18 e 20 anos, não sei ao certo, para uma garota que estava interessado. É óbvio que ela nunca leu. Hoje, com quase o dobro da idade, percebo que as coisas e o mundo nem mudaram tanto. Quanto a ela...casou com um amigo meu. Eu mesmo arrumei uma namorada e segui minha vida. Não sei dela, mas o poema ainda está aqui. Quando escrevi, nem imaginava que um dia poderia ir parar em um troço de nome engraçado, chamado "blog". Mas assim, pelo menos alguém mais pode ler ele, além de mim...

A CONFISSÃO DESTERRADA

Reconheço
as reticências de um sorriso
diluídas
no flagrante espaço de um olhar
e o que há de sólido na argamassa do meu corpo
se esvai
em uma estúpida revoada.

Me ouça
ainda que em meus olhos
habitem sóis de inconsciência
e a violência que há em minha fúria
rasque a noite com seus dentes.
Pois hoje
eu te convido
não a se embriagar em uma encruzilhada de frases perfeitas
mas a beber o ácido vivo da súplica humana.
Para assim, talvez,
Compreender meu silêncio.

Me ouça.
Ainda que minha mente se esfacele
e minha face revele uma paisagem sem fundo
Pois eu amo,
o amor da serpente estancado em sua presa.
E que meu olhar
Fale mais que as palavras dos lábios em fogo
Pois lábios são todos iguais
O que varia é a pessoa em seu quilate
E pessoas não são palavras.

Eu rumino momentos
Enquanto o mundo explode com suas coroas de louro.
Fugaz como uma supernova, eu brilho, mas sem direção.
E não me dê a corda, e não me ate o laço.
A única pressão que necessito é estar comprimido entre dois braços.
Como em um casulo de anseios corrompendo o outono.

Desta vez
O espelho me nega e a ironia da verdade é uma só:
A única prisão que mais temo é da qual não desejo escapar.
Seja ela uma vertigem ou um estado de coisas,
O desejo das Índias ou náufragas estações
O confronto entre o ver e entender
na ausência do agir
recrudescendo em cada farpa
do sangue rasgado no chão.

E ainda assim eu vejo, ao meu redor,
corpos de barro derretidos sob um sol encouraçado.
E tudo
que em volta se aglutina
em um origami indecifrável.
Homens que, se amam, é com seu tédio
em um ritual de predadores
e cujo brilho
é o de punhais
perfurando a própria sombra.
Quanto a mim, incipiente,
te sinto etérea,
como uma coroa de nuvens brincando no ar.
E se traço a forma vasta do teu rosto
os demais se transfiguram como feições inacabadas.

A estes tantos, meu silêncio
é o vácuo estéril de um planalto, vazio.
A estes
estendo
o tapete vermelho da minha própria língua
para que vejam com os próprios olhos
as frases
que se debatem, sufocando o que têm a dizer
sob uma coluna enraizada de amídalas.
A eles confesso meu maior desejo
e a razão pela qual insisto
em arrancar os soluços de um mudo.

Eles se calam
e seu silêncio machuca
mas eu sei
que é preferível lutar por uma causa até a morte
do que morrer lutando por ela.
E é melhor regar uma semente sem vida
do que não planta-la.
E meu coração, que é tão grande, eu não posso toca-lo.
Que ele não seja apenas um amuleto suspenso no peito.
Mas uma bandeira estendida no tempo.

Uma estação se anuncia galgando teu nome.
E se a chuva despenca inundando meus olhos
eu me afogo esquecido no mar do teu olhar.
Em meio a hegemonia dos gemidos sufocados
um gigante que uiva, tentando alcançar a lua
é pequeno
como um homem do povo perante a nação.

Te peço vida.
Mas o mundo explode em suas coroas de louro.
Enquanto, só e calado, te vejo passar...

P.S - preciso parar com esta coisa de nostalgia. Desse jeito vou acabar colocando o que escrevi quando me separei da minha ex-mulher. Mas aí tem dois problemas: 1) ela vai saber que ele existe (apesar que agora já tem como saber, dããããã) ; 2) é muito looooonnnngggoooooo. Ainda bem que as férias acabam hoje!!!!!!

Observação - Caras se apaixonam, sim. Quase todos caras que conheço já passaram por isso. Uma ou mais de uma vez na vida. Exceto os pegadores. Esses são apaixonados apenas por si mesmos. É com estes que as garotas geralmente ficam.

Plantão de emergência particular

2009-06-21T12:28:00.000-07:00

FLASH -
Quando? - Sábado à noite. Quem? Eu (vela Branca de sete dias) e um casal de amigos ("bro" Biroca e sisterzinha Arê). O quê ? (o que é isso? Eu bêbado ou tentando explicar o que é lide ?) Os três "Stooges" barrados na porta do show do Jens Lekman. Onde ? No Studio SP, ali pertinho do "Inferno", na Augusta.

O FATO -
Não compramos ingressos com antecedência, achando que só a gente queria ver o "Quem? Jens o quê?" que, na verdade, muita gente conhece.

O QUEBRA-GALHO -
Pizza, é claro...... pra não voltar pra casa com cara de bunda.

A PERGUNTA QUE NÃO QUIS CALAR -
- "O que você achou do "KYiazoveosevstraw" ganhar as eleições no Irã?

MINHA RESPOSTA TOSCAMENTE PROPOSITAL -
- "Irã ? Quem é esse cara? Votei nele não. Voto no Léo Aquila, no Sérgio Mallandro, mas não voto nesse cara ..."

Exórdio -
Pois é....... tenho um ponto de vista muito particular e muito polêmico sobre "discutir notícias" e "estar atualizado". Quando fui estudante assinei, sim, a "Folha", li, sim, as baboseiras semanais da "Época", como todo mundo. Ahhhhh, e a revista Imprensa (que ainda acho bacana)....até chegar à minha atual postura de "foda-se a imprensa e seus detalhes"...... Como assim ???????
O que preciso saber ? O básico e sem nenhuma discussão.
Antes de apedrejar, os engajados que discordam, por favor, me respondam: Onde está o Lalau ?
(vamos brincar......vivo ou morto???? preso ou solto ?????) E o Pimenta Neves ? E o mensalão ? E o mensalinho ? E o Zé Dirceu ? E o maníaco do parque ? (preso ou solto? Casado ou solteiro ? Li que ele era recordista de cartas de mulheres apaixonadas na cadeia..) E os Nardoni ? E o Rambo de Diadema ? Como estão os donos daquela escola "que agora esqueci o nome e tô com preguiça de chamar o google" e que a imprensa fez merda e todo estudante cita nas redações de "quero ser estagiário de jornalismo" ?
Só aceito interrupção de quem, sem titubear, souber responder pelo menos três destas...
Pois é....tenho essa treta com a mídia. Acho que trata fatos como "a tendência fashion da estação" ou o Big Mac que te empurram pela goela. Em um momento todos estão discutindo detalhes forenses totalmente específicos e desnecessários do caso Nardoni. Na semana seguiinte ninguém sabe, ninguém viu como acabou. O assunto fast food da moda é outro. Mas é tudo engolida no mesmo copo de água e açucar que a novela da Glória Perez e o Big Bundas Brasil. (Não que eu reprove as bundas, claro. Respeito e admiro todas, com muito respeito). A diferença é que a notícia parece mais séria, pq é real e pq é contada com seriedade pelo cara que diz "Boa Noite" e não "Fala aí"... Não quero dizer que estes fatos possuem a mesma importância que a novela, mas que são assimilados do mesmo jeito, apenas com outra embalagem. No fim acabam virando apenas subsídio para papo de eelevador, depois do tempo e do futebol, ou para tentar impressionar o chefe, mostrando que, como ele, você também é sério e vê o cara de terno que diz: "Boa noite".
Na prática, os fatos não influenciam no seu dia-a-dia e, portanto, com o básico sua memória já está bem estocada. Particularmente, respeitaria mais se houvesse menos profundidade e mais longevidade. Notícia como objeto de consumo para vender jornal não me interessa. E falo isso com o conhecimento de causa de quem passa, paradoxalmente, de dez a 12 horas por dia dentro de uma redação de jornal. De quem lida diariamente com dono de jornal e sabe mais ou menos o que passa na cabeça desse povo.
Sou contra a profundidade verborrágica e passageira. Quero praticidade. E acho que a consciência social tem mais a ver com pequenas atitudes práticas particulares do que longas discussões que não chegam a lugar algum. Acho que uma notícia particular pode, sim, ser socialmente mais importante que estar inserido na realidade social.

PERORAÇÃO -
Nesta semana tive uma boa notícia particular. Me despedi da Máxima. Para quem já leu meus posts anteriores talvez saiba de quem estou falando. Para quem não sabe, é uma mulher que mora na rua, embaixo de um viaduto, perto da minha casa, e que cuida, soz inha, de trocentos cachorros.
Ela saiu das ruas. Uma pessoa, que gostaria de poder citar o nome (pois sei, mas não vou fazer por não me sentir no direito, sem consultar o cara) resolveu levar ela para uma chácara, onde poderá cuidar de todos os seus trocentos cachorros dentro de uma casa, protegida, amparada e recebendo salário para isto. Me despedi dela e ela falou que me liga qualquer dia. NUNCA imaginei que um dia esperaria mais a ligação de uma moradora de rua sem dentes do que de uma mulher bonita. A vida e seus paradoxos......Fico feliz por ela e hooje, saber para onde ela irá com certeza é mais importante para mim que soletrar o nome do presidente do Irã.

ESTÉTICA QUEIMANDO NO INFERNO

2009-06-07T18:36:00.000-07:00

E então…de repente
adotamos
a filosofia do corpo perfeito.
E o hedonismo como sentido da vida.
Corpos nus
Amontoados
em uma montanha orgânica
de carne pulsante e suor.

Enquanto
cada vez mais
tipos
como George W Bush
discursam
a verdade do dia
amontoados
em palanques montados
sobre montanhas de cadáveres.

Bocas carcomidas, sorridentes...
O sangue que pinga
da carne inerte
se transforma em petróleo
que abastece carros
de swingueiros felizes

E agora ?
Não andar de carro ?
Não fazer sexo ?
Não sorrir mais ?
Nada disso...
apenas não fazer disso
o principal sentido da vida.

Tipos
como George W. Bush
não fazem.
Caso fizessem
haveria
mais carne pulsante de vida.
“Então.....o que faço ?”
“Porra....
suba o zíper
e faça.”

Nas horas vagas
Venda
sanduba de boa qualidade
na porta do MacDonalds.
Olhe as bundas,
mas faça mais.
Olhe as bancas
cheias
de revistas de bunda e jornais.

O diabo
lê manchetes sorrindo
e investe na bolsa.
Não perde tempo em academias,
mas fode bastante.
Escreveu
o novíssimo testamento.
Revisto e revisado
por Dr. Devil Himself.
Os 10 mandamentos
editados
em apenas três:
1)Comprar
2)Ganhar dinheiro
3)Trepar
Como conseguir isto ?
Pela metodologia
ensinada
na nova pedra das leis:
“Os fins justificam os meios”.

Então
cole
sua etiqueta preferida no peito
e me siga, nu,
até o caminho do inferno.

Se para o céu
o caminho
é uma escadaria longa,
para o inferno
já existem elevadores.
No fundo do poço
Um homem de terno
Sorri para você.
Te dá três tapinhas nas costas
e pergunta por sua família.
Diz que está ansioso
por conhecer todos.

Diz
que a casa dele está em festa
e não poderia deixar
de te convidar.
Que sua presença
é muito importante.
Diz que você é convidado VIP
e que você pode fazer tudo o que desejar.

Ele pede
que o acompanhemos
e mostra, com orgulho,
à distância,
uma montanha de pessoas bolinando.
E diz que no seu reino
tudo é permitido
e o prazer é livre,
sem restrições morais.
Porém,
a distância não permite perceber,
mesmo ao olho atento,
que neste festim de carne
justamente os héteros mais viris
é que são bolinados por trás.
E as mulheres, desacordadas,
grosseiramente violentadas.

Em folders
que ele distribui
em portas de baladas
todos são belos
e festejam a vida.
Mesmo depois dela.
E diz:
“No Club Hells
Só tem gente bonita”.

Problemas com a justiça ?
Não se preocupe...
No Club Hells
todos têm um lugar ao sol.
Para as mulheres,
1.250 graus
de bronzeamento artificial.
Para os homens,
churrasco todos os dias.

“Ei....chega mais....
Ta cheio de mulher na casa,
pra comer, hoje...”
grita
o porteiro do Hells,
lá na Augusta.

Não importa seu passado.
Tudo é permitido.
É de propriedade do Dr Devil Himself
o maior escritório
de advocacia do mundo.
Todos
devi(l)damente registrados
na OAD:
Ordem dos Advogados do Diabo.

A equipe publicitária do Hells
Também é vasta.
Afinal, nos dias de hoje,
não importa o que você é,
mas o que aparenta.
A postura e o figurino
são o novo caráter.
E entre um brainstorm e outro,
Um insight.
E todos comemoram
o novo contrato
na sala VIP do Hells.
E bebem Red Label
enquanto falam
de futebol e fornicação.

Uma montanha de corpos...
Esperma jorrando
por todos os lados.
Gang Bang.
É festa no Hells.
“Mas por que,
deste ponto de visto,
um pouco de diversão
parece tão ruim ?”
Um pouco de diversão
não é ruim,
mas é ruim o que engana
e entorpece os sentidos.
“Ora...
qualquer cego enxerga isso!!!”

E quando
ninguém me abraça,
abraço o capeta
e saímos cantando...
“Stairway to heaven”...
“Highway to hell”.
(ele gosta de classic rock).

Estética queimando no inferno.....

II

Grande empresário que é,
homem de visão
e empreendedor.
Dr Devil possui
diversos investimentos.
Várias redes de supermercados,
inclusive.
Sempre promove liquidações
para atrair mais clientes.
Carne vendida barato.
Hitler, seu promoter de vendas,
sorri satisfeito.
De liquidação de carne
ele entende.

Nos porões do Barateiro,
baratas se amontoam, aos milhares,
sobre montanhas de carne.
Nos campos de concentração
quanta carne acumulada
já abasteceu a periferia¿

Ele também possui
um resort em Ibiza
e um cassino em Las Vegas.

Para atrair clientes
inventou
todo o novo conceito
da hotelaria moderna.
Não por acaso
a semântica
da palavra hotel:
junção das palavras
“hot” e “hell”.

E o sistema bancário ?
Se uma das leis
do novíssimo testamento
é comprar
e outra é ganhar dinheiro
então é preciso que haja dinheiro.
E Dr Devil, sempre atento,
manda imprimir.
Com a inscrição
“In God we trust”
para provocar a concorrência.

Possui
bancos e fiscais
nos mais distantes paraísos.
Até no Brasil...
o finado banco Crefisul,
por exemplo,
palíndromo
registrado
em homenagem
ao filho Lúcifer

E na aviação civil ?
Quem possui
um resort em Ibiza
e um cassino em Las Vegas
Precisa garantir
Translado aos clientes.

Tudo muito bem controlado
e manipulado
pela equipe da SATA,
Serviços Auxiliares de Transporte Aéreo
que desde 1954,
presta serviços de manutenção
em 21 aeroportos brasileiros,
inclusive Congonhas, Viracopos e Galeão.

Nos dogmas da fé de hoje,
que cheira a enxofre,
a aparência é tudo
e Dr Devil sabe disto muito bem.
Afinal, não é ele o verdadeiro criador ?
Por isto, em seu clube,
mantém uma piscina olímpica
de lindas águas de um profundo azul ciano.
E um enorme trampolim.
De vez em quando, alguém mergulha.
Mas não emerge.
Não sabe
que a água
é apenas projeção de luz
e mergulha, de cabeça,
sorridente,
20 metros de altura,
direto
em direção ao piso sólido.

O Clube também conta
com sauna e piscina aquecida.
Se quiser, pode experimentar.

Em seu escritório
no Club Hells
injeta na bolsa
o dinheiro que imprime.
É preciso que circule
sangue nas veias
de quem injeta
a droga que infesta
as festas do céu.
Por esta morfina,
homens matam,
se matam
e garantem
ingressos VIP
no Club Hells.

O acúmulo
visto como auto altruísmo
e a usura,
nossa nova cultura.
Cada ombro se torna um palanque
onde outro sobe e grita
estrondosamente seu nome
como quem anuncia
que dEUS está próximo.

Garotos seminus
mostram seus peitos malhados no Orkut
Garotas
vagando de bar em bar
com seus peitos molhados.

Todos experimentam tudo
mas ninguém sente nada
que dure mais que segundos.

Bicos
de bocas e seios nas fotos
e bocas ardentes
bebendo aguardente
à espera do beijo
do estranho mais belo.

Beleza queimando no inferno.

Jatos inteiros
decolam do Brasil
e desaparecem dos céus.
Reaparecem, intactos,
milagrosamente,
na festa dos mágicos
do Club Hells.

III

Dr. Devil,
como já disse
é um líder empreendedor
dotado de grande visão
e pretende expandir seus negócios.
Para isto, recentemente,
assinou uma procuração
e alugou
um escritório na Casa Branca
em nome de um homem chamado “arbusto”
(que já repassou a hipoteca para outro).

Pretende se mudar em breve
e fechar as portas do Hells.
Quer ampliar seus negócios.
Para isto, aguarda apenas
concluir dois projetos:
a)Globalização
b)Aquecimento global.

O primeiro:
Para que possa assumir a presidência
do novo projeto, primeiro,
é preciso que não haja divergências políticas.
Ele não quer concorrência.
Neste novo mundo,
por ele administrado.

O segundo:
Há tantos milênios
Morando no inferno,
Dr Devil teme
por sua saúde.
Afinal, ele também
é uma entidade sensível.
e não gosta de frio.
As geleiras o lembram
do plano celestial.
Por isto
está aquecendo
sua nova morada.
E empresários, políticos e consumidores
colaboram com isto.
A cada carro que circula.
A cada cigarro tragado.

E quando a mudança ocorrer
ele,
simplesmente,
subirá,
sentará
em sua cadeira preferida,
assumirá a presidência
e dará entrevistas,
sorrindo.

Enquanto
as pessoas
estiverem felizes,
transando e sorrindo.

Estética queimando no inferno.

SEXO! FODA! TREPADA! MAIS DE 20 GAROTAS NA CASA ! TEXTO SOBRE SEXO !!!! (Quem sabe assim alguém lê meu blog)

2009-04-12T15:20:00.000-07:00

E após uma quantidade de tempo incontável de auto indulgência, permeada de auto flagelação e autopiedade, eis que resolvo procurar um sentido para algo que não sei muito bem o que é. Após chegar a esta conclusão "perfeitamente clara" do que sinto, resolvo recorrer à minha biblioteca invisível (meu subconsciente certamente puxou este conceito de algum livro do Joge LuisBorges), em busca de algo que, se não resolver, ao menos console. Desde que, é claro, não seja algum maldito livro de auto ajuda escrito por um cara chamado Ney Loja, ensinando suas maravilhosas técnicas de vendas.
E eis que, como sempre digo que "tudo é possível, exceto o que não é", encontro um livro de uma garota que resolve viajar para a Ásia para dar. Isso mesmo...Dar, transar, trepar, meter, foder, fazer uga uga, tcheca tcheca na mutcheca, descabelar o palhaço ou fazer-amor-gostosinho-com-meu-benzinho-bebendo-vinho....Como preferir...
Como uma garota precisa ir tão longe apenas atrás de um pouco mais de de diversão ou auto estima, com tantos pênis pseudocarentes ou arrogantemente erguidos por aí? Sei lá.... Normal. Até pq, desde a adolescência, o bom Lobão me ensinou que "o fim do mundo não é nenhum fim do mundo. E se for....descanse em paz".
Enfim...ao começar a ler o tal livro em busca de alguma empatia ou identificação (não com a vontade de dar, que isto fique bem claro, mas com problemas em relação a sexo) tudo que encontro é decepção. Esperando encontrar uma garota que, de alguma forma se sente deslocada ou de outro planeta como eu (no planeta de onde venho não existem frutas, mulheres e carros) o que percebo é uma escritorazinha meia bomba (talvez por isso a ausência de sexo), preconceituosamente reclamando que "assim não dá, assim não pode" apenas pq ainda não encontrou o Brad Pitt na esquina, coçando seu membro ariano, rígido, por cima da calça.
E eis que no momento que descreve que viu um cara na rua que deixou o vão entre suas pernas molhado, não por calor, mas por frio na barriga, constatou que todo gostosão anda com um amigo feio. Apenas para elevar a já elevada auto-estima. E descreve o tal amigo como uma espécie de gorila de óculos, como se o cara tivesse cometido algum crime por não ser o Antonio Banderas mandando a Madonna catar coquinho. Reconheço que nesta hora tive que apertar fortemente a tecla "foda-se" do meu computador cerebral, ao lembrar de mim mesmo, em meus incontáveis rolês com meu ariano amigo Biroca (isso é um apelido, não um adjetivo).
Mas, enfim, o Lobão sabe o que fala...
E me pergunto se os óculos enfeiam pessoas ou se Deus fez os feios ceguetas para não enxergar direito. Neste caso, como diria minha vó, "Deus escreve certo com __________ _________ tortas. Enfim....em meio a tanta elevação de espírito e despreendimento carnal, percebo que... benditas as lentes anti reflexo e as multifocais. E vambora.....
Enfim... não gostei da garota. Gente arrogante se enchendo de autopiedade pq não encontra ninguém à altura é o cúmulo. Como se os "não abençoados" fossem apenas bactérias em seu pequeno mundo perfeito. Meu maior prazer foi constatar que, enfim, o Brad Pitt almejado acabou respondendo pelo nome de....."pepino". Isso mesmo. Esse mesmo. O da feira de sábado. A vingança verde dos nerds...

Falando em vegetais, a Máxima, minha vizinha....aquela....debaixo do viaduto, que cuida de trocentos cachorros, continua insistindo naquela história que preciso comer chuchu. Falou que minha cara anda muito amarela. Ao dizer isso, meu computador cerebral me fez lembrar duas referências da cor. A primeira é o filme Amarelo manga. Mas lá, em dado momento, a referência diz respeito a algo muito mais interessante do que minha cara. A outra é "O menino amarelo", a primeira HQ, lá no início do século XX, a usar o hoje tão conhecido recurso dos balões para expressar a fala. Mas já falei demais. Mesmo sem usar balões, apesar de há muito tempo não ser mais menino (embora muitas vezes ainda esqueça disso). Mesmo que esteja amarelo: falta d chuchu...

Mas, de verdade, o que me falta? O que te falta? Dinheiro ? Poder ? Agradeça se for só isso. Pior seria se fosse saúde. Uma vez, eu me lembro, estive dentro de uma mansão. Parecia um quarteirão. No Brooklin. Casa do tio de uma amiga. Lá dentro só havia ele e a mulher. Um não conseguia encontrar o outro. E todo aquele playground... piscina...sala de fotos....hall de música....Tudo vazio. Tudo sem vida. Tudo ali. Sem uso.
Gosto de livros. Filmes. CDs (ainda gosto, mesmo com mp20, 30, etc, que também uso). Tenho todos que posso imaginar. Tudo ali, na minha mão. Na minha casa pequena. Mas também não sou mais feliz que o tio rico da amiga. Está tudo ali. Tudo inútil. Não posso usar tudo ao mesmo tempo. Quando me lembro de alguns dos momentos felizes da vida, não nego, me lembro que em muitos estava no quarto de algum motel. De manhã. Acordando. E isto não quer dizer que eu esteja me gabando. Que sou o bom. O garanhão. Nada disso. Muito pelo contrário. Em todas essas lembranças estava com a mesma pessoa. E a felicidade não estava no sexo. Mas na consciência de que, naquele instante, não me faltava nada. Nem saúde, nem dinheiro, nem companhia ou privacidade. Nem livros, música ou mansão. NADA. E isso, isso sim é felicidade...

Hoje, segundo a Máxima, me falta chuchu. Mas pepino não, obrigado !!!!!

P.S - Se alguém quiser saber, o livro chama "Aventuras de uma pseudovirgem", Iris Bahr, editora Conrad

QUASE UMA FÁBULA (OU A HISTÓRIA DE BART)

2009-03-16T20:13:00.000-07:00

Mais um dia de trabalho. Abro a porta de casa, enfastiado. Neurótico. Esquizofrênico. Enfim... um cara normal. Quando entrei, ela já estava lá, me esperando. Não sei há quanto tempo, mas estava lá. Inerte, apenas me olhando, fixamente.
Até tentaria compreendê-la, saber o que se passa, olhar fixamente nos seus olhos. Mas, infelizmente, isso não seria possível. Não sei exatamente onde ficam. Nela. A barata.
Não é a primeira vez que nos encontramos. Afinal, habitamos a mesma casa. Apenas, como casais que não mais se suportam, evitamos compartilhar o mesmo cômodo. Se estou na sala; ela, na cozinha. Se está no banheiro e eu entro, sai correndo. Não conversamos. Não há palavras. Nada a ser dito.
Mas, naquele dia, eu estava resolvido. Estava decidido. Daria um basta àquilo tudo. Fiz o que todo jornalista que se preza faz quando tem oportunidade e se vê de frente do monstro e da aberração. Tirei o sapato e joguei nela. Mas ela correu, a esperta. Errei. Mas desta vez, ao contrário das anteriores, eu estava obstinado. Com a fúria homicida de quem precisa descontar as próprias frustrações, fui atrás. Ela correu. Tentou se esconder no quarto. Mas eu não podia....não podia parar. Nada mais me importava e nada tinha mais a perder. Não era a primeira vez Ela já havia tido outras oportunidades e desperdiçou, permanecendo ali, na minha casa. Afastei a cômoda. E ela estava lá. Encolhida de medo. Esperando. Mas quando decidi aplicar o golpe final, hesitei por um segundo. Ela reuniu forças que talvez nem soubesse que ainda existiam e correu novamente. Será que ela não entendia que não se deve aparecer assim, do nada, na frente de um ser humano? Eles matam....sem motivo...sem ser para comer. Matam, simplesmente, a si mesmos, uns aos outros. Apenas matam. Justo ela, que tem tantas condições de viver a mais do que eu. Se perco a cabeça, morro na hora. Ela sobrevive 30 dias e morre apenas de fome. Em uma explosão nuclear, eu morro. Ela fica. No entanto, com o mínimo de esforço posso mata-la. Mesmo sabendo que ela é a única coisa viva em minha casa, além de mim. E mesmo cercado de coisas mortas, tento matar a única coisa que ise movimenta e se alimenta, próxima de mim. Procuro justificativas. Ela transmite doenças. Sou altamente salubre. Nunca comi no MacDonalds. Nunca troquei saliva com estranhos e muito menos secreções corpóreas. Deus me livre e guarde!!!! Mas ela sumiu. Em algum lugar no quarto onde não durmo. Desta vez passa, pensei. A deixarei viver. Mas ficará ali, trancada. Fechei a porta e coloquei um tapete no vão, por onde ela poderia passar. Talvez morra de fome. Talvez não. Talvez eu a mantenha lá presa, como um psicopata. Talvez mude de idéia e a liberte e compartilhe o sofá com ela, enquanto lemos livros ou bebemos vinho, assistindo a alguma série de TV. Caso mude de idéia, começo a pensar em um nome. Penso em Bart. Um bom nome. Se Matt Groening me processar, digo que sou fã dos Simpsons. Sim. Bart, a barata. Ou talvez ... barata Obama, em homenagem aos cucarachas... Sei lá....Aceito sugestões !!!!

Flash II

2009-03-09T06:41:00.000-07:00

Me segura.. assisti watchmen e agora tô inspirado !!!!!!!

Minha vizinha, a tiazinha dos cães, embaixo do viaduto, acabou de me chamar para almoçar com ela,qualquer dia, no final de semana... Eu levo a comida.. A receita? Segundo ela: sal, cebola, azeite (não vinagre....azeite) e chuchu. Ela diz que estou pálido e preciso de chuchu. Muito legal.
Nada de brainstorms e insights. Fodam-se cursos de Help Desk e MBA. Nenhum deles olha na minha cara e me diz do que preciso....chuchu. Apenas sal e cebola.
E as meninas de faculdade "causando". Fazendo biquinhos nas fotos....Cada bocão !!!!!! Meros rascunhos de Divine Brown.*

“Eu amo Hugh Grant, ele colocou minhas filhas na escola", disse ela, em entrevista recente. Definitivamente, o "biquinho" dela serviu para alguma coisa útil.

* Divine Brown, 37. Hugh Grant, 46, foi flagrado em Los Angeles com uma prostituta lhe presenteando com sexo oral. Isso aconteceu há 12 anos. Na época, Hugh Grant estava namorando Liz Hurley. Além de ter seu relacionamento abalado, o ator foi preso e teve de pagar por atentado ao pudor. Mas hoje o "serviço" paga a escola do filho dela... Isso que eu chamo de "boquete com consciência social".

FLASH

2009-03-08T18:03:00.000-07:00

Apenas um instantâneo.....
Domingo à noite. Eu no cinema. Do meu lado, o cara bombado. Com sua indefectível loira de plástico ao lado. Ambos comendo pipoca, como eu. Ambos bebendo Coca, como eu. Os dois assistindo Watchmen, como eu.
Não sei pq, imaginei que deixariam a própria sujeira, ao sair. Mas também imaginei que fosse apenas meu subconsciente, tentando compensar algo para meu ego. Mas não. Não era só isso. Ao sair, deixaram seus lixos ali. Ambos. Nenhum dos dois questionou. Nenhum olhou para trás. Apenas deixaram ali. Seus restos....como fezes.
Tão bonitos !!!!!! Mas....se são tão bonitos, pq apenas não se importam com a sujeira que deixam para trás, por onde andam? Será que desejam que a beleza fique concentrada apenas em si mesmos? Nos próprios corpos? E o lixo que espalham que fique ali... para um outro pegar?
E agora há tanto lixo por aí...... tanto lixo nas ruas....que à noite só volto para casa de táxi. Por puro medo do lixo que posso encontrar....
Mas estão todos sorrindo e transando.

FUTIL IDADE

2009-02-06T17:38:00.000-08:00

Quem me lê, se é que alguém me lê, embora escreva para mim, esperando que alguém leia, deve ter percebido que ando meio ranzinza e reclamão nos últimos meses. O motivo é que, como tiozinho, aprendi várias coisas durante adolescência e juventude que julgava como qualidades e normas de caráter. Hoje sinto estes conceitos evaporando, principalmente entre pessoas mais jovens, que apenas criam frases de efeito para justificar estas mudanças de hábitos e valores. E com um simples sofisma, o que entendia como errado passa a ser lei e o que era certo se torna defeito ou fraqueza. E não se trata de moralismo. Não se trata de conduta, muito menos de repressão sexual. Bondage e Menage são palavras que soam doces para mim e não causam asco, principalmente se penso que fazem bem a quem gosta. Falo em normas de conduta, em respeito ao próximo e delimitação de espaços.
Cresci, por exemplo, aprendendo que a humildade é uma virtude. Não carrego dogmas e não entro em igreja, mas aprendi que Cristo era um cara legal, melhor que todos os outros, mas não ostentava isso. Não imagino um Cristo moderno, ostentando tal grife no tapete vermelho, mas conversando e sendo atencioso com todos, embora não seja nada inferior à Luana Piovanni, por exemplo.
Tenho ouvido mutas frases do tipo "Eu sou isso. Eu sou aquilo. Afinal, se eu não me der valor, quem dará?". Realmente, se VOCÊ tem mesmo pouco valor, ninguém vai te valorizar, exceto você. Então você precisa se dar valor, na esperança que outros acreditem na sua falácia (já que não veriam valor em você por conta própria, sem sua indução) e atribuam a você o valor que não tem. A essa falácia chamamos, pomposamente, de "marketing pessoal", em mais uma denominação afetada para justificar a mentira.
Particularmente, não valorizo quem se valoriza tanto. Até pq já se auto valorizam o suficiente para precisar do meu valor e admiração. Prefiro admirar quem poderia ser assim e não é ou, simplesmente, quem não poderia, mas assume isto e procura desenvolver mais qualidades efusivas que anunciadas.
Talvez por isso não me preocupo tanto com quantidades, mas com qualidade. Não preciso de muitos amigos, mas de poucos em quem acredite e tenha e receba sentimentos bons e verdadeiros. Não procuro falar muito, mas falar pouco com justiça e manter o que digo e dizer o que penso, sem dizer uma coisa aqui e outra lá, uma agora e o oposto depois, dependendo do local ou com quem falo. Naqueles meus tempos de adolescência e juventude isso se chamava personalidade. O que outros conceituam como personalidade hoje também pode ser chamado de "estilo" e está muito mais ligado à imagem, à forma de se vestir do que com aquilo que a pessoa é realmente.
Outra frase de efeito: "A fila anda....", no sentido de "Todos me querem. Eu tenho valor". Em minha releitura, penso em fila como algo que muita, mas muita gente mesmo têm acesso. Algo tão fácil e público que basta esperar sua vez, já que muita gente já usou e pretende usar. Particularmente, prefiro algo mais profundo e prolongado que uma lufada de vento. Prefiro coisas que nascem, crescem e se desenvolvem do que coisas que vão passando. Mas sou velho. E já era velho quando era jovem. Mas não era futil. Não...isso não!!!

TRUCO LENTO

2009-01-31T16:47:00.000-08:00

Olho a a mim mesmo.
Lá estou...
do outro lado
da carta do baralho.

Em um destes lados, dentro de mim,
está a guerra.
A carnificina.
Corpos mutilados,
A chacina, a miséria
e o sangue espalhados,
olhando a si mesmos
em medos de luto
espelhados
nos olhos do próximo.

Do outro lado está a paz.
O sorriso mais terno,
singelo e fraterno,
no sentido mais puro
de um sonho futuro.
A luz do dia.
Ambos estão lá...
O prazer e a paixão.
E o sol
raia em mim.

De um lado está o ódio.
O eufemismo
de substituir
o sentimento de fúria
por inconformismo;
A visão absurda
da violação genocida
e uma infância homicida.
Do outro, o amor.
e o intenso desejo
de abraçar a mulher que desejo.
O sorriso de alguém,
que ainda não sabe o que é dor.
A inocência contida
de uma semente acolhida
pelo solo fértil da infância

De um lado,
sou a navalha
O pérfido
corte profundo.
A sangria,
a falta de misericórdia
e a agonia
da morte, que se aproxima.
Do outro
sou a morfina.
A alucinação
e o êxtase, que alivia.
A luz do dia
mora dentro de mim.

Sou,
por um lado,
o inatural, o inesperado.
O fantasma silencioso no banco de trás
e um punhado de plasma,
flamando nas sombras.
Mas também sou o outro,
O palatável.
Pronto
para ser lambido e devorado
Como uma porção de sorvete
no calor do verão
Ou uma porção de sushi.
Sorvido e tragado
em sábios potes de tradição.
A metafísica
e o irrefutável.
A fé que endossa mitos.
A ciência que depura a fé.

Sou, por um lado,
o arredio, o encurralado.
Aquele
que sente arrepio e mostra os dentes,
quando acuado.
A fera presa que ruge,
com sangue pingando das presas.
O selvagem
encolhido no canto
que aguarda
o exato momento do bote.
Mas também sou o oposto.
O que aguarda de braços abertos
o abraço fraterno do outro.
E sente, no calor do outro corpo
um sopro sempiterno de vida.
O olhar desconfiado do felino
e o badalo reconfortante dos sinos

De um lado
estou isento.
Apenas não sou.
Como aquilo que falha ou se omite
A ausência e o silêncio.
De outro,
atento,
meus olhos se movem velozes e fúlgidos.
Tragando cada momento
com o movimento rápido do olhar
que precede a ação.
Contração e volúpia.
Contenção e atração.

Está tudo lá...
tudo que sou.
Tudo gravado,
em cada lado
da carta do baralho.

Até que um dia,
Júpiter, Deus ou uma força maior,
vire a carta ao avesso.
De costas...
E então....
tudo o que resta
é silêncio.

Ao final
deste jogo truculento

PLANTÃO "TOMA CABEÇUDO" EM EDIÇÃO EXTRAORDINÁRIA

2009-01-17T12:48:00.000-08:00

É absurdo como certas coisas sempre acontecem comigo!!!!!! Deve ser alguma substância que exalo, no lugar dos feromônios... Acabou de acontecer, hoje, dia 17. OV aê (Lê, né?, cabeçudo....ó o que dá o improviso). O caminho do metrô para minha casa é trash. Um amigo definiu como algo parecido com Gothan City.Não sei. Na última vez que estive lá, Gothan parecia estar um pouco melhor.... mas morei em Itaquera e conheço bem esses locais. Enfim... no caminho passo por baixo de um viaduto, onde mora uma mulher e trocentos cachorros. Não tenho medo de ladrão, nem de gente morta, mas sou meio cabreiro com a mulher pq um dos cachorros já tentou me morder três vezes...Enfim.. estou passando e a mulher pula na minha frente, com a camiseta dobrada e começa a me mostrar o que estava segurando, com a camiseta, feito um pacote... três filhotes de gato... Olhei....fiz um cafuné em um gatinho....Ela olhou pra mim e perguntou: "Você não vai me ajudar?". Olhei pra ela e perguntei: "O que a senhora quer, dinheiro?". Ela olhou para a minha cara e respondeu: "Não !!!!! Respeito e dignidade". Deu um beijo no meu rosto e saiu.
"Toma, mané!!!!!!" Podia dormir sem essa.
Quando entro na redação, no jornal onde trabalho, o que ouço de um bando de jovens senhores jornalistas: "Hoje a balada.....vou "causar" (essa palavra me "causa" tremores).... descendo até o chão". QUE MERDA !!!!! - Porra!!!! Não precisa descer. No chão, já está. Apenas não percebe, com o nariz empinado demais, olhando pro alto. Precisa se divertir, mas tudo tem hora e limite.
Não que eu seja melhor, mas pelo menos sei disso e acho que tem coisa melhor do que só pensar em pagar de "gatinho". Claro que particularmente nem poderia, nem tenho mais idade, mas mesmo quando tinha 20 anos não tinha a menor preocupação com isso...e sei que se o mundo está uma merda, a causa é que todo mundo só quer "causar" mesmo é na balada.
De gatinho, me interessa mais os da mulher, que ELA (que ganhou mais meu respeito) está cuidando, embaixo do viaduto.....
E a causa dela é mais justa que a dos jovens senhores jornalistas

POEMA MINUTO 8

2008-12-30T19:40:00.000-08:00

Castrado pelo resto do corpo
esbarro
nessa massa desnorteada
que confunde
prepotência com amor próprio.

Não, por favor.... não chegue perto,
se eu não posso tocar,
também não quero lembrar como é bom
o prazer de outro corpo presente
(hey...é natal...é natal.....audo audo elllssss).
se não for verdadeiro.

Prefiro babar...
injetar um pouco mais de morfina
e sentir dor verdadeira
que desfilar
na passarela pobre da 24 de maio
fingindo ser a Gisele Bunchein

Não...não quero mais expor
esse coração vulgar
de puta sem grana às 3 da manhã.

Prefiro viver
dias de coma induzido
e acordar limpo e saudável
do que viver
esta realidade de espelhos.
Irrealizável...

Prefiro
Ser estranho,
mas verdadeiro e sincero
do que balbuciar de olhos abertos
babando essa realidade química,
pelo resto da vida.....

solid youth

2008-12-08T15:14:00.000-08:00

...continuo pesquisando. Subentenda-se: continuo vivo. Quando parar, morro. Consumo idéias como drogas. Não dão overdose e desenvolvem os sentidos. Nos livros estão "a palavra", a fala. Na música, o som: a audição. Em filmes, a imagem: a visão. Mais do que isto? Não sei.... Talvez aromaterapia e degustação. Aroma e paladar. Sexo ? Talvez... o tato. Pesquisa boa, essa, sem dúvida. Mas neste momento não estou falando de prazer, mas de conhecimento. E neste quesito, em épocas mais aprazíveis da vida já fiz minhas pesquisas sobre "tato" e posso dizer que não há diferenças entre uma mulher ruiva ou morena ou loira ou alta ou baixa ou negra ou japonesa. Saber mais que isso é apenas prazer de segundos ou sexo casual. Ou seja: mais do mesmo. Quanto a homens, não sei dizer, mas acredito que a mesma regra se aplique. Não há porque ser diferente.
Particularmente, acho importante pesquisar sempre. Quem deixa disso, deixa de viver. Ou, pelo menos, de aprender. O que não é muito diferente. Quem nada faz não vive. E para fazer melhor é preciso se embasar. Não estou falando em "cursos práticos" e diplomas e certificados e atestados. Ninguém aprende a língua, por exemplo, em 12 lições práticas. Ela é viva e é preciso conhecê-la e conviver e conversar e entender, como qualquer coisa viva. O curso, as 12 lições e o estatuto são apenas a base para quem não sabe nada. E é preciso ter a humildade de descobrir o que não sabe. Conheço pessoas que vivem no topo, mas não têm base. Apenas flutuam e se vendem, como produtos, como algo sólido. Como palavras etéreas de vapor barato. "Não quero. Obrigado". Para mim é pouco. Preciso de algo mais sólido. Para o ápice, a base. Para o auge, o princípio. Para o alto, a pulsão. O império se ergue. A fumaça, dissipa.

Não me levem a mal, companheiros.É apenas uma opinião.

2008-10-22T17:12:00.000-07:00

Quero brigar. Mas briga das boas. Com os companheiros, para entornar o caldo. No melhor estilo de Borges, de irmãos que brigam pela mulher que dividem. Não sou de falar sobre a profissão. Acho ato masturbatório. E masturbação cansa e não remite. Mas hoje quero falar. Justamente sobre masturbação. Noto uma distinção de castas entre irmãos. Irmãos de trabalho, digo.
Noto o que considero uma falha em parte dos órgãos vibrantes da redação. Não disse ainda, mas se alguém que lê aqui (o que duvido) ainda não sabe, sou jornalista. Falha do ponto de vista de perspectiva, de objetivos. Vou chamar de jornalismo egoísta. Ou deslumbramento, se preferir. Uma ausência de metas, em detrimento de meios. Ou seja, muito caminho para pouca chegada. Penso no fim. Acho que é isto que importa, ter em mente o que será entregue para quem consome. Essa é minha meta. O caminho para isto é uma serpente que se enlaça e é preciso driblar, recolhendo detritos, aqui e ali, para entregar o que pretendo para quem espera. E o que pretendo deve ser aquilo que esperam. Mas sinto, de verdade, que parte do sangue que circula nas redações se preocupa apenas em circular nas próprias veias. Intravenoso, se preocupa em seu auto alimentar. Nem chamo de ruminantes, pois não entregam, antes de recolher novamente. Não estão preocupados em fazer jornalismo,mas em "ser jornalistas".
Antes o "eu". O que vem depois é secundário.
Prego o contrário.
Que o "eu" deve estar afiado para aprimorar a ponta da lança. A cirurgia. O corte perfeito. A boa pergunta, no momento certo, com o objetivo em mente. Entregar uma boa resposta para quem ainda nem formulou a pergunta, para que nem mesmo chegue a sentir dúvida.
Pelo contrário, sinto na redação de trabalho uma inflamação frugal de frutas ocas. Que alguns se preocupam mais em "ser jornalistas" do que com o jornalismo em si. Considero este um erro arrogante de perspectiva, embotando os sentidos. E, mesmo quando há boa vontade, atrapalhando o próprio objetivo. Ato masturbatório de ficar discutindo e discutindo, traçando metas e metas, mais verborrágicas que pensadas. Tanta discussão que leitor algum lerá e que se perde no palavrório da encenação, refletindo em pouco produto final. "Olhe como meu tamarindo doce resplandece na luz da manhã, como em polpa de fruta rosada, da qual fatias doces de néctar brioso se ressaltam no esmeroso sabor outonal", respondido com o mesmo endosso, o que me recuso a continuar transcrevendo, em respeito a algum eventual leitor diabético. Discussões de quem se preocupa mais em "ser jornalista", em "enxergar-se jornalista", em "fazer parte da redação" do que em fazer jornalismo. Até compreendo. Principalmente quando parte de quem está começando. Mas considero um vício perigoso. para quem quer realmente ser bom no que faz. Para ser sério e preciso considero necessário pensar mais no outro do que em si mesmo. Ser mais altruista. Entregar mais do que inchar. Inchaço é excesso, excesso é sobra e sobra é desperdício. Mas chega.
Espero ter sido claro. Mas não arrogante, embora áspero, e que se alguém considerar que me contradigo, pelo excesso de palavras, pois bem.... que me resuma, com toda liberdade. Ou me procure. Agradeço.

E como diria o Pernalonga...
That's all, folks !!!!!!

POEMA MINUTO 7

2008-10-06T19:35:00.000-07:00

Ainda me lembro...
A penumbra do quarto.
P. deitada a meu lado, de bruços, semi-nua.
A mão em meu peito, adormecida.
Eu, desperto...
Música sútil no fone de walkman
Portishead, talvez...
Hoje
Não há mais P.,
apenas a letra,
na capa do terceiro cd do Portishead,
que não ouço mais antes de dormir,
e a sombra
de um Tiranossauro Rex,
que ruge toda noite no meu quarto,
enquanto encubro um rosto
que já não é mais o meu,
mas o de um esquimó,
encolhido sob o frio
de mais uma noite tropical.
ANGST (ou rapadura é doce, mas não é mole não)

POEMA MINUTO 6

2008-09-21T16:58:00.000-07:00

Ontem
andei assustado.
Mas também sorri,
andando na companhia de uma mulher.

Ando tão só pelas ruas
que sei
que quando morrer
serei um fantasma tão bem ajustado
quanto fui desajustado em vida,
por força de compensação.

Andando
não chego a lugar algum.
Ontem andei só.
Mas só andei

POEMA MINUTO 5

2008-09-21T16:56:00.000-07:00

Poderia
vomitar solidão
como vinho barato?

O corpo
rumina a alma.

A ressaca seca
resseca
vinagre ácrido.

Por sua causa
homens sem credos
sussurram segredos
e rastejam,
bêbados, trôpegos e túrgidos,
por cantos escuros das ruas.
Inúteis
feito baratas.

POEMA MINUTO 4

2008-09-21T16:54:00.000-07:00

Como o filete de sangue
a escorrer da narina
após o excesso
da droga hedonista.

Como
a leveza do espaço
após a tensão
do espasmo
que procede
a sensação do orgasmo...

Como
o terror que inspiram
os olhos estranhos
do homem parado
na próxima esquina...

frágil
é o corpo
parado
no meio da rua,
no último instante,
diante do carro
que, veloz,
se aproxima

POEMA MINUTO 3

2008-09-07T10:19:00.001-07:00

Sinto
minha mente tão grande
que não cabe
neste corpo pequeno.
Por isto engordei,
nestes últimos anos...
Por isto escrevo...
para emagrecer.
Preciso ser frágil,
para tornar-me forte.

POEMA MINUTO 2

2008-09-07T10:14:00.000-07:00

Como posso querer semear poemas
sem alguém para quem possa
escrever sobre o amor?
Embora o sinta, em silêncio,
cansado e opresso,
sem esperança e encolhido,
morrendo de inanição...

LEONARD COHEN

2008-09-07T09:52:00.000-07:00

Esta, pela primeira vez, não é minha....é de um senhor canadense, de 73 anos, que admiro muito...

AS FLORES QUE DEIXEI NO CHÃO

As flores que deixei no chão,
as que não colhi para você,
hoje trago todas de volta,
para que elas cresçam para sempre,
não em poemas ou em mármore,
mas aonde elas caiam e apodreçam.

E os navios em seus notáveis acasos,
imensos e perecíveis como os heróis,
navios que não seria capaz de comandar,
hoje eu os trago de volta,
para que eles naveguem para sempre,
não em miniaturas ou em canções,
mas onde eles se ponham à pique e afundem.

E o menino em cujos braços eu me pus,
de quem o tempo eu purguei
com disciplina majestosa e pública,
hoje eu trago de volta
para enfraquecer para sempre,
não em confissões ou em biografias,
mas onde ele floresça,
crescendo furtivo e cabeludo.

Não é malícia o que me conduz
o que me leva a renunciar, a trair:
é exaustão, eu tendo a te exaurir.
Ouro, marfim, carne, amor, Deus, sangue, lua -
Sou um especialista neste catálogo.

Meu corpo que já conheceu tão bem a glória,
agora é um museu:
essa parte reconheço por causa de uma boca,
essa outra por causa de uma mão,
essa por umidade, essa por calor.

Quem pode possuir o que não criou ?
Estou tão alheio à sua beleza
quanto a crinas de cavalos e cachoeiras.
Esse é o meu último catálogo.
Eu já respiro o irrespirável.
Eu te amo, eu te amo -
E deixo você avançar para sempre.

LEONARD COHEN

POEMA MINUTO 1

2008-09-07T09:50:00.001-07:00

A quem deseja
disputar espaços comigo,
digo apenas:
"Não quero mandar mais que você...
apenas ser mais atendido".

É esta
a base da sagração....
Falar muito
e dizer pouco
é fácil.
Difícil
é falar pouco
e dizer muito.

EM NOME DE DEUS

2008-08-17T19:21:00.000-07:00

O lado paradoxal do crime e da religião. Fui roubado. Apontaram a palavra de Deus na minha cara e levaram meu dinheiro. E não foi dízimo. Afinal, dízimo, oficialmente, não é roubo, é taxa de embarque para o céu. Enfim....vou ser claro.... Há alguns meses, aqui mesmo, escrevi vagamente sobre meu último roubo (não eu roubando, claro, mas sendo roubado). De como o "código de ética drão" tinha me poupado de um prejuízo maior. Uma noite, um cara na rua perguntou as horas e mostrei que não tinha relógio. Ainda assim me parou e pediu dinheiro, dizendo que precisava pegar metrô e estava sem grana e blábláblá, etc... Tirei R$2 do bolso e dei a ele. Então ele me mostrou o revólver na cintura e pediu a carteira. Como diriam algumas das minhas comunidades preferidas do Orkut, pensei: "Agora fudeu !!!!! Por que eu, senhor?". Dei. Tinha R$40, em notas de R$10. Ele pegou uma. Devolveu a carteira e o resto e disse que era porque eu tinha sido gente fina e parado para ouvir ele, antes de anunciar que era assalto. Não sabia se agradecia ou xingava. Fui embora na dúvida...

O Assalto - Parte 2

Na última sexta-feira, de madrugada, voltando de um pubzinho vazio e pichado (do jeito que eu gosto), onde fui ver meu amigo "Rei" tocar covers do Jesus and Mary Chain (também reencontrei outro amigo, o Renato, que nem imaginava que fosse o DJ, quando vi o nome no flyer) fui novamente abordado. Um "paraíba", dizendo que tava em "Sun Paulo", "em nome de Deus, Jesuis Cristo", precisando de dinheiro para ver uma tia doente no bairro da "puta-que-pariu" e blábláblá, em nome de Deus, todo poderoso e o caralho a quatro. O cara me convenceu. Puxei a carteira. Uma nota de R$20. "Só tenho essa nota", disse. "Não tem problema", respondeu o cordeiro de Deus. "Troco aqui na farmácia em frente e te devolvo. Sangue de Cristo o abençoe..." Pra começar, sangue não abençoa ninguém.. Entrou, deu dois passos e voltou com essa: "E agora? Cadê tua nota? Perdi...Ó, Jesuis, como sou azarado!!!". "Azarado o caralho, seu filho-da-puta...", respondi "Me devolve o dinheiro que você enfiou no bolso , seu merda...". "Imagina.... em nome de Cristo,perdi..." Tive vontade de puxar pelo pescoço e socar até constatar a história da "benção por sangue". Mas ele não é Cristo e o dele, com certeza, não é abençoado. Acalmei. Deixei ele ir. O caminho do inferno é ele quem segue. Fui por outro. O da minha casa. Não sou vingativo, mas posso ser ruim (não sou cordeiro de Deus) e acredito que ele pode encontrar o outro, na esquina. O do revólver. E não parar para dar atenção, logo de cara, antes de ele anunciar que é assalto, quando apenas abordar, perguntando as horas. Não sei muito bem em quem... mas tenho fé e, pensando melhor, posso ser vingativo... Em nome de Jesus.... e Mary Chain.

Lamento fetal II

2008-07-21T19:38:00.000-07:00

Vivo
em um mundo de velocidade
onde
as pessoas vivem tão intensamente
que se esquecem
de viver.
Plantam sementes
aleatórias
que não germinam
e nada colhem.
Mundo hedonista
onde o conceito
de amor grego
é a velha nova religião
como Calígolas
devorando-se uns aos outros
sem descanso
ou fruição.

Vivemos
tão intensamente,
esperando a morte para amanhã
que vivemos toda a vida hoje.
Editada e decupada...

E se a morte não vier
amanhã, ao meio dia?
O que fazer?
Repetir o mesmo declato
e, simplesmente, reviver?
Viver um eterno deja vu?
Sentar e esperar,
simplesmente,
sem ter mais nada para viver?
Ou sair correndo
e atirar-se da janela
do nono andar
e morrer on line,
assistido por alguém
pela webcam?
Neste mundo de velocidade....

Banda larga
introjetada
no inconsciente coletivo.
Sexo medido
por metidas por segundo
como linhas de montagem,
criando velozmente novos seres....
ford T humano
deste admirável mundo novo...

Qual vantagem
de viver tanto hoje
se não houver
a esperança do amanhã?
Fazer da vida
um banquete sem tempero?
Viver
sem esperança
não é viver,
é desespero.

Viver de sonhos não é bom
Mas é bom sonhar.
Os sonhos
alimentam a imaginação
São o feto,
a peça angular
da realização.

Sonhos, inefáveis,
como toques,
como a penetração,
a sensação de estar em outro
e ficar ali, quietinho,
apenas sentindo,
por alguns instantes,
a delícia da unificação.

Estar em outra pessoa
por mais do que um segundo
e esquecer
que a vida corre
e tudo se bate
e se desvia
na velocidade
desmedida
do mundo

Somos formigas
em uma linha de trabalho
que se esbarram e se desviam
sem o menor trabalho
de perguntar:
"Quem são vocês?"
"De onde vieram?"

Neste mundo apressado
as feridas
são curadas por Mercúrio.
Não o remédio,
mas o deus romano da velocidade.

Lamento primal
de um jovem velho
como um animal
ou um Neandertal
que, envelhecido,
sente um mundo morrendo.
E teme
que a vida nova,
menos dantesca,
também seja
menos vívida
e mais artificial.

Findos a ironia
e o erotismo
das coisas simplesmente sugeridas
questionamos
até mesmo o Darwinismo.
Neste mundo surreal
tudo o que muda é programado,
sem a necessidade de adaptação
ou seleção natural.

oooohh,sim.....
masturbem-se,
misturem-se uns aos outros.
Que seja....
mas.......parem!!!

Sem pressa.......

...sintam
a textura,
a maciez
da pele humana.
A respiração do outro.
E não apenas a própria, ofegante,
como a do atleta
que busca a linha de chegada.

Banda larga
introjetada
em caos aéreo
e rodovias abarrotadas.
Toda a gente
voando e se movendo.
Tanta gente...
que ninguém mais voa ou locomove.
Em um mundo
tão louco e passageiro
que enquanto alguém nasce,
outro morre....

Mas nem por isso
é preciso
nascer morto,
morrer em vida
ou viver
de morte antecipada.
O melhor
é viver a vida
como uma taça...
bem servida
e degustada.

Mais carinho
e menos foda.
Mas encontro
e menos foto.
Mais beleza
que esperteza.
Mais amor
que salvação
de um cristianismo desprendido
de um novo deus pagão.

Alimente-se
de mim.
Devore-me...
sem pressa...
Deguste-me...
mas sorva
e absorva-me.
Descarregue-me
do fardo
de alimentar-me
de mim mesmo.

Ainda
que rasgado
pela fúria de outros dentes,
caninos
que mastigam
apenas
para satisfazer-se,
em uma dupla
de indivíduos separados...

Chega
de canibalismo.
Quero vegetais titânicos
e minerais de carne.
Pureza com sabor.
Alimento com tempero.
Carinho com tesão.

Imagem na internet é só imagem.
Foda pela foda
é apenas foda.
É preciso mais que isto.
Ser pulsante...
Ser crescente...

Ainda
que inconstante
na constância
de algo que,
acima de tudo,
apenas cresce
porque sente.

Que cada um
cuide do corpo
como bem o desejar.
Cada monge
administra
o próprio templo.
Transpiro apenas
a própria convicção
e uma ode
sobre o tempo.

Assim como
para a respiração,
antes
o choro é necessário,
para a evolução,
antes
é preciso
o grito primário.

Quem tem pressa
não vive tudo.
O coração mais veloz
não ama mais.
Enfarta.

Neste mundo
de velocidade.

Mantinha's project * (versão em português)

2008-07-07T19:52:00.000-07:00

Assim como, em determinada ocasião, Bil Gates procurou requerer direitos sobre o duplo clique do mouse; como ninguém fez isto antes, por usucapião, resolvi obter direitos sobre a prática de passar o dia no sofá assistindo DVDs.
Eis, então, os preceitos do "Manifesto Mantinha":

Para exercer adequadamente o "Projeto Mantinha" *, quatro elementos são indiscutivelmente essenciais: uma boa televisão, um aparelho de DVD, um cobertor de boa espessura (daí a designação do projeto, podendo ser o aparato substituído por outra espécie de manta ou similar) e um DVD de bom gosto. Neste caso, a qualificação é de prerrogativa do aplicador, tendo em vista que, em momento algum, o executante duvidará do próprio gosto,por mais questionável que seja.
Para um melhor desenvolvimento do projeto, alguns elementos complementares são considerados recomendáveis, embora não essenciais, como o acompanhamento de componentes alimentares de valor nutricional questionável. Desnecessário dizer que acompanhamentos líquidos (etílicos ou não) também são permitidos.
Após a inserção da mídia (não discutiremos a procedência. Pirataria é crime, mas a comercialização de mídias virgens e aparelhos de reprodução, não), o posicionamento do executante deve ser sua principal preocupação. Para um bom resultado, conforto é essencial.

- EXERCÍCIO DUPLO - O Projeto Mantinha* pode ser exercido por duas mais pessoas ao mesmo tempo, desde que seus preceitos essenciais sejam mantidos. Em caso de duplas, a utilização de um sofá e um cobertor é recomendada em situações nas quais os aplicadores (independente da condição homo ou hetero erótica) já possuem algum envolvimento emocional afetivo. Entre amigos que pretendem assim permanecer, a recomendação é de dois sofás (para melhor acomodação) e dois cobertores. Casos nos quais um dos aplicadores pretende utilizar o projeto como pretexto para se aproximar do interlocutor não são considerados neste manifesto, uma vez que o projeto passa, nesta condição, a ser considerado uma atividade meio e não uma atividade fim.
Paradas súbitas na execução do projeto, em decorrência de eventuais práticas consideradas mais eminentes por parte dos executantes são permitidas sem qualquer desabono, com base na ciência lógica das prioridades. Neste caso, recomenda-se, apenas, posterior retomada, desde o início ou do momento da interrupção.

SONOLÊNCIA - É comum, durante o projeto, principalmente em casos de prática solitária, a manifestação de sonolência súbita. Neste caso, os primeiros sintomas podem ser detectados nos elementos visuais. É cientificamente comprovado que o nível de consciência auditivo é mais duradouro. Portanto, aos primeiros sintomas de queda de contato visual, interromper imediatamente o projeto, certificando-se do momento exato da projeção, para posterior retomada a partir do ponto de interrupção.

Com base nestes cuidados, o Projeto Mantinha* poderá ser exercido com sucesso, sendo permitida também a utilização de suas vertentes, como o Projeto Edredon.

P.s - O autor, pós-graduado em PHD de Direito Jurídico, também escreveu os best-sellers "A chave dourada do sucesso" e "Confie em você mesmo (mas não em seu vizinho com sua mulher)". Atualmente, trabalha em seu empreendimento mais ambicioso, um livro voltado exclusivamente para autores de auto-ajuda, entitulado "Ajuda a ajudar", que completará sua "Trilogia do sucesso", iniciada pelo livro "Ame seu amor", seguido do seu maior sucesso comercial, o best-seller "Odeie seu ódio", cujo título tem repercutido mundialmente, por meio de pichações nas avenidas mais movimentadas dos principais centros cosmopolitas ao redor do mundo. Nas horas vagas também é músico da banda "The Neil Young's brazilians cover boys band project".

* o Projeto Mantinha é de propriedade particular, devidamente registrado nos estatutos da Associação dos Tiozinhos Progressiveiros do Brasil (ATP), seccional São Paulo, aos sete dias do mês de julho do ano de 2008 do calendário cristão.

DUETOS

2008-06-19T18:44:00.000-07:00

Nem ia colocar isso aqui, mas como este mês teve o dia dos namorados, aí vai:

Mesmo
que ainda só,
tateando letras no ar,
peço emprestado
teu nome
por um segundo,
apenas para compor
um poema
que cante, de par em par,
a força do amor vivido
e não somente almejado.
Prometo que já devolvo.

Apenas para começar
celebro o amor
anti-burguês.
Seja, então, Lili Brick.
E, aos 35,
sou novamente Maiakovsky,
chegando aos fatídicos 36.
Mas não,
Desta vez não.
Não vou, não quero
viver, de novo,
um velho novo suicídio.
Ou seja então Beatriz.
E mesmo
na ausência de Virgílio,
faça de mim o seu Dante
e me guie, novamente,
ao paraíso.
Não o paraíso perdido de Milton.
Mas o paraíso perdido de Adão.

Se preferir,
seja, então, a própria Eva.

Seja, então,
Simone de Beauvoir.
E, como tal,
apenas por um instante,
seja distante,
mas seja minha,
mesmo que não seja.
Não importa.
Morando
do outro lado da rua
ou do mundo.
Sem você
é a inexistência que precede a essência,
para este Sartre ao avesso.

Seja também
Minha Nancy
Para este Syd sem vícios.
Ou pelo menos Kim Gordon
de um Thurston Moore sem guitarras.

Seja Cleópatra
deste Cezar
que não é Júlio,
mas conquistaria o mundo
apenas
pra te agradar.

Quero ser Amado
como foi Jorge
pela esposa Zélia.
Por toda a vida.
Como Mickey e Minnie.
Bony e Clyde.
Ou apenas por um instante,
como Jagger e Bowie.

E se, em algum lugar,
ainda
existe alguém
também
com a alma na escrita
e os olhos no mundo,
evoluo....
deixo
de ser girino
e me torno macaco.

Sofro
de um coração errante
perdido
de bar em bar
e que erra tanto
que, a cada instante,
vê o mesmo semblante
no rosto
de cada mulher.

Mesmo revivendo
cada amor impossível
como aquele
"que não ousa dizer seu nome".
Wilde e Bosey.
Verlaine e Rimbaud.

O encontro
de almas tão semelhantes
ainda
que em sexos diferentes.
Mas que, infelizmente,
embora risível,
não se torna
menos impossível.
Baudelaire
e Jane Durval.

Desejasse
ser minha Matilde,
seria eu seu Neruda,
fugindo,
por anos e anos,
de país em país,
de repressores
escravagistas americanos.
Ou desejasse
ser Maria Kodama
guiando
este Borges cego
pela biblioteca infinita da vida.

Mas não.
Sou apenas eu
Neste triste eu.
Que não toca ou alcança
você.

E então
me torno o amor
das paixões abstratas
pela ausência da coisa real.
A garrafa
nas mãos de Edgar Allan Poe.
A morfina
confortando Burroughs
ou apenas
uma lâmina
luminosa
cortando a esperança
em pequenos pedaços de sonho.

Às vezes me canso
de acordar
abraçado a mim mesmo
e apenas quero
dormir novamente.
E sou apenas K
condenado
e aprisionado
a este corpo
sem ao menos
saber o porquê.

E quando te abraço
em alguma lembrança esquecida
você se transforma
em fumaça sem vida,
despida nas sombras.
Apenas vestida
pelo mesmo cigarro
com o qual
Maiakovsky traça
o vestido
de sua Lili Brick.

E agora?
Em simbiose,
como um ser condenado
me sinto apenas
um sinal ou uma marca,
cravado em um corpo
que não é meu.
E se tento falar
sobre
os sentimentos mais puros
me sinto em apuros,
pois são dos teus poros
que saem as palavras.

Perdi a cabeça.
E, com isto, estatura.
E só então alguém disse
que o homem pequeno
não merece a mulher.
Fiquei, então,
em pé na privada
e pensei a respeito.
Definitivamente,
nem eu
nem o mundo
mudamos muito com isto.

Sei
que tudo é possível
(exceto o que não é)
e que a felicidade existe.
Mas, em alguns casos, se está acessível,
é brinquedo de outros.
Kinder ovo sem brinde...
Bilhete vencido...
Manteiga sem sal...
Coca Light....

E se passo outra noite
abraçado
à própria estatura,
como Alexander Pope,
canto, como ele,
as madeixas da criatura.
"Brilho eterno de uma mente sem lembranças.
Toda prece é ouvida, toda graça se alcança,
blábláblá, etc..."

Me sinto
um gigante contido
no limitado espaço do corpo.

E te beijo,
com ternura,
em sombras e sonhos.
E sinto sua falta.
Seca e
dolorosamente.
Sem rimas
ou aliterações.

Meu sonho
disperso no espaço,
para ter forma e consistência,
e, enfim, ser moldado,
te pede um abraço.
E se teu nome
ali está,
escondido,
no som das palavras
pouco importa,
quando a verdade
está morta.

Então viva a mentira
das duplas imaginárias
e seja minha Helena,
rainha de Tróia.
Que eu, como Heitor,
serei apenas
teu irmão.

Espada na mão,
combatendo, se necessário,
um exército de desejos,
com as graças de Zeus.

E seja Marge
de um Homer homérico,
pagando mil micos,
enfrentando mil gregos
ou redigindo mil textos,
mais confusos que as batalhas da Ilíada.
Apenas falando
sobre
os incompletos sentimentos
da vida.

Quem ama
é Deus e possui o mundo.
Sem ele
somos apenas
o corpo de Cristo.
Crucificado,
vazio
e sem vida.

Maiakovsky e Lily

Neruda e Matilde

Borges e Maria

Sartre e Simone

Wilde e Bosey

Rimbaud e Verlaine

Jagger e Bowie

Bonnye e Clyde

Syd e Nancy

Kim Gordon e Thruston Moore

Adão e Eva

Dante e Beatriz

Mickey e Minnie

Homer e Margie

Jorge e Zélia

Burroughs e "umzinho"

Tribo Fu (em homenagem ao Pato Fu)

2008-05-04T08:28:00.000-07:00

Literalmente.... o "famoso barriga de tanque sem camisa do orkut"

Cansei de ouvir falar em "lugar onde só tem gente bonita". Nada contra a beleza. Admiro-a, como qualquer ser humano. Apenas não gosto da carga segregacionista que o termo carrega. Como se quem descreve algum lugar desta forma pudesse e tivesse o direito de decidir o que é feio e o que é bonito. E esse "juiz", considerando-se "gabaritado" o bastante e, automaticamente, incluso na massa privilegiada, pudesse s implesmente excluir e desmedrar os não inclusos. Discuti a esse respeito com meu amigo um dia desses. Que policial ou "hostess" ou supervisor carrega o "feiometro", detector correspondente ao bafômetro, com o objetivo de avaliar quem está apto ou não para guiar a própria cara pelos ambientes respectivamente correspondentes? Deveríamos criar um novo cargo público? O oficial de beleza avaliador? O cara que sai pela noite, fiscalizando os rostos e as roupas das pessoas que não se enquadram com o nível específico esperado de cada ambiente? Presidentes texanos e ditadores austríacos adorariam manter este tipo de milícia em seus governos.
Não odeio gente bonita. Odeio segregacionismo. Adoro a liberdade. E, no meu entender, ir a lugares para avaliar e ser avaliado não faz parte do lazer. E quero diversão. Status não. Para mim, isto é apenas nome de revista pseudo-erótica falida há mais de 20 anos. Gosto de beleza. Não quero ser hipócrita. Quem não gosta de bom vinho? Mas adoro liberdade e tomo, de bom grado, cachaça ou tubaina, se me der vontade....Gosto do bom gosto. Mas não gosto da "tirania do bom gosto". Nenhuma tirania é boa, mesmo a das coisas boas. A tirania é a mãe da escravidão.
Odeio "lugar onde só tem gente bonita". Às vezes, odeio gente. Como um todo. Algumas vezes, aglomerações com mais de quatro pessoas começam a me desagradar. Depende do contexto, claro. Muito falatório...muita futilidade...muitas pessoas julgando umas às outras, com olhares de esquivo. Ninguém se enxerga. Apenas avaliam, considerando-se, automaticamente, aprovados. Isso cansa... Também estou julgando? Sim...estou, com certeza. E quem notou é porque não gosta de ser julgado. Portanto.... não julgue!!!
Tenho nítidas lembranças do passado, em épocas de estudante, de quantas e quantas e quantas vezes fui embora de barzinhos de porta de faculdade, cheios de gente "bonita e inteligente" (muitas nem uma coisa nem outra, na minha opinião) por preferir os 'botecos" na esquina de casa, onde estavam minha namorada e meus amigos. Não avaliavam. Não eram avaliados. Não desfilavam em passarelas de carne abarrotada, procurando sexo...Mas se divertiam. E não deixavam de "beijar na boca". Chega de "causar". Quero outras causas, que não incluem apenas me sentir importante para combater a própria insegurança.
Jeans e camisa. É assim que ando. Sempre... foda-se...com algumas variações, claro, mas sem preocupações extremas. O básico...apenas o básico do básico, por favor....Poderia avaliar rótulos e marcas. ter preferências. Investir nisso, como invisto em outras coisas, como músicas e livros. Mas não. Não estou a fim. Não há problema nisso. Não vejo problema em quem faz isso, exceto quando não se contenta em fazer por gosto pessoal, mas pela tirania do bom gosto. Para ganhar pontos no feiometro e o direito de julgar. Não sou adepto de excessos. Não concordo que o caminho do excesso leva ao palácio da sabedoria...Acho o excesso sinônimo de gordura e bulimia. Neste ponto sou mais Aristotélico e budista. Prefiro o caminho do meio. Se caio para o lado, levanto e continuo. Se caio para o outro, idem. Não ando na beira do precipício. Alguns amigos meus andaram. Não fui adepto do "morra jovem e deixe um cadáver bonito". Depois de dois dias nenhum cadáver é bonito. Marcas e etiquetas, o melhor "look", ter estilo, causar.. legal... bacana, mas não deve ser prioridade nem padrão de comparação. M Officer, Adidas e Diesel são apenas marcas e etiquetas feitas de pano, que podem desgrudar dos tecidos e cegar olhos segregacionistas. Enquanto gosto pessoal, ótimo. Enquanto padrão de valor, péssimo.
Não espere de mim o que não espero de você, assim como não espero de você aquilo que sou.
E que assim reine a paz na tribo.

- Brad Pitt ou cara-de-cu? Quem lê Preacher certamente fica com o segundo, que é solícito, curte Nirvana e não protagonizou "Lendas da Paixão" (embora o "Brat" também tenha feito coisas boas)

A FEIRA

2008-04-03T18:53:00.000-07:00

Moloch, um dos generais do exército de satã

Adoradores
de Melmoth e Moloch.
Sacerdotes de togas ocres
balbuciando cantos.
Rabinos nas sinagogas,
salivando nos cantos da boca
e Gog e Magog
disputando almas em cantos escuros.
Adoradores de Pan
entoam cantos e cantigos,
dançando
em florestas negras.
A feira pobre dos deuses pagãos.

Gog e Magog: servos de satã

Mitras (ou Sol Invictus)
ruge aos ouvidos de Blake,
enquanto mantras levantam mortos.
O renascimento da besta,
transcrito em versos renascentistas.
É o tigre de Blake que avança,
mas são meus os dentes que rasgam a carne
no cerne do que, ao som de ragas,
reage aos rugidos de Deus.

Nas falaciosas igrejas de Cristo,
amígdalas vibram
em falsetes anasalados.
Fariseus vendem almas e armas
entre rebanhos domesticados.
Na massa tosquiada
de homens que dizem amém
o evangelho
justifica armas
de destruição em massa
na santa festa dos santos cristãos.

"Tenha piedade, ó satã,
de nossa atroz miséria",
sentencia Baudelaire
em recitais simbolistas.
Enquanto cardeais
apontam caminhos
que aparecem
apenas em bússolas
que não apresentam
pontos cardeais.

Pan : deus das florestas

Kardecistas

renegam salmos,

mas salvam almas

que negam os carmas.

Mas, quem pode ser salvo ?

E de quem ?

Exceto

quem possui

o afeto

real e sincero de alguém ?

"Tenha piedade,

ó Saddam,

do ditador Hussein".

Mais do que Bush terá

do cidadão de Teerã.

Pastores
erguem seus braços,
agitam seus punhos fechados
e clamam por liberdade
enquanto
padres libertinos
se encolhem em confessionários escuros
e se abatem
em punhetas santas

Nos capitólios,
nas capelas,
nas capitais,
os capitais convertidos
da crença dos chucros
se tornam
lucros sacerdotais.

E, como dizíamos,
lembrando
os prazeres do padre,
encolhido em seu assento,
Deus está em toda parte,
mesmo na arte
de vender bençãos
trocadas por dízimos
de dez porcento.

E a fé,
desfeita em pedaços de hóstia
nos pisos de igrejas
se renova
em oposição ao ódio
que alguns preceitos cravejam.
Normas de conduta
como putas
saciadas em jaulas
se misturam a aulas
de regras e rédeas
na produção de almas puras.

E o frade
que pratica o bem
e dá exemplos
à sua congregação,
à noite
em outro tipo de ação
alivia
assaltantes de banco
e praticantes de golpes
de colarinho branco.
Mitra ruge
e o tempo urge
a demência dos santos.

Mitra ou Sol Invictus

E para isso
ser o bastante
me traz hoje
a ojeriza que sinto
do conceito
de paraíso.
E no confessionário
onde a dor expurga
meu lamento enfermo
reconheço
que não sei
se existe céu ou inferno
mas sei
que o purgatório
é aqui mesmo.

Expurgo
o oratório velado,
constante e plácido
em troca
do poma-instante,
afiado,
cortante e ácido.
Que espalha
estilhaços de frases
do coração das palavras
e espera
uma atitude futura
expondo
a putrefação da fratura.

Na sintonia das religiões
doutrinas regem suas crenças
em sinfonias hereges
regidas
por partituras incertas
inspiradas na fé
de um corpo que fede,
regido
por partes duras
eretas.

E o que as artes escondem
por entre as coxias
e as camas permitem
às sagradas familias,
padres vorazes praticam
em bate-coxas sagrados,
por trás das sacristias.

Enquanto
crenças se debatem
como hienas falastronas no cio
a fé, desesperada,
se abate
em multidões sofredoras
que abortam a esperança
no vazio triste das promissões.

Bispo Record: salvador de almas

E, demais cedo.
O pai de Marcelo, Rossi,
benevolente falastrão,
e toda corja
de corujas saqueadoras
que se aninham
na televisão
formam
uma hordade cegos vampirescos
que ressoam ecos
de crenças
desprovidas de razão

"Ámem"

Embaixo
de cada batina
ou peça sacerdotal
há apenas
a perna fina
de um ser humano normal
que saliva,
geme, baba,
e, muitas vezes, mente.
E muito mal....

Casal Renascer

"Tenha piedade de nós, ó satã,
em nossa atroz miséria",
ri Baudelaire.

... Baudelaire....é pra rir, Baudelaire!!!!!!!

E nessa feira
de valores morais,
onde
nada é de graça,
as graças, as crenças e a fé
são vendidas
como mercadorias
com as graças de Deus.
Até o dia
em que, cheio disto,
algum Cristo renascido,
na forma da lei
ou na utopia
de uma consciência coletiva,
desmantele, novamente,
aos gritos, de vez,
os mitos
da fé eletrônica
desta moderna feira de fariseus.

Quem sabe,
difundindo,
o evangelho apócrifo de Judas.
Quem sabe?
Talvez....

* GLOSSÁRIO DA PORRA TODA (com referências do Wikipédia)
- Melmoth - personagem de uma novela gótica, publicada em 1820 por Charles Robert Maturin, tio de Jane Wilde que, por sua vez, é a mãe de Oscar Wilde. No romance, o personagem John Melmoth vende sua alma ao diabo por 150 anos de vida, que gasta tentando se livrar do acordo com o capeta.

- Moloch - "Na tradição bíblica, é o nome do deus ao qual os amonitas, uma etnia de Canaã, sacrificava seus recém-nascidos, jogando-os em uma fogueira.Também é o nome de um demônio na tradição cristã e cabalística" (Wikipédia).Também é um dos generais do exército de satã, durante a expulsão das hordas infernais do paraíso e construção do inferno original, em "O paraíso perdido", de John Milton.

- GOG e MAGOG - As entidades Gog e Magog são citadas em várias formas e conceitos. "A tradição de Gog e Magog começa com a bíblia dos hebreus com uma referência a Magog, como filho de Japheth, no livro do Gênesis e continua nas profecias da Guerra de Ezequiel 38-39, com ecos no livro das revelações e no Qur'an. Também são apresentados como homens, existências sobrenaturais, como gigantes e demônios, grupos nacionais ou terras, além de citações mitológicas e folclóricas. Aparecem no livro das Revelações do novo testamento : - E quando os 100 anos estiverem expirados, Satã se libertará da prisão e deverá enganar as nações de quatro quartos da terra, que Gog e Magog juntarão para o combate, em números tão grandiosos quanto os da areia e dos mares" (wikipédia)

- Mitra (ou sol invictus) - Pertence às mitologias persa, indiana e romana. Na Índia e Pérsia representava a luz (deusa solar). Reprensentava também o bem e a libertação da matéria. Chamavam-na de "Sol Vencedor". Entre os persas, apareceu como filho de Aúra-Masda, deus do bem gerado em uma virgem, a deusa Anahira. (wikipédia). Hoje, Sol Invictus também dá nome a uma ótima banda gótica etérea inglesa.

- Pan - Deus dos campos, florestas, pastores e rebanhos da mitologia grega.

- O evangelho de Judas - Descoberto em 1970 e reconstituído somente em 2001, o Evangelho de Judas contraria a idéia corrente de que Judas foi um traidor e vendeu Cristo por 30 moedas. De acordo com o documento, Judas, na verdade, era o discípulo mais próximo de Cristo. Sua "traição", na verdade, teria sido apenas em obediência à Cristo, para que este pudesse ser crucificado e concluir sua missão terrestre. É desnecessário dizer que o Vaticano não reconhece o
documento.

- Para terminar essa punhetação toda, o tigre de Blake se refere ao poema "O Tigre" de William Blake (1757-1827) "Tigre, tigre, incêndio forte....A arder nos bosques da noite....Que mão imortal, um dia, fez tão feroz simetria",etc.... aaaahhhh, e a citação "Tenha piedade, ó satã, de nossa atróz miséria" é do poema "As litânias de satã", das Flores do mal, de Baudelaire

Philip K dick

2008-03-18T21:10:00.000-07:00

A capa deste livro é auto explicativa!!!!!

nonsense (ou strictu sensu)

2008-03-18T20:16:00.000-07:00

Essa é para as pessoas de alma mais fake que as árvores de plástico da canção do Radiohead. Mas chega...chega de falsidade.Assim como - e - dá + e a negação da negação gera uma afirmação, personalidades múltiplas geram ausência de personalidade.
E chega!!!!! De camaleão já chega o réptil e o Bowie que, como sempre digo, "se é Bowie, é bom", como certamente concordará minha amiga Bowieana número 1, a Rosa.
E hoje tô doido....E tá baixando espírito... E sobe o Cazuza, e vamos, juntos, "cantar pros miseráveis, que vagam pelo mundo derrotados....que estão no mundo e perderam a viagem. Pra essas sementes mal plantadas, que já nascem com cara de abortadas"....
E chama o Antonio Bartocetti. Vamos reformular o Jacula, aquela banda dos anos 60, que possuia um médium em sua formação, para incorporar espíritos, enquanto os outros tocavam. Quero zoar o capeta...
"-Dande...me liga...tô doido!!!" Tomei muito café e comi cajuzinho. Mentira.. nem foi. Foi doce de abóbora de boteco. Daqueles vermelhos, em forma de coração, tá ligado? E chama as minas...Um monte de atriz pornô da vivid. E a Kylie Minogue, que você odeia...
Mas, porém, entretanto, contudo, ainda sou eu, sempre eu... E minha personalidade não muda de acordo com os anseios do ar do local. Não sou e não gosto do que esperam que seja e goste. Sei o que sou e do que gosto. Se não gosta, foda-se.
Sei gostar muito e sei desgostar, como quem larga mão e deixa cair do edifício. Mas não por contradição ou por fruto do acaso, mas por reflexão. Meu cordão umbilical foi cortado no parto e desde então não estou grudado a ninguém. Exceto se quero. E às vezes quero. E não quero deixar de ser, apenas somar outro ser. Acréscimo ou permuta, mas não troca. Nunca.
E se hoje não estou racional é porque estou racional dentro da minha irracionalidade, o que não me contradiz...
E chega de "fake plastic trees"
Essa é para os inseguros: "Segura aí, mano". "Se segura malandro". "Tá rolando uma turbulência, mas já vai passar...."
Fui assaltado. Mas o mano era um mano honrado e só me levou dez paus, poque parei para ouvir ele, antes de ele dizer que era assalto. Salve o código de ética drão. E salve a mulher. Como Deus salve a América. E salve-se quem puder. E salve Jorge. Jorge Ben Alfa Jor...
E vou nessa...E se alguém quiser, por gentileza, termine este texto por mim. Estou indo.. Mas seja coerente e seja você e não eu. Por que, de mim, já chega eu.
E, de resto? Na próxima eu conto. PIRULITATIONS REX!!!!

|| (PAUSE)

2008-02-25T15:21:00.000-08:00

Tenho aprendido ultimamente. Coisas pequenas. Boas e ruins. Pelo olfato e paladar, no sentido do instinto e do gosto. O azedo na boca. O ácido amargo das decepções. Mas sou um otimista, um pontinho brilhando no canto escuro do meu pessimismo. Como quero acreditar, continuo aprendendo...
Aprendo com os tolos a não ser tolo; com os miseráveis, a ser mais humano; com os egoístas, a não ser tão cego; e com os cegos, a desenvolver os sentidos. E comigo mesmo, a cada tropeço. Quando não vejo....
Hesito, em alguns momentos. Para ter êxito. Para pensar... paro.
Espero.

Penso e ando....

Tentei algumas coisas que, por não conseguir, parei de tentar. Coma induzido. Às vezes, é melhor flutuar que afundar. E isto não é estagnação. É pausa. Para se recompor e analisar erros.
Tenho tentado coisas que não consigo, apesar do esforço; enquanto outros conseguem sem esforço algum. Então entendo que esta é a natureza das coisas e brigar com a natureza apenas provoca sua ira, o que me causa danos e entristece. Então aguardo oportunidades. Fluirão naturalmente. Quero acreditar, pelo menos... Mas também é preciso aprender a enxergar. Dilatar a retina apenas entontece.
Beber para ampliar os sentidos? Apenas quando se está bem. Nos maus momentos, ampliar os sentidos é multiplicar erros. Suicídio. Como ingerir álcool - não o dos destilados, mas o comum, de cozinha -, deixar uma trilha até o intestino e colocar fósforo aceso na boca. Queimar por dentro.
Autocombustão por autocombustão, que seja involuntária...
Sei que amanhã não existe. Só o hoje. Mas se hoje o momento é de aprender, que assim seja. Aprenderei por todo o dia.
Aprender é agir em silêncio.

LAMENTO FETAL

2008-02-10T15:28:00.000-08:00

Resolvi
escrever e escrever,
como um louco,
para esquecer
quem me esquece,
como se eu fosse pouco...
maré sem vazão.

Mas como esquecer
algo bom
dentro do coração
em um mundo que explode,
sangrando
egoísmo e extorsão?
Jorrando imagens
que ferem a retina
e se tornam
apenas imagens
na rotina das feras,
mas que são, na verdade,
meu irmão e o seu,
vilipendiados e mortos,
seus corpos levados
pela maré da ambição.

Como pode
o sexo ser tão bom
e as drogas tão puras
quando
a música nova que ouvimos
da banda que explode
esconde o som
da granada
que transforma
o sexo, as drogas e a música
em nada?

Como podemos
sorrir logo cedo
se o medo
e a angústia de muitos
fazem redimir
a alegria de poucos ?
Como é possível,
nesta situação,
matar
algo bom
que bomba entre o sangue,
jorrando do coração ?

Como é possível ?

Devemos, então,
nos abster de música, sexo e drogas?
Fazer greve de fome ?
Usar camisetas brancas
ou com imagens fúteis
em passeatas inúteis
na Avenida Paulista ?
Não!
Nada disto encerra o pleito.
Mas também não devemos
matar algo belo
encerrado no peito.

O corpo
enterrado
pela poeira do vento
ou o feto
arrancado do ventre
pagarão
a miserável alegria
da nossa diversão?
Não!
Mas também não devemos
nos evadir
e deixar de sorrir.

Então...
o que devemos fazer?
Pegar em armas,
em nome da revolução?
E matar,
em nome
da nova nação?
Não!
Mas também não matar
algo bom que não morre
no altar sagrado do peito.

Mas, então,
onde está a solução?
Talvez
na abstenção
de consumo excessivo
de coisas duráveis
que não venham direto
do coração.

O alimento da alma
está ali.
O resto....
é apenas bulimia
e extensão.

MANUAL DE INSTRUÇÕES:

1) No metrô ou no trem
olhe profundamente
no rosto de alguém
que acabou de sentar
e menos
para a nova função "vibrador"
do seu celular.

2) Deixe
seu avatar desligado.
A função second life
se desconfigurará automaticamente.
Feito isso,
se olhe no espelho
e lave seu rosto.
Ele retomará seu lugar.

3) Use seu celular
para falar com pessoas queridas.
Códigos são para matemáticos
e pessoas credenciadas.
Em caso de dúvida
consulte o SAC -
Serviço de Atendimento ao Coração.

4) Seja feliz.

TV, vídeo,
câmera digital,
tela de cristal líquido,
combo alma + internet + speed
pelo preço de um.
Tudo encerrado
em um aparelho
de cinco centímetros.
Mas, espere...
onde está?
Em que bolso guardei
meus sentimentos ?

Uma propaganda antiga
justificava a agressão de alguém
em outro encostado
em seu carro novo.
A propaganda terminava
com o agressor
abraçado ao "seu bem".
Transmissão da moléstia
pela via intravenosa
da televisão.

Lembre-se:
o barril do petróleo
que alimenta
o motor do seu carro,
em algum outro lugar
também alimenta
a poeira do vento
com corpos.

Brindemos a isto!!!!

Como posso,
então,
matar algo bonito
que sinto
no coração?
Não!
Deus, Buda, Moisés
ou uma força maior qualquer
ensinou:
Não devemos matar.
Portanto,
deixe que eu cuido
deste tumor benígno
que insisto
em carregar no peito
e que médicos incompetentes,
formados em cursos
de curta duração
ainda chamam de amor.
Essa coisa
de velhos ultrapassados
que curtem vinil
e ouvem Neil Young.

"Hey, Hey, my, my,
Rock and roll can't never die",
seguido de tosse asmática.
Mas não!
Não o deixe morrer
dentro do peito.

Por outro lado,
a produção
e o consumo excessivo
injetam dinheiro
em veias capitalistas.
E, a cada dia,
sempre mais do que antes,
o vício monetário
se reflete em corpos
em terras distantes.

É preciso, então,
parar de consumir ?
Não!
Apenas deixar
a produção nos servir
e suprir
nossas necessidades,
em vez de seguir
as veleidades
da produção.

Menos é mais
Mais amor no coração
e menos efeitos
em objetos perfeitos
que atendem
necessidades inúteis
em sua concepção.

Minha inteligência artificial
comprada no EBay,
me lesa e me engana.
Dita apenas
o pouco que sei
com base
na ignorância humana.

Mas
se nesta noite
durmo
abraçado a meu celular
é apenas
porque espero
que vibre
com a ligação de alguém
que sei
que não vai ligar.

E quando
nos tornarmos presas,
correndo
em multidões loucas,
carros abandonados em ruas vazias,
atacados por raios UV
e a água for um produto escasso?
O que restará?
Pedir para William Gibson
nos transportar
para o cyberspaço?
E quando
as estrelas e a noite
se corromperem de dados
e tudo virar apenas
a outra face do dia?
Transferiremos
nossos corpos por e-mail,
usando
nanotecnologia?

Estaremos, ainda assim,
vivos, de algum jeito?
Não!
Ainda não é hora de matar
o que vive no peito.

Mas que fique, então,
claro como a luz clara do dia.
é preciso
não ser contra a tecnologia,
mas contra a desumanização,
que cria o distanciamento
que nos permite ver
guerras e mortes
como entretenimento
pela televisão.

E meus sonhos
que ainda passam, intocáveis,
pela lente dos olhos,
e se repetem, intocáveis,
por anos e anos,
ainda são,
pelo menos,
humanos...

Mas quando
a produção
de marcas e produtos
se multiplicar
e o ar se tornar raro e insalubre
e na multidão
de carne humana abarrotada
cada um sentir-se mais só.
O que restará?
Se autoconsumir
e virar pó?

Sinto algo morto no peito....

Mensagem de ano novo

2008-01-02T17:00:00.000-08:00

Meia- noite de ano novo....Mas os fogos de artifício que rasgam o céu são tão belamente artificiais quanto os do último ano. Ou de dois ou dez ou 15 anos... O que muda mesmo são a companhia e o lugar. Desta vez, nada mais simples...apenas a janela de casa. De bruços, sentado no criado-mudo que, como o nome indica, não se dava ao luxo de qualquer reação. Em meio aos fogos, lembrei de uma outra bomba de ano novo, mas é uma piada que apenas minha ex entenderia (diz aí, Bá?Tô ligado que você vai acabar lendo isso aqui e sabe do que estou falando...À propósito.. falei com o Sandro e ele está bem. Arrumou trampo. As meninas também estão bem).
Cacete.....no prédio em frente alguém começa a ouvir Village People... Caramba... precisa ser muito macho ou muito gay pra ouvir Village People no ano novo!!!!! E cantar junto.... "YMCA....YMCA".... Acho que vou sacar meu CD roxo (que não sei onde está) e endossar o refrão.....
Enfim... de novo, o ano novo se repete.. E, de novo mesmo, apenas a sombra da vizinha da janela ao lado, refletida no prédio em frente. E o vento (com cheiro de churrasco) que, batendo em meu rosto, parece querer passar alguma mensagem positiva, daquele tipo sobre realizações e promessas, sonhos e esperanças, crenças no futuro e desejos de mudanças.... Perfeitamente comovido com a profundidade do momento e seu caráter filosófico, esqueci de dizer a ele que não conheço nada de linguagem eólica... fica pra próxima.... Mas tá tudo certo.... Também não disse nada de útil a ele. Fica no 0 x 0.
Sei que podia ter saído.. ido visitar alguém, sei lá...ou ido endossar a massa de alguma comemoração popular. Mas, na verdade, estas eu não curto. Solidão por solidão, melhor em casa que na multidão. Com o agravante que seria obrigado a ouvir Axé. Vixe. Ai, Jisuis...melhor não, né? Em casa, pelo menos rola um Massive Attack e um Portishead - Glory Box "Give a reason....to be.... a woman". Alguém precisa gravar uma versão masculina pra essa música. Sabe como é...às vezes fico meio constrangido de cantar junto. Adoro essa música, mas esse papo de ser mulher, sei lá..... tô fora.
Poderia fazer mil promessas de ano novo. Mas isso tudo é papo de vendedor e namorado enrolão. As únicas coisas que sei de 2008 é que vai ter especial do Roberto Carlos no final do ano, São Silvestre e retrospectiva na TV. E olha que com isto já estou sabendo mais que a mãe Dináh. Quer ver ? Na política....algum figurão será envolvido em um escândalo milionário envolvendo propinas, maracutaia e corrupção. Isso será discutido até encher o saco, explorado pela mídia mais que pacote de pipoca durante filme de cinema e acabará em nada. Nos esportes....algum time famoso da primeira divisão participará da Copa Liberdadores da América (Estou orgulhoso de mim. Nunca pensei que fosse capaz de tecer algum comentário tão profundo sobre futebol). Nas artes....uma celebridade, ator, cantor ou apresentador famoso irá morrer. Cuidado comigo. Eu sei de tudo.
Enfim... vou ficando por aqui... desculpe qualquer erro de Portugays (minha revisora tá de férias - bjo - e este texto nem é sério). Vou procurar meu CD roxo e ir cantar junto com os rapazes do outro prédio. "Macho....macho man....I wanna be...a macho man". Essa pelo menos é música de macho de verdade e não me deixa constrangido de cantar...

Post incidental

2008-01-02T16:47:00.000-08:00

Isto nem é um texto de verdade.. Apenas um post incidental para registrar o ocorrido. No último dia 27 (dois depois do natal), andando nas ruas do centro, à noite, fui repentinamente parado por alguém... Só então caiu a ficha... "Tá vendo, tio? Lembra de mim? Não falei que um dia ainda ia te encontrar de novo e fazer você lembrar de mim?" Era o menino do texto abaixo....Ele realmente cumpriu sua promessa. De verdade....

"Um lance de dados jamais abolirá o acaso" - Stéphane Mallarmé

MUHAMMAD ALI

2007-12-03T14:25:00.000-08:00

Nietzsche, aquele bigodudo maldito, que tanto preconizou a criação do super-homem quanto os fundamentos do pensamento fascista, defendia, entre outras coisas cruelmente verdadeiras, o conceito do altruísmo egoísta.Quantas madrugadas eu e meu amigo Dandi não passamos, entre uma cerva (eu) e uma coca (ele) e outra, comentando sobre a crueldade do bigodão ao nos esfregar a verdade tão dolorosamente na cara? Toda ação gera uma reação. Nada se perde no ar. É um princípio inevitável, seja consciente ou inconsciente. Em todo bem há uma ponta de egoísmo. De auto-
satisfação. Quando fazemos algo bom, fazemos porque queremos e não somente pelo bem, puro e simples. E é assim mesmo que deve ser. Caso contrário, contra a vontade, seria ainda pior.
Mas, afinal, por qual motivo estou escrevendo isso? Apenas para justificar uma experiência muito particular, ocorrida recentemente. Não... não esconderei nada, nem mesmo os detalhes mais sórdidos. Na solitária madrugada de uma sexta-feira, neurótico, resolvi trocar a dor da ausência de algo ou alguém que preencha
o vazio de cada dia e madruga pela imprevisível boemia noturna, no melhor estilo "Nickcaveano".
Peguei um táxi até a República (o bundão aqui insiste em um medo idiota de dirigir) e subi a Augusta, buscando algo que me persegue, ou seja, perdido, dando voltas em torno de mim mesmo, como aqueles cachorros que perdem tempo e energia tentando morder o próprio rabo.
Pois bem... após algum "smack on my bitch up" - êêêê, mania de música em tudo - não tendo como base exatamente a música, mas o clipe do Prodigy, já voltando para casa, sozinho, dois moleques de rua me param, pedindo dinheiro. Instintivamente, na mais pura reação tipicamente classe média do "tó aí", saco umas moedas do bolso e dou para um deles. Não satisfeito, o outro lança: "Tio... paga um albergue pra gente. É
logo em frente, do lado do Love Story". "CARALHO..." - pensei, de forma peculiarmente singela... - depois de perder tempo e dinheiro com os fugazes prazeres da carne (não....não... no rodízio eu já tinha ido com o Dande,
na quinta-feira), como eu poderia negar dez contos para dois moleques poderem dormir de forma decente em uma cama?
"Beleza... Vamo nessa!!!!!". Papo vai.. papo vem... os moleques me contam que são de Uberaba, em Minas Gerais, e têm nove irmãos, e querem voltar para lá, mas não conseguem convencer o pai a aceitá-los de volta, e por isso vivem na rua.
Então, um dos moleques me solta: "Tio... se outro dia eu te encontro de novo na rua, o senhor me leva em um brechó e me compra uma roupa?". "CARALHO..."... é aí que o moleque me quebra uma perna!!!! E chego a sentir vergonha do que sou e das
minhas pequenas dores inúteis, tão ressentidas.
Nem tenho tempo de me recuperar do primeiro baque e o moleque Muhammad Ali solta outro cruzado.. Agora de direita. "Tio.. um dia, o senhor ainda vai estar na rua e eu vou te parar e vou fazer você lembrar de mim, porque nunca mais vou esquecer tua cara". E lá vai minha outra perna.... sem dó.Não tem jeito... vai ser lona!!! E então, logo depois, um pouco mais adiante, já em frente ao Love Story, após
cumprimentar os moleques, como não poderia deixar de ser, recebo o golpe final. "Tio... essa noite eu vou sonhar com você! Te amo!!".
Ouvir isso de uma criança? Nocaute. Sem comentários.
E o cara que, minutos depois, entra na minha casa, com certeza não é mais o mesmo que havia saido. E me pergunto: "Afinal, numa situação dessas... quem faz mais bem para quem?"
Aquele maldito bigodudo, que inventou o super-homem e preconizou o fascismo, sabia mesmo das coisas...

QUANDO, COMO UMA GAROTA SUPERPODEROSA, WILLIAM BURROUGHS SALVOU MEU DIA

2007-10-31T15:10:00.000-07:00

Atualmente tenho ouvido muito falar em "estilo" como sinônimo de "atitude". Tatuagens, argolas e piercings cada vez mais tomados como a atitude do novo milênio. Não sei... chamo apenas de imagem. Mas frontispícios precisam de núcleos. Capas, de
brochuras. A beleza parnasiana está morta. A imagem, contestadora em si mesma? Sim, mas dentro de um padrão, logo, sem constestação motora. Contestação para contestadores, como espelhos para espelhos. Apenas imagens. È desejável a beleza em novos padrões, sim, mas rótulos apenas intitulam e marcam. Apenas agregam valores, sob o mesmo princípio que admnistradores escrotos agregam valores aos produtos que vendem. E quem se vende, como um produto, não contesta. Endossa e assume. A mesma beleza do chapéu e espartilhos, apenas substituindo o ópio pelo ecstasy.
ATITUDE - "Postura do corpo; norma de proceder; reação ou tendência determinada de comportamento em relação a qualquer estímulo ou situação; propósito; maneira de significar este propósito" - Pequeno Dicionário Brasileiro da
Língua Portuguesa.
Ouço muito a palavra estilo. Considero bacana mas, como já disse, frontispícios carecem de núcleos e não devem ser tomados como um fim, mas como um meio. Também amo o o techno e a hipnose. Deixar a música transcender e dominar, sem preocupações de conteúdos, apenas transe e prazer. Vejo a modernidade cada vez mais repetindo
conceitos aborígenes. A pintura do corpo e as danças da tribo. Mas como o orgasmo, este êxtase e o estilo precisam ser sustentáveis ou serão engolidos por muralhas de vidro. A aparência e o prazer são incontestavelmente maravilhosos. Amo-os, mas momentaneamente, pois há o instante seguinte. O prazer passa. A beleza é fugaz. E o mundo precisa ser girado antes que administradores de empresas escrotos o vendam, em troca de comissões. Quem não retorna do transe se esquece disto.
Domingo (basta olhar a data de postagem no blog), vazio e sozinho, como em transe de techno, mas sem o prazer, senti vontade de compartilhar com alguém uma leitura de William Burroughs (não eu lendo. Ele lendo, em vídeo). Mas não havia ninguém. Apenas, talvez, sombras mortas perambulando ao redor. Mas estas pouco se
importam com o destino do mundo dos vivos. E quando morrer, como compartilharei o prazer de ouvir a leitura do texto de Burroughs? Após o êxtase e o prazer do transe e das noites, meu dia precisava do conteúdo daquela leitura para preencher o vazio. Chega da atitude egoísta de apenas mudar a própria imagem e achar que está bom e isto é tudo que importa ou precisa ser feito. É preciso lembrar que há um mundo e que, como dizia Burroughs, em sua leitura, "... no dia de Ação de
Graças, o padrão americano descarta sua merda de intestino de ganso pela superfície do mundo".
E... definitivamente... não é nada estiloso se deixar ficar sujo de merda.

CONTRADIÇÕES

2007-10-12T19:28:00.000-07:00

Solidão:
Toda tristeza do mundo
na palma da mão
de tão apertado que dói.
Embora ocupe o universo
e se espalhe
por todos lugares.

Olhos cansados
procuram tão longe
em um mar
de outros olhos cansados.
Nunca se encontram,
embora parados
ao lado um do outro.
Bastaria
um toque leve de mãos.

Mas que sou eu,
que amei sem ser amado,
para falar de amor,
se amor é troca,
para ser pleno?
E o amor, incondicional,
mas não correspondido
é belo, mas não é pleno.
Se chama carinho.

O amor que olha
para o céu e as estrelas
é o mesmo amor
de ídolos platônicos.
De estátuas gregas,
belas, mas incompletas.
Um amor sem braços e pernas.

Nas batalhas
o amor, se existe,
é pela própria batalha,
não pelo ideal.
Pela troca mútua de sangue.
Mas o amor não mata, constrói.
Logo, o amor das batalhas
é um amor falso, de suicídas.
De quem, na falta de amor,
destrói o próprio carinho.

Cansei
deste amor sem eco,
que chama sem resposta,
arde, mas não queima.
Machuca, mas não cura.
Redime, mas não salva.
Ilumina
e apenas cega.

O amor
que tateia
um rosto no escuro
e descobre
que o rosto
era apenas um sonho
e a cegueira
do quarto escuro.

Que possui
milhões de nomes
e sobrenomes
espalhados pelo mundo
mas atende sempre
pelo mesmo nome:
ausência.

Um amor
que é sombra
e assombra
os amantes
não correspondidos

Por favor, me ouça.
Escuta o que eu digo.
Quando sentado, com as mãos estendidas
imploro e suplico
um pouco de afeto,
como um mendigo.

Ou quando te sigo,
sorrindo e solícito,
pedindo carinho.
Cachorro sem dono.
O amor mais provinciano
de um coração
a 500 mil beats per second.

Deus está
em tua casa.
Mas o diabo,
às suas costas,
espera teu próximo passo.
Me guie
com teu sorriso.
Me salve
no teu abraço.

Já....

Ansiedade...
tropeço de amor.
A vontade
que chegue antes
o que será
semeado depois.
A celebração do sem jeito
na descerebração da paixão.

Erro primeiro,
dos amantes e não amados:
querer ser completos juntos
sendo incompletos, separados.
Erro segundo:
procurar
na incompletude do corpo
toda a plenitude do mundo.

E eu
que senti toda a dor
do mais profundo vazio
te pergunto:
Como pode
ser esta sensação um vazio
se está repleta de dor?

Contradições...

Como posso querê-la
se ela vive a vida
e eu apenas vivo?
Como posso tocá-la
se ela toca sonhos
e eu apenas sonho?
Como posso sentí-la
se ela preenche espaços
que eu apenas ocupo?

E eu,
que sempre odiei
as poesias de amor,
hoje me rendo.
Minha paixão de ideais
se perdeu
no ideal da paixão.

Enfim...
A plenitude do amor
como meta.
Não aquele
que toma chá com bolachas,
domingo à tarde,
mas que rasga a pele
e salta as vísceras
de tanto desejo.
(embora
também se permita
tomar chá com bolachas,
de vez em quando).

Ah, doutor....
e se para o que sinto
não há solução.
Ao menos um comprimido
me afague
a dor
desta solidão.
Prozac e poesia
na ausência
de prosa e companhia.

Te amo.
Mas se não posso declarar meu amor
e fazer dele coisa viva
ao menos
posso dar vida a ele
na tela
de um computador.
E se meu olhar
é tudo que posso
dizer a você,
que o amor
se torne
palavra viva
sangrando
no coração de quem lê.

Lonely is an eyesore 3,5.1

2007-08-27T17:42:00.000-07:00

O olhar cansado insiste: "É noite". Mas o filete luminoso que perpassa a fresta da janela anuncia: "É dia". E o coração escuro ainda bate, compassado, na melodia rítmica da noite anterior. Na melodia rítmica que a vida ensina. A canção da vida insiste em mais um dia.
Olho nos olhos dos mortos de todos os tempos e lugares. Prometo a eles uma vingança. A de fazer valer o dia. Como um brinde. Mesmo que a taça ácida do tempo corroa e mate aos poucos. Um pouco a cada dia. A cada passo...
Contando no caminho, o cadafalso cresce, no semblante seco da sucessão dos dias, nos sorrisos amarelos que perderam o brilho, nos toques perdidos de proximidade não concretizada, no sorriso que não veio no momento sorrir, nos olhos de alguém que estava olhando para outro lado. E, mesmo assim, os fito, insistente... diamantes negros que se perdem...
E o horizonte ri desta procura desprezada. Pela janela, prédios longínquos parecem um irônico sorriso banguela.
Ouça... o coração chora. E são lágrimas de sangue. Mas também são lágrimas de vida. Mortos não choram. E não sangram. Penso nas sílabas de um nome. Mas são apenas letras e desejo. Ambos etéreos. Gostaria de tocá-los... Para provar que sinto. E sinto muito... Para provar que há vida. O peito grita - "Dê-me vida". Por fim, sussurra, seco - "por favor". E então... silêncio.
Ninguém o ouve na manhã escura, mesmo com o céu iluminado. Ninguém entende que há algo mais belo que centímetros de carne bem moldada? Ou além da juventude tudo é apenas morte disfarçada ?
Após o meio-dia, a vida é deflação, um olhar perdido no horizonte que se move. Cada vez mais longe. Apenas a sombra acompanha. Sei... somos ponteiros de um relógio vivo. O mundo com hora marcada. Os segundos passam e nos beijam. E os abraços.. tão bons... são apenas energia que se esvai no tempo. São faiscas de carinho. O fogo, implacável, exige atrito. Mas já existem tantas exigências neste mundo...
Homens também choram. Apenas não assumem e, quando fazem, fazem escondido, com vergonha de sentir, com vergonha de ser homem para assumir que antes de homem, está vivo e não, não domina o mundo. Não. Apenas finge. Já dizia uma canção antiga - " There's a club if you'd like to go.... so you go and you stand on your own... and you leave on your own.. And you go home and you cry and you want to die..." - How soon is now (The Smiths)...
E, no fim, o silêncio...quando chega a noite. Como um filete de sangue perpassando as frestas da janela... os lábios cansados ainda guardam a frase correta, que descansa muda.

Ode a Baudelaire (ou poema simbolista)

2007-08-01T17:20:00.000-07:00

Oh... forças negras do universo...
que a tudo observam com olhos aprumados,
poderiam oferecer-me uma luz que a luz negou,
em troca de um pouco de vinho e sangue humano ?
Hoje
eu sou o monstro
e tenho fome.

Ah... formas neutras do universo...
que habitam trópicos e pólos e abraçam o mundo com sua força,
oferecer-me, poderiam, uma crença virgem ou a negra luz que a luz negou
em troca de uma palavra secreta, um olhar puro ou um sonho eterno ?
Hoje
eu sou o homem
e tenho um nome.

Ei... forjas rubras do universo...
que espalham sangue e morticínio em sotãos mofados de dor e isolamento
e habitam a fúria do meu corpo nos momentos de revolta,
ceder-me, poderiam, as chaves deste frio tormento
em troca de uma gota, uma pétala ou um toque lento?
Hoje
eu sou uma crença
e tenho o homem.

Hooo... forcas frouxas do universo...
que aguardam o momento, a remissão ou o ressoar dos vaticínios
com a paciência esgueira do carrasco que resguarda a cimitarra
como quem guarda as tochas do destino sob um manto oco,
poderiam desatar os nós que me prendem os pés e impedem o vôo,
em troca de uma crença justa na sensação de piedade ?

Hoje
eu sou um anjo
e tenho asas.

Lonely is an eyesore 2

2007-06-18T16:00:00.000-07:00

Hoje queria, como o Frank Zappa, gritar para o mundo: "We are on it only for the money". Mas não posso fazer isso por duas razões. Primeira: não é verdade. Segunda: ele já fez isso. E repetir transgressões alheias é um exercício bobo de inutilidade. Acho que resolvi começar falando dele apenas porque estou lendo o livro que o Fábio Massari organizou sobre o cara: "Detritos Cósmicos". Realmente, não estou nessa só por dinheiro. Mas às vezes gostaria de ser frio e prático a este ponto. Enfrentar sentimentos dá trabalho e frustração. Os próprios. Os alheios. Não sei quais são mais frágeis.
Mantê-los, vibrantes e latentes, pode parecer falta de profissionalismo ou de maturidade. Perdê-los - falta de humanidade, pricipitação do inevitável, "Crônica de uma morte anunciada", apenas para citar o bom e velho Garcia Marques. Acho que o ideal é continuar buscando o caminho do meio, como bem sintetiza a filosofia budista. Mas nem sempre é fácil encontrar o meio de coisas cujos extremos não possuem limites.
Como já disse em um poema, tenho dificuldade em aceitar que, no mundo, as pessoas costumam aceitar melhor ofensas que elogios. As ofensas, as pessoas geralmente engolem, quando não podem revidar, e ruminam pelos cantos, como ratos digerindo pequenos infortúnios. Elogios mal digeridos retornam como jatos, com a mesma força de quem revida a uma ofensa. Simples "obrigado" ou "tudo bem" viraram verbetes de dicionários pré-modernistas.
Hermético por natureza, sei muito bem das dificuldades com o convívio alheio. Passo, muitas vezes, dias sem ouvir o tom da própria voz. E quando vou falar com alguém, muitas vezes, por desuso, não sei o que dizer. Mas se isso não é bom, também não sinto muita vantagem em convívios "fakes", superficiais, coleguismo "miojo", que se faz em três minutos e retorna ao nada assim que o ambiente se transforma ou uma necessidade é superada. Coleguismo "de buteco", de quem pega seu carrinho e vai para o barzinho, ficar de papinho com o grupinho, dando grandes importâncias a coisas pouco colocadas em prática. Muita pose e falatório. Pouco sentimento e pouca ação. "Fake". Exposição de molduras vazias.
Prefiro o silêncio. Ou uma palavra que preencha bem os espaços. Que ecoe. Que chegue a algum lugar. Tenha um efeito. Às vezes erro. Dirijo uma palavra a um alvo errado. O que retorna é distorção e overdub. Como o experimento bobo de jogar bala em garrafa de Coca-Cola e ver o gás explodindo, jorrando para todo lado.
Expus, recentemente, alguma fraqueza e soltei um elogio mal colocado a uma flor de carne e ossos, que considerava frágil e sensível. Não era a primeira que elogio, é verdade, mas nenhuma vez foi uma atitude fake ou com grandes pretensões. Agi com naturalidade. Queria agradar, tratar bem e ser delicado, por se tratar de flor sensível. Em troca, um pouco de compreensão seria suficiente. Não esperava mais que isso. Utopia demais para um banana de pijama. O elogio tornou-se ofensa e assédio. E aqui vai um... coletivo, em especial para todas as mulheres : "Vocês não prestam... mas são lindas e adoro vocês".
Sei que essa sensação não é só minha. Na maldita música, que me domina e uso como base para tudo na vida, me chegam três exemplos práticos, instantâneos, de outros caras mais ricos, bonitos e famosos que eu, que já descreveram sensações semelhantes.
Vamos lá: 1) No filme The Wall, do Pink Floyd, a inesquecível cena das flores se acariciando, quando uma se transforma em uma planta carnívora e engole a outra. 2) Ainda no The Wall, que é cheio dessas contradições de sentimentos e sensação de isolamento, quando diz, na letra de Another brick on the wall part 3 "I don't need no drugs to calm me... I don't need no arms around me...." . 3) Na música "Only", do Nine Inch Nails: "There is no you... there is only me" etc..
Isto apenas para citar três. Mas a lista seria interminável.. Solidão e apatia. E é uma pena, pois sei que nem todas as vezes as pessoas reagem por insensibilidade ou maldade. Apenas por instinto. Reação de hormônios. Talvez, algumas vezes, por falta de libido ou má interpretação. Mas é certo que o mesmo elogio pode ser acolhido de forma totalmente diferente, se proferido por outro tipo de homem, o que também demonstra alguma dose de preconceito e hipocrisia. E, no fim, na mais divina das ironias, não restam agressões ou agressores, apenas agredidos, mas as flores murcham solitárias *, enquanto o sol continua brilhando...

* mas não solidárias.

PLACEBO

2007-05-08T16:20:00.000-07:00

Lição número 1 - Desconfiar das aparências. Mulheres com olhar de santa geralmente são as mais devassas. Homens com olhar bondoso arquitetam planos. Caráter está no cérebro e no DNA. Olhos dizem muito e são sinceros, mas também enganam. Ninguém é todo bom ou todo mau. Há gradações, como em um equalizador (êêêêê, mania de colocar música em tudo...). Consciência é um efeito muito particular, individual e tem muito mais a ver com caráter do que com aparências...
Tenho uma mania maldita de gostar de pessoas inteligentes que gostam de fodões. Normal. Vi esse filme algumas vezes na vida. Mas não sou fodão, graças a Deus!!! Ser fodão é fácil... muito fácil, mais do que parece. Puro marketing. Ser "bad boy" (que romântico) , beber tudo, cheirar todas, botar fogo em banca de jornal ou em colégio de criança, isso eu não faço não (rêrê, mania de música...)
Apesar que conheci um cara que praticava o "esporte". O mais legal é que, na época, enquanto ele se "divertia", a mina dele ficava com um certo "nerd", "bundão", "esquisito" que escreve isso aqui. Tudo isso é ser fodão ou ser covarde? Sei lá... cada um com seu bom senso ou seu maniqueísmo. Mas pode ser visto como coisa de quem acha que se a vida é uma merda e não tem culhões pra resolver, prefere fuder ainda mais e dizer que está acima do bem e do mal. É tudo muito relativo...
Cheirar é fácil.... teu nariz tá aí. Beber é fácil... é só virar. E impressiona. Algumas mulheres acham que teu pau é maior e mais ereto. Mas quem for tão viril assim, por favor, seja também auto-suficiente. Chupe-se. Um fodão não precisa de ninguém, né? Com isso provará, na prática, o quanto é bem dotado, além de nenhum "amigo" precisar mais ficar ouvindo aquele velho papo de que fulana chupa assim ou assado e que na hora, a porra do caralho envergou
"assim óóóóóó", pra direita ou pra esquerda da buceta e bláblá, bláblá e blábláblá. Já ouvi muito esse papo, nunca gozei com o pau alheio e não tenho mais idade pra ter que provar pra ninguém se funciono ou não e se sou foda ou não.
Se for fodão e cheirar, melhor ainda... A coca ativa o cérebro e aumenta o desejo. A ponto de bala, o fodão..... Mas com o tempo e com uma certa quantidade... impotência. Total e irrestrita. Não acredita? Dr. William Burroughs, por favor, reincorpore e venha aqui um só instante...
Tudo bem, dr? ... Como vai? ... Escrevendo muito?... Parou com as drogas? Sei... entendo.... Por favor, explique aqui, para os meninos e meninas, como funciona o princípio ativo da coca e tal... hãhã... certo..... entendo..... Obrigado, doutor !!!!! Viram como funciona? Eu mesmo conheci alguns fodões que cheiravam e ficavam com as meninas dos nerds de óculos. Eram fodões, mas acabaram juntos. Nesta época, entraram na academia para criar músculos e continuar parecendo fodões. Puro marketing. E de marqueteiro, o partido nacional socialista alemão e o inferno sempre foram bem servidos. Então, para que tanta pose ? E pq achar que ser fodão e rebeldia é sinônimo de paudurismo? Rebeldia é bom, quando é pensada e construtiva. Quando tem objetivos práticos e úteis. Caso contrário é só fuder ainda mais o que já está fudido. Ou apenas impressionar mulheres que, mesmo as mais inteligentes, as vezes agem como qualquer animal sem raciocínio e se impressionam apenas com as plumas do pavão mais emplumado.

Lição número 2 - Ser democrático. "Tá reclamando? Emplume-se", questiona alguma garota, sentindo-se agredida. "Não. Obrigado", respondo. "Não sinto necessidade. Já tenho minha própria personalidade e estou feliz com ela". Prefere o emplumado? Livre-arbítrio. Sirva-se....

ááááááhhhhhhhhlllllliiiiittttoooo

2007-05-07T15:58:00.000-07:00

Tive muita preguiça de comprar pasta de dentes.
Sim....Aquela....que seu dentista manda usar três vezes ao dia, todos os dias, para evitar aquelas mesmas cáries que, mesmo usando três vezes ao dia, como seu dentista manda, ele encontra aos montes, toda vez que você vai ao seu consultório.
Mas a culpa não é dele, nem da pasta, que você usa três vezes ao dia, todos os dias, como manda seu dentista. É sua, meu amigo, que não usa direito, três vezes ao dia, a pasta de dentes, como deveria, como manda seu dentista....
Aquele tubo longilíneo arredondado...combinação de flúor, carbonato de cálcio, laurilsulfato de sódio, sacarina sódica, pirofostrato tetrasódico, silicato de sódio, sorbitol, carboximetilcelulose, metilparabeno, propilparabeno e monofluorfosfato de sódio, como também é conhecida...
Tenho questionado a idoneidade do produto. Se o uso três vezes por dia, todos os dias (...), blábláblá, como manda meu dentista, como as cáries continuam lá, amarelas como folhas secas que brotam das árvores, no alvorecer da primavera ? (ou é do outono? Sei lá...) Acho que isso esconde uma grande conspiração mercantilista... um lobby global odontológico, formado por dentistas, químicos, sanitaristas, empresários do ramo e, como não poderia deixar de ser... o governo americano - como em toda conspiração - que lucra, todos os anos, milhões de dólares com a comercialização de produtos químicos e marcas, como Kolynos, Colgate, etc.. Porque não chamam, simplesmente, "Sorrisão", "Tiracárie" ou "Dentebom"? Se a cárie é inerente ao corpo, pq as pontas dos meus dedos não amarelam? Pq não há cáries no restante dos meus ossos? Nunca ouvi falar em unhas cariadas. Será que a pasta, que você usa três vezes ao dia, todos os dias, não causa a cárie que te faz ir ao dentista?
Esquisito? Paranóico? Eu ? Não..... Esquisito... paranóico é esse cara, caminhando atrás de você, carregando algo na mão e sorrindo *....

* sem cáries

Tibet, o terrível

2007-04-06T16:35:00.000-07:00

Hoje acordei macho. Pra caralho. Ao ponto de doer. Com tanta vontade de ser homem que me olhei no espelho e tive vontade de fazer a barba. Não....não estou falando em aparar os pêlos faciais, mas em colar alguns. Só pra dar credibilidade... Mas, qual o motivo de tanta macheza? Ora, para não acabar como os rotíferos deotóides, que são microorganismos que estão há 40 milhões de anos sem transar. E tem gente que ri do filme "O virgem de 40 anos". Imagine se fosse sobre um rotífero deotóide? Seria "O virgem de 40 milhões de anos". Caramba. É muita virgindade... Meu bom São Harvey Pekar, canonizado ainda em vida, santo protetor dos loosers e dos nerds, ore por estas almas inocentes. Laura Angel, minha musa e protetora, ressurja das cinzas do seu confinamento e faça algo para iluminar as trevas lúgubres que atormentam estas almas infiéis que não ensejam tua verdade. Traga tua luz divina para reparar a fraca convicção de quem não crê nos anais do teu poder...
E qual o motivo de tudo isto? Para justificar a mim mesmo ter comprado uns DVDs do "VIP", aquela série de TV besta da Pamela Anderson. Mas tudo bem...Todo homem de verdade curte uma besteira...seja um futebol, seja um vídeo-game ou.... a Pamela Anderson. Lembro quando minha ex-mulher rasgou minha Playboy da loira. E depois eu que tive que limpar o silicone espalhado pelo chão (pela menos as da Scheila Carvalho e da Babi ela teve o bom senso de preservar) .
Tudo bem ser macho. Para as mulheres, sensibilidade é só aquela pelezinha que precisa ser puxada quando fazem a unha. E nem ouse falar que gosta de poesia. Já vem logo aquele olhar inquisidor "Xííí......é viado!". É pq nunca leram Aretino, o maior fodedor da renascença...E poeta. Nada de Jece Valadão, David Cardoso, Alexandre Frota (esse não convence muito), Stallone Cobra ou o "Nego Sunda". Macho mesmo é o Aretino. Ele e o Tibet, meu ex-cão. Um Lasha Apso de 60 centímetros que se tornou uma verdadeira lenda entre as cadelas de 40. E nunca frequentou academia...
E para celebrar tanta macheza, nada como um final de semana assistindo VIP e bebendo Smirnoff Ice. Mas, veja bem... o de rótulo preto, pq o de rótulo vermelho é para garotas e pro meu amigo Dande, que acha que é macho só pq faz sexo com regularidade. Já falei pra ele.... A macheza está está no sangue, que circula em todo o corpo. Até pq é a circulação sanguínea que ativa o pênis. E no cérebro, claro. Espera aí... então, para fazer sexo, é preciso pensar? Hummm....há controvérsias. Preciso pensar.... Ou fazer sexo? Sei lá....
Bem...não importa!!! Por enquanto vocês vão me dar licença, que vou no meu vizinho tirar satisfação, pq ele fica ouvindo alto aquela música italiana que cantam "tornerôôôô, hãhãhã.." no refrão, com aquele vocalzinho de boiola. Vou mandar ele tirar essa porra de viado e tocar música de macho... tipo "Proud Mary", do Creedence... Enquanto vou lá, fica à vontade... tem toucinho e cerveja na geladeira.

Music...NON STOP

2007-03-19T19:04:00.000-07:00

Em seu sermão da terceira quarta-feira da quaresma, o padre Antonio Vieira - uma tardia descoberta literária - diz que não existe arma, animal ou inimigo mais perigoso que a palavra "não". Ou "non", como ele se refere no texto. Enfrente um homem. Seu pior oponente. Veja-o de costas e ele está vulnerável. Encare a serpente - a pior - pelo rabo é inofensiva. O mesmo não acontece com o "non". Enfrente o palíndromo de qualquer lado e seu perigo é o mesmo. De trás pra frente, em ordem direta: é sempre "non". Inflexível, imbatível...
Pessoalmente, já enfrentei algumas vezes o não. Em todas saí, no mínimo, abalado. Em maior ou menor grau. E entenda-se esse "não" não apenas de forma direta, como uma resposta ou frustração, mas como negação de uma crença. Quem procura a verdade, procura a mentira. E encontra. E o que é a mentira, senão a negação da realidade? Particularmente, já vivi uma ilusão. Uma hora a enfrentei. E perdi. Encontrei a verdade, mas perdi uma vida: casa, cachorro, a promessa de um filho que não se concretizou... Ainda não me recuperei totalmente... mas estou tentando. Disse "não". O enfrentei. E perdi.
Mas vamos falar sobre música, que é mais interessante... Nela, o "sim" também tem sua culpa e o "não", sua redenção. Para começar pelo óbvio, os tiozinhos progressiveiros gritam em uníssono: "banda Yes", "banda "Yes"...Eles que me desculpem, mas vou ter que criticar. Apesar de ser ouvinte e reconhecer momentos de perfeita inspiração, considero o "Yes" um dos mais perfeitos exemplos da junção de exagerada pretensão técnica com letras do mais inocente sem sentido. O que dizer da obviedade de títulos de músicas como "Owner of a lonely heart" ou "Don't kill the Whale"? "Dono de um coração solitário"? "Não mate a baleia"? Odair José e Roberto Carlos já fizeram melhor.... O "yes", a palavra, também tem sua culpa no caso Beatles. Aliás, influência principal do "Yes", a banda, que começou tocando covers dos quatro rapazes de Lilliput, ops... desculpe, Liverpool. O que seria dos Beatles se não fosse o "yes" (palavra) escrito na instalação que fez o Lennon querer conhecer sua autora, uma tal de Yoko? Se não fosse esse "yes" talvez o Lennon estive vivo e os Beatles, ativos. O que também não sei se seria bom, considerando que poderiam ser outros mortos-vivos, como o Who (apesar que o novo cd deles é bem legal) ou os Stones. Imagine os Beatles, hoje, levando a vida que os Stones levam.... o Paul com um filho brasileiro e o Lennon arrebentado, caindo de maduro ao trepar em árvores, como o Keith Richards. Hilário....
Ah....quase ia me esquecendo...Ainda devo a redenção do "não". Ou "non", para retomar a citação do Padre Antonio Vieira, no início do texto.
Pois bem...recordo-me de um dos maiores êxtases das minhas memórias musicais: o inesquecível show do Kraftwerk, em 2004. O que dizer? Aqueles quatro homens (ou melhor, robôs, pois eles já não são humanos) encerrando o show perfeito. Estão lá..tocando...e, de repente, um deles vira as costas e simplesmente vai embora. Depois outro... e outro. E no final há somente o Ralph Rutter e um teclado. Mas a música continua, com uma voz metálica, que de tempos em tempos diz "Music... NON STOP". Então, Ralph sai, mas a música continua, dos teclados solitários no palco vazio. As cortinas se fecham, mas a música continua... e uma projeção aparece sobre o pano, escrito "Music... NON STOP". E o público sai... aos poucos, ao som da música, que nunca termina...Apenas, de tempos em tempos, a voz metálica diz "Music...NON STOP". Até hoje ela ressoa em meus ouvidos...

QUANTOS ONTENS?

2007-03-04T11:56:00.000-08:00

Nestes últimos tantos anos,
quantos ontens se passaram...
abanando
lenços lívidos de adeus,
em despedidas solitárias?

Quantas noites,
frágeis...
de esperança,
frio e fé...
esperando...
que a sucessão normal dos dias
traga uma resposta
ao que mal perguntado foi?

Como
uma pinga
de duplo sentido
trago
cada ontem guardado
em uma exposição
de imagens incertas,
organizadas
em galerias turvas
na contradição de cenas mortas,
transformadas em poesia...

Pode ser
qualquer coisa....
Em uma cena,
por exemplo,
a sombra ilógica
da solidão
recolhe corpos
enquanto
um anjo mimado
masturba
um cavalo inocente.
Em outra,
alguém,
assustado,
corre,
em chamas,
do diabo em pessoa.

Hoje
posso citar
Ovídio e Virgílio
mas não lembro
do toque dos lábios.
Há cansaço demais
em pouco tempo.
Mas, por enquanto,
não é hora de parar.
Algo ainda
precisa ser feito...
.
Senão fora,
pelo menos aí,
nesta selva cansada do peito.

Não, não, não...
não...
por favor, não pare...
continue batendo...
dentro do peito...
como um tambor,
um presságio ou um prelúdio...

Por isto
hoje
escreverei
versos mais tristes
que os mais tristes versos
de Neruda.
Com apenas
uma gota de tristeza
a cada noite.

Quantas noites
de ontem,
sangrentas e tristes,
espalhadas no pó?
O gosto rude da paixão
desfeita em espasmos...

Lembranças,
olhares,
marcas de orvalho,
detritos
e sangue pisado,
brilhando,
desfeitos
no início rubro
da noite vermelha.

Quantos anos
de ostracismo,
saudades...
vivendo como ostras,
com complexo do destino?
E, o que fazer?
Abaixar a cabeça?
Esticar, a você,
o dedo do meio?
Responder perguntas
que não terminam
em um ponto de interrogação
Preso
no fundo
de uma piscina vazia
observo
grandes azulejos brancos,
a luz do dia,
mas nunca
a saída.
E, apesar de tudo,
do inusitado,
sinto
minha alma seca,
não
como um deserto,
mas como
o olhar tedioso
do assassino.

Quantos ontens se passaram
desde a última vez?
Quantos ontens
o futuro ainda reserva?
Silenciosos e brancos
como uma cegueira otimista.
Broncos e licensiosos
como qualquer outra
infinita besteira.

E mesmo depois
de tantos ontens,
quantos homens
dez anos mais jovens,
não aparentam
ser mais homens que eu?
Quantos ontens se passaram
por onde
minha masculinidade
não passou?

No último abraço,
de costas
para a protagonista,
acabei beijando o ar.
No último beijo,
embrutecido
de amor platônico,
acordei
abraçado ao ar.
E quando
percebi meu engano,
pensei:
"Nem tudo está perdido!"
E respirei-o profundamente.

Mas gostaria
que você olhasse para mim
como uma lembrança...
algo que faz parte,
ou, ao menos,
como uma promessa....
Mas não
com estes olhos estrangeiros,
de transição...
Que já passaram
sem nunca encontrar
os meus.

No momento
quero apenas crer.
Não importa em que...
Em Deus...
em amor perfeito....
no "eu e você"...
...no momento...
....em discos voadores
sobre minha cabeça...
Em frases longas,
recheadas de texturas comestíveis...
no amor...
Sem ele
há apenas hoje,
sem ontem ou amanhã.
E hoje, realmente,
não há nada para fazer.
Então
brinco com a língua
da alma pátria...
entre os dentes,
em estridentes frases calmas
que me dizem:
-"Ainda há tempo!"
Então corro...
e alcanço
o amanhã.
Toco seu ombro
e pergunto:
-"E então?"
-"Sinto muito..."-
ele responde-
"mas sua chance
era hoje,
mas o hoje
já passou!".

Quantos ontens se passaram
nesta eterna lentidão?

Preciso sair...
Vou correr...
minha casa
cheira inanição
E quanto chego
a algum lugar
percebo
que esqueci algo em casa.

Aaaaaahhhh, Neruda...
ontem, finalmente,
revi algumas de tuas páginas
e, em um instante,
voltei a ter 15 anos,
quando te conheci.
Quanto tempo
tuas páginas aguardaram
por um novo toque dos meus dedos
no silencioso frio da estante?

Quantos ontens se passaram
por um caminho que não vi?

Matilde...
nunca troque
seu carinho por sementes
regadas de prantos.
Apenas
espalhe suas sementes
com carinho.
Assim os prantos
serão abortados
naturalmente...

Quantos ontens?
Quantos ontens?
Quantos ontens?
Quantos ontens...
se repetirão
inutilmente?

Quanto ainda
se repetirão
até perceber
que é possível
ser feliz,
mesmo sofrendo?

Quantos corpos
os dedos
precisam tocar
apenas
para sentir que é hoje
e ainda há vida?
Ao menos um,
todos os dias.
Mas o coração bombeia sangue
mais rápido que os segundos.
E o mundo
explode em sangue
em bombas que explodem
a cada segundo.

E, em meio
a tantas portas fechadas,
onde encontrar
a chave universal
do coração?

Quantos ontens
ainda passarão
até que acredite
na promessa
do amanhã?

INFERNO NÚMERO CINCO

2007-02-04T12:48:00.000-08:00

Aaaaahhhhhhh, sombras escuras na noite....
A ausência de formas tocáveis...
Não! Não é apenas
a falta de sexo.
Não. Não é isso...
Sexo, na pior das hipóteses,
é apenas
mais um produto formal no mercado.
Alguém em quem confiar não tem preço!
O inestimável apreço
das relações confiáveis.

Para todas as outras
existe Mastercard.

A fé não está no mercado
Não há senhas que tragam.
Liberdade e amor
serão sempre
sentimentos, palavras e toques.
Nunca letras e números
em desfiladeiros secretos.
Mas pior
que viver isolado
é habitar um mundinho
limitado e pequeno
e enganar-se pensando
que ocupa o universo.

Todos os dias
pela manhã
me levanto
e suspendo esse corpo cansado.
Devolvo-lhe a vida
como em uma forca ao avesso

E qualquer raiva sincera
ainda é melhor
que morrer enforcado
pelo vírus do ódio
escondido
em cada falso sorriso.

O que fazer
com esse desespero silencioso
que arranha as costas
e as palmas das mãos?
Essa falta de algo
sem formas ou nome?
O inominável
chamado dor
apenas
por falta
de outra definição.
O inominável
chamado ausência
apenas
pela ausência
de definição melhor.

Com o tempo
aprende-se
a reconhecer a solidão
pelos olhos,
sempre miúdos,
vermelhos, cansados...
Ao contrário dos demais sonolentos,
os solitários
estão sempre despertos
e neste torpor
observam tudo.

Mas, às vezes,
é preciso buscar ajuda...
"Ah,doutor...
por favor, um sedativo
que me alivie de todo bem,
se para o mal não houver cura.
Ou, quem sabe,
um gole de felicidade.
Afinal,a felicidade
não precisa,
necessariamente,
ser uma explosão.
Basta, muitas vezes,
um toque...
uma sensação de conforto
ou apenas duas palavras.

Palavras...
que toquem no coração
como música,
como a musa
que sussurra aos ouvidos,
os sussurros que não vêm de outros toques,
mas quase nos tocam
com seus lábios úmidos...

Uma carícia na alma,
tocada por dentro
por dedos treinados
e vozes de afago.
O fado,o fagote, os sinos..
as sinas e os sonhos...

Mas
de que adianta
fazer relatórios da própria loucura?
Fazer terapia em si mesmo
apenas para descobrir
que falta de ar mata sufocado?
E somente perceber isto
quando o peito já está vazio?
Na solidão desta noite
tento apenas
dormir e sonhar.
Mas o que vejo
são espíritos
a rodar pela casa...
procurando comida...
varrendo meu quarto...
conversando uns com os outros
ou apenas
me observando...

E quando
meu coração apreensivo
salta do peito
e sai pelas ruas
procurando outro peito
volta
ressentido
com o silêncio que encontra

Mas, nesta noite,
Que senha me fará
esquecer da lembrança
o que vi ?
Na fauna
que habita meu quarto,
uma aranha
tecia sua teia.

Eram lindas
as curvas
de um lindo corpo de mulher
estampadas
naquela tapeçaria.
No teto do quarto.

Deitado
Admirava os contornos
deste fio de ilusão,
como quem admira uma mágica
ou as formas de Minerva.
Quando, entorpecido,
me esqueci do perigo...
Um fio pegajoso,
rançoso e repentino
grudado em meu rosto
serviu de caminho
à horrível predadora,
que desceu em um segundo,
assumindo seu posto,
grudada a meu rosto.

Cada pata
infiltrada na pele..
aquela crosta, encobrindo a visão
aquela forma que, embora leve,
parecia pesar toneladas,
envolvendo meu rosto,
pingando
algo ácido
em minha face...
Que senha me fará
esquecer a lembrança
do barulho que ouvi
de gravetos trincando
no momento
em que quebrei suas patas,
puxando,
com toda minha força,
seu corpo
para fora do rosto?
A lembrança
daqueles pequenos pedaços de garras
que permaneceram
grudados na minha pele...
enquanto, encolhido,
o verme se debatia,
se acasalando
ao que restou
do seu próprio corpo...
No chão do meu quarto....

E algumas pessoas,
às vezes se matam,
porque em um dia
não foram amadas...

Conheço um amigo
que todos os dias,
pela manhã,
recolhe o sangue das árvores
e pisa
em esqueletos de animais mortos.
À noite,
ninguém o abraça...
Será, o abraço,
um manto tão superficial
que escolhe apenas
a superfície
dos corpos perfeitos?
Será
que as outras almas
merecem
se aquecer apenas
com o calor retorcido
dos próprios corpos?

E eu,
que já passei
pela dor da solidão
e pelo reino dos mortos
e já me contorci de dor
assistido apenas por espíritos,
cada dia sei menos
comparado
ao crescimento do mundo..

Somente procuro amar,
pois sei
que quem possui o amor
possui o mundo.
O resto
é apenas conseqüência....

BLOG TEMPORARIAMENTE INTERCEPTADO PELA ASSOCIAÇÃO DOS TIOZINHOS PROGRESSIVEIROS DO BRASIL

2007-01-27T10:08:00.000-08:00

ADVERTÊNCIA

O texto a seguir é uma produção independente, sob responsabilidade de seus idealizadores.

O que você vai ler a seguir é direcionado apenas para o público masculinamente macho. Qualquer mulher que cometer o delito de ler estará não apenas recaindo no crime da xeretice como comprovando indubitavelmente que a curiosidade é um atributo essencialmente feminino (embora alguns homens possam dele se utilizar eventualmente, como prova de sensibilidade).

Refletindo seriamente sobre a relatividade da natureza e o equilíbrio cármico que resguarda as relações de causa e efeito, chegamos à inequívoca conclusão de que o estágio de cabacitude celibatária que tem sido a atual tônica de inexistentes relacionamentos sexuais de membros desta associação nos últimos meses possui uma origem cósmica. Acalme-se, companheiro nerd cabacento. Nós explicamos. Partindo do pressuposto de que para cada ação há uma reação e uma atitude refratária, concluimos que isso também possui equivalência na emissão de feromonios. Por isso, a partir de agora, caro amigo feioso, sem papo e sem grana, ou melhor, desprovido de superficiais atrativos carnais, subterfúgios semânticos e voláteis recursos financeiros, pare de enxergar o Chewbacca no espelho. O problema não está em você , mas na má distribuição de energias de um equilíbrio cósmico. Senão, veja mais: se há uma determinada quota de atrativos sexuais no universo que atraem as fêmeas,com o objetivo de manter a continuidade da espécie e essa quota possui um limite específico que permita um mínimo controle da natalidade para que todos possam caber no planeta, então como explicar a existência, por exemplo, de um Brad Pitt? Pois é... se há um catalisador de energias agindo sobre o mulherio é necessário que exista um contraponto repulsor. E é aí que você entra, meu amigo. Portanto, não se culpe. Nem a elas. Culpe o Brad! Ou melhor, nem a ele, que não tem culpa de exercer uma posição privilegiada em uma hierarquia de dotes. Culpe o cosmo e seu representante mais próximo, seja o padre na esquina, o Edir Macedo, o pastor Silas Malafaia ou o casal da igreja "Revender em Cristo". Mas não há dúvidas de que os Brads, Santoros, Jude Laws e Gianecchinis da vida possuem, de alguma forma, um débito com você. Portanto, se conhecer o endereço de algum, bata na porta... se encontrar algum deles na rua, não titubeie...lance seu melhor olhar inquisidor e jogue na cara: "-Tá me devendo essa, mané!!!" A partir de hoje, cabacentos de todo o mundo, uni-vos. Pela Reforma Agrária. Por uma melhor distribuição de rendas. Contra esses senhores monopolistas que usurpam direitos alheios em nome da usura. Contra o disperdício de valiosos recursos naturais. Pelo reconhecimento médico dos malefícios da TPM (Ter Pouca Mulher) por uma política pró ativa de capacitação institucionais aos menos favorecidos. Salve a Laura Angel!!!!!! Silvia Saint para a presidência!!!!!! Savanna Samson para ministra das relações interiores!!!!!!!Pelo banimento social e reclusão residencial temporária de todos usurpadores que ultrapassarem uma quota pré-determinada por um comitê específico designado por esta associação.

Brasil: um país de todos!!!!!!

Assinado: Associação dos Tiozinhos Progressiveiros do Brasil - seccional São Paulo
(devidamente registrado no Estatuto dos Tiozinhos Progressiveiros do Brasil).

CONCEPÇÃO

2007-01-21T09:15:00.001-08:00

...e aquela coisa pequenina, invisível, imperceptível, se movimenta. Entre milhares e milhares de outras. Está lá. Apenas parece que não existe, mas está lá, apenas aguardando algum estímulo emocional. Então renasce e surge, minúscula, entre milhares, à espera de maturação e desenvolvimento. Pouco importa se houve sexo na noite anterior. Apenas para referência e para dar veracidade à descrição: não. Não houve sexo. No muito, apenas um pouco de libido, na companhia indefectível da Laura Angel em um bom filme de sacanagem. Mas está lá, pequenina, imperceptível, dando origem ao todo, como um daqueles três pontinhos no começo deste texto. E percorre o sangue, as veias, o cérebro, procura espaços e saídas, veloz e astuta, lenta e íntegra... sem contradições, como uma boa coisa que é completa apenas pelo fato de admitir adjetivos múltiplos e antagônicos. Sem radicalismos, sem oposições... apenas íntegra e desfalcada de preconceitos. Há muitas, mas apenas uma ganhará vida, em uma manhã chuvosa de domingo. Mas é preciso tempo, crescimento, se desenvolver. Tomar forma e conteúdo. Alimento. É preciso ar e espaço, conforto e um pouco de carinho não faria mal nenhum (carinho nunca faz mal mesmo, né?). Cada nanomilésimo de segundo é essencial para que viva, uma vez que a própria vida é uma coleção incomparável de incontáveis nanomilésimos de segundos. Cada segundo (24 hour party, people), cada milímetro (21 gramas) e sua alma adquire forma e consistência para que a vida se preencha um pouco mais, apenas pela consciência de que algo novo se formou e existe. A renovação da vida, sem comemoração ou vinho. Apenas o brinde natural feito de coisas naturais que sustentam a existência de cada minuto. - Venha... diz uma voz que vem distante, da voz presente das pessoas que nos cercam e das vozes ancestrais que apenas observam, com a sabedoria secular de quem é pó e é vida ao mesmo tempo. E essa coisa pequenina responde ao chamado da vida e dele se sustenta e cresce, feliz, como alguém que sabe que é aguardado e celebrado, que alguém já o ama e se enaltece, apenas pelo fato de ter-lhe proporcionado a vida. E essa coisa vem, já não tão pequenina e já perceptível, já ocupando espaços e demandando tempo e atenção, cobrando cuidados de quem a ela deu início. Vem, ingênua e confiante. Inocente. E você...sim, você mesmo...Por favor, não diga a ela que encontrará detratores e inimigos, inveja e oposição. Não diga a ela, muito menos, que errará sem perceber e que seus inimigos muitas vezes têm razão. Tudo tem seu tempo. Deixe que ela mesma descubra, quando chegar o momento certo. E o certo, agora, é o de um momento puro, sem interesses ou malícias. Deste final que é apenas um começo. Quando o que surge é entregue ao mundo deixa de ser nosso e se torna objeto da conveniência alheia. E aquela coisa chega, inocentemente madura. Como o que ganha vida após o tempo da concepção.
E ENTÃO, A IDÉIA FINALMENTE NASCE....
E o texto respira pela primeira vez.
E grita, apenas para mostrar que está completo e já está vivo:

buaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

X-men - mutantes

2006-12-30T17:39:00.000-08:00

Às vezes tenho a impressão de que tudo na vida (na minha, pelo menos) é perpetrado de música. No início...no fim, ou em sua execução. Não sei se isso é bom ou ruim, mas é fato, e com o texto que segue não será diferente. Surgiu assistindo a um show-documentário recente sobre o Neil Young (deve ser bacana ter um nome que remete a algo como "novo jovem-new young", embora ele já não seja tão jovem assim). Impressionado com a capacidade do "jovem new" de transformar fatos da sua vida pessoal e da sua rotina em canções sensíveis e belas, pensei no princípio das transformações. De que nada se perde, tudo se transforma. Não falo em mudanças físicas, radicais, alquímicas, de um ser que se transforma em outro, como nas Metamorfoses de Ovídio, mas na reação de causa e efeito, na durabilidade das coisas. Jovens imaturos e homens de coração duro enaltecem a destruição. Como se fosse possível apagar uma coisa sem deixar sequelas. Como contestação ou por ambição, não importa. A destruição gera frutos e sementes, boas ou ruins, geralmente ruins. As boas surgem das transformações (no sentido de evolução) ou da criação. Reconstruções...só em último caso, pois são frutos da destruição, que deixa mágoas,rancores ou raivas, que são sementes ruins...
Sentimentos não morrem, se transformam. Eu, pelo menos, acredito nisto. As lembranças não os deixam morrer. Não ao todo. Acredito que as coisas mudam, mas continuam...eternamente, e nisto a natureza é muito mais sábia que nós. A merda dos animais vira esterco. A nossa não. A carcaça dos animais vira adubo. A nossa não. Até nisso somos egoístas. Mesmo depois de mortos somos enterrados em caixões, para continuarmos sendo donos de nós mesmos e ninguém se aproveite da gente. Pena que os vermes não sabem disso. Ou somos queimados e viramos pó e, mesmo espalhados, nada se aproveita. Mas, ao menos o que fomos, ao contrário do pó físico, permanece vivo e se transforma, quando se espalha através da lembrança. E dessa forma não morremos...mudamos. "Mas nada será como antes, pois somos todos mutantes...". Sei lá se é assim a música do Caetano mas, como já disse, comigo tudo começa ou termina com música. Ou ambos. O velho Veloso e o novo Young se encontram, quando escrevo isso apenas para transformar em palavras a memória que tenho dos amigos que já morreram.

P.s - Um eu não sei se já foi, mas me falaram que sim e tenho sonhado muito com ele doente.

All Pigs Must Die

2006-12-08T09:27:00.000-08:00

O que é a capa deste cd do Death in June ?

O Douglas P. acaba de inventar o Terrorismo "fofo"
All pigs must die...

Dá-lhe, Douglas...

GEOENGENHARIA

2006-12-04T15:56:00.000-08:00

"O homem é o lobo do homem", como já dizia o filósofo inglês Tomás Hobbes, ou "O inferno é aqui", como diria "sei lá quem". Sei lá... (eu e minhas reticências, como disse uma vez minha amiga Rosa. Se pudesse, patenteava o uso das reticências e do "sei lá", assim como a Microsoft tentou patentear o uso do duplo clique do mouse). Enfim... se o inferno não é aqui, logo mais poderá se tornar. Literalmente. Para salvar o mundo. "Calma, eu explico...". Não, não é que o capeta e Saddam Hussein estejam chegando e o Kenny do South Park vai precisar salvar o mundo. Não é isso.
Bem, como todos sabem, o ar do inferno cheira a enxofre, pela presença de satã. Pois bem... que o mundo está se tornando um inferno quente não há dúvidas, por causa do aquecimento global, o rombo da camada de ozônio e o descongelamento polar. A novidade é o surgimento de uma nova ciência,a Geoengenharia, composta de cientistas dispostos a salvar o homem de si mesmo (o lobo do lobo). Entre as possíveis soluções encontradas estão a fertilização de ferro sob o oceano e o incremento na quantidade de vermes que consomem gás carbônico. Quem não acreditar em mim, que leia a edição de dezembro da revista mais legal do mundo, a Wired...

Pois bem...mais radical que estas medidas é a sugestão de um tal de Paul Crutzen, ganhador do Nobel de Química de 1995: saturar a estratosfera de enxofre. Segundo ele, o enxofre reflete a luz do sol e pode diminuir o impacto da luz solar sobre a humanidade. O único inconveniente é que, como no inferno, viveriamos literalmente sob um céu de enxofre.

De qualquer forma, inferno por inferno, acho que é melhor ficar por aqui mesmo. E... (reticências), de mais a mais, se o mundo acabar, quem sobrará para contar a história? As baratas? Ou talvez, também, com um pouco de sorte, se Deus quiser, um exemplar daquele pré-histórico boneco do Melocoton vermelho.

Sei lá...

DEVORISMO (ou darwinismo, sei lá...)

2006-11-16T12:34:00.000-08:00

Tenho pensado, ultimamente, em pérolas...Mensagens escondidas, o código da bíblia, frases, metais brilhantes que enferrujam, cópias monetárias... Falsidades,
"fakes" de um "mundo Denorex"- parece, mas não é (propaganda velha, que só tiozinho lembra). O mundo corre, quer alcançar a velocidade da luz... descobrir se é possível imprimir mais dinheiro que a capacidade das pessoas em gastar, divulgar mais informações do que o cérebro pode assimilar, dançar mais rápido e separado para não perder tempo com abraços, olhar menos e tocar mais, mais tecno e menos trance, e mais e mais e mais...até diluir e esvaecer. Tudo que é sólido se dissipa no ar, dizia o título do livro "não lembro e não tenho tempo de lembrar de quem".
Agora mesmo. Paro, escrevo. Mas só para mim mesmo. Não penso otimista, de que alguém vai perder tempo lendo. Já foram muitas frases e o ponteiro dos segundos é implacável. Penso nas pessoas, que se consomem, ávidas velozes e ferozes, famintamente fartas, se devorando no MacDonald's humano. Torço pelas pérolas, no fundo do oceano, com seu brilho insone, estático...Cansei do brilho imediato. De descobrir que o sorriso lindo da garota é apenas a risada fácil de uma hiena. Hoje a esperteza vale mais que a inteligência e a aparência mais que o conteúdo. E isso nem seria tão errado se não fosse consumido tão sem perceber... Alguém precisa parar o ponteiro dos segundos, travar o passo... e respirar.
Cansei de quem tem opinião de tudo e não conhece nada, porque perde tempo demais dando opiniões. Para ter valor, alguém precisa brilhar...E um brilho automático, de instante. Só existem a beleza estonteante e a frase certeira. A "pegada" sobrepuja o toque. Desenterrar tesouros é coisa velha, de filme da "Sessão da tarde". Os tesouros de hoje precisam estar em "banda larga", mesmo que sejam apenas ferrugens clareadas em "photoshop". Avidez, internet, devorismo...

GOYA - Kronos

PENSAMENTO DO DIA:
"Perto de um MacDonalds sempre haverá uma academia de ginástica."
(cada grama adquirido em um pode ser eliminado no outro. Basta acumular dinheiro bastante para poder gastar nos dois). Perfect!!!

LONELY...(ou Uma coisa é uma coisa;outra coisa é outra coisa)

2006-11-11T05:21:00.000-08:00

"Lonely is an Eyesore", algo como "Solidão é dor na vista", já dizia o título da coletânea britânica de bandas tristes dos anos 80. Ainda me lembro quando o disco ainda era novidade. Foi por ele que conheci uma das bandas que se tornou uma das minhas preferidas desde sempre: o Dead Can Dance. Conheci pela TV, na madrugada adolescente de um sábado, quando vi o clip de "The protagonist", música registrada apenas na tal coletânea. O que era aquilo? Fiquei imaginando quem poderia ter gravado aquela música instrumental, mórbida e triste, cheia de cellos e metais. Em um primeiro momento pensei em Vangelis, mas não tinha muito a ver... "O cara é tecladista, pô!!!!". E não torçam o nariz se acharem que o grego é apenas o autor da melosa "Chariots of fire", ou "a trilha sonora de qualquer olimpíada ou corrida de São Silvestre nossa de cada ano". Alguns discos do cara são bem densos e bacanas e não mereciam ficar datados com bichogrilagem dos anos 70. Um pelo menos, chamado "Heaven and Hell", ainda acho bem relevante....

Mas, voltando ao "Protagonist", do Dead Can Dance... Quem faria um clipe daqueles, naqueles anos 80 cheios de laquês e cabelos coloridos e ombreiras? Um cara nu, se afogando, em uma praia deserta... Mesmo hoje, consigo imaginar apenas duas bandas capazes de um clipe daqueles... Radiohead e Sigur Ros. O Sigur Ros, inclusive, chegou a fazer um clipe com alguém se afogando, mas é salva por outra pessoa, ao contrário do protagonista do Dead Can Dance. Mas tudo bem... o Sigur Ros também já ousou fazer clipes só com crianças portadoras da síndrome de down dançando, vestidos de anjos, e com meninos adolescentes descobrindo a própria homossexualidade. Enfim... abusos típicos da música pop islandesa (Bjork que o diga...). Os meninos tristes de hoje, os "emos", jamais ouviriam aquilo. Seus ídolos jamais gravariam algo como "The protagonist". E não ouviriam Dead Can Dance. Como não ouvem Sigur Ros.

E falando em cabelos negros, curtos e lisos, recentemente revi "A liberdade é azul", o filme mais triste da triste trilogia das cores (junto com "A igualdade é branca" e "A fraternidade é vermelha". Se os emos fossem realmente sérios e tristes, diria que a Juliette Binoche, em "A liberdade é azul"

seria a precursora do "movimento". Mas também acho o nome do filme equivocado. Acho que a "liberdade" do filme serve apenas para completar a referência ao lema (igualdade, liberdade e fraternidade) e cores (branca, azul e vermelha) da bandeira da França. Desde quando perder toda a família em um acidente de carro e passar o resto dos dias dormindo em no colchão de um apartamento solitário, vendo ratos procriando, pode ser chamado de "liberdade"? Para mim é apenas solidão. Nem liberdade, nem dor na vista, apenas solidão...

Feitas as devidas ressalvas, acho que o filme devia se chamar "A solidão é azul" e não "A liberdade..." Quanto à coletânea britânica de bandas tristres dos anos 80, digo que se solidão fosse dor na vista, oculista receitava Valium, não óculos...

DEAD CAN DANCE

SUBLIME (ou poema para propaganda de margarina)

2006-10-10T15:11:00.000-07:00

Segundo
a teoria do caos
quando assopramos
as pétalas de uma flor
podemos
estar dando vida a um tornado
que tirará vidas
do outro lado do mundo.

São
gestos pequenos,
pequenos detalhes...
tomando importância
em encaixes perfeitos.

Se alguém
de quem você gosta
gosta de um filme
que você também gosta,
mas nem tanto de você
quanto do filme,
ainda assim
isso é perfeito,
pois guarda mais gostar
do que não gostar.
E isso é lindo.

E não há sangue ou penumbra
que pague
a beleza dos olhos
de um homem feliz.
Portanto, são raros
como diamantes
e cegos
como o amor.

É o azul propagado
pelo céu...
pelos olhos bonitos
da moça na foto...
nos tons da caneta...
na cor do planeta...
no fato
do lábio
que roça
outros lábios
vermelhos
como uma rosa.

E se há dor
é porque há vida.
E isso é bom.
Não há vida sem dor.
Mas se também há dor
onde não há vida
é apenas
outro tipo de dor.

Celebre-se sonhos
com olhos despertos
para que gerem sementes
e frutos reais
mesmo colhidos
em outro verão
por braços dormentes.
Pois
sublime é o sol.
Celebre-o.

Celebre
o instante
antes que parta...
Está indo...
Já foi...
Abra mais portas
e distribua
seu coração como doces
entre os amigos.

Dê mais bons dias,
mas não com palavras,
secas e frouxas,
mas com sorrisos e olhares,
com toques nas mãos,
com carinho e calor.
Pois sublime
é o som
de um sorriso.

Acorde mais cedo
apenas para respirar.
Encha o pulmão e respire
apenas para devolver
para a atmosfera
um pouco do ar
que foi seu.

E lembre-se
se você
ainda não foi escolhido
é porque só no outono
o melhor fruto
é colhido.

Se encolha no inverno
e se esparrame no verão
como uma poça de sonhos
sublimes.

Acorde cedo
e ceda abraços,
ternos e leves
como folhas de seda.
Sob o sol,
leve seu terno
embaixo do braço
para que se torne mais leve
e não mais
rijo e pesado
como uma armadura.

Beije seu filho.
Ele é você
em outra versão.
Brinque com ele
e permita-se
ser um pouco criança de novo
nesse outro corpo
que ainda também
é um pouco você

E quando, com os anos,
as diferenças surgirem
entenda
que as mudanças são necessárias
para a evolução.
Do atrito entre coisas
surgiram
o fogo e a roda.

Seja fiel a quem ama
e tenha um cão,
pois ele tem muito a ensinar
sobre lealdade.
Ame o céu de cada estação
e o solo de cada lugar.
É para isso que servem
os olhos e os pés.

Ouça música
Não apenas a que expele e extravasa,
mas a que penetra nos poros
e atravessa a alma.
Mas também ouça
a música
no timbre da voz
de quem você ama,
em um momento de paz.

E ame...
pois amar
é simplesmente
uma vontade intensa
de cuidar e proteger...
delicadamente...
como este poema...

Aos 34 anos,
volto a ter 17
e retomo a esperança de então.
E descubro
que 17 anos
passam em segundos.
E que grandes decisões
não chegam a uma por ano.
Embora
pareça que as tomamos
a todo instante
quando decidimos
que queremos batatas fritas
e não um simples pastel.

Mas
somos sublimes...
como
uma folha de árvore
levada ao vento
ou o esqueleto
que já existe
em seu rosto
e apenas ainda
não pode ser visto.

SENHA DE ACESSO AO POEMA (******)

2006-08-27T12:55:00.000-07:00

Quem sou eu,
senão (*****) ?
E você, quem é ?
Será (*****), finalmente ?
Quando um embrião de luz solar
invade o quarto
e por entre
frestas frouxas e franzinas
ilumina as sombras,
eu sou alguém.

Mas se te procuro em meu espelho,
só me encontro em teu rosto.
E continuo cego,
preso
a este rosto onde me escondo

Quem sou eu,
senão
283477484-89 ?
Um número de acesso?
Um RG?
Um símbolo
de números e letras
no silencioso frio das senhas
que me afastam de você?

Que direi a você
quando minhas palavras
se tornarem
códigos indecifráveis?
XY987654D ?
SE8579DSS73 noturnos
em 9 MSNs enfáticos?

Um dia
Despertarei
com códigos longos e negros
no lugar dos cabelos
E precisarei
digitar três senhas numéricas
para tocar
meu próprio rosto.

Quem sou eu
senão
uma foto irreconhecível e borrada
na minha velha carteira militar?
Uma senha de acesso de oito dígitos
ou uma regra de atalho
que me transporte
ao cerne dos messengers,
Orkuts,
American Express
ou Mastercard ?
O esquisito ?
Ou
o vizinho novo
do apartamento 43,
da rua tal, 222 ?

Sinto
que meu XY9765
mais profundo
começa a esvaecer
mas já não lembro
a senha de acesso
para retomá-lo.
E quanto tento
dizer que te amo,
a única coisa que expresso
é XD98575.

É a pauta 43
invadindo meu cérebro
como um vírus numérico.
Mas já não sei
que código uso
para tocar os seus lábios
com os meus.

Tenho
uma casa
com um telefone
de 8 dígitos
no débito automático.
E meu prazer
pago em 3 vezes sem juros
no cartão ou no cheque pré...
Mas se entro
em uma sala fechada
e o ar que respiro
causar nojo a alguém,
o que faço?
Desapareço?

Malditos elevadores,
vagões de Metrô,
supermercados,
danceterias....
cheios de ar viciado.
Onde está meu cartão
para sair deste mundo?

Preciso
– É sério!!!!-
urgentemente
pegar o ônibus
432-D
que me leve
a algum lugar
que não conheço.
Mas... o que farei
se chegar
na Chabilândia?

E, então,
se não escuto teu nome,
preciso de música,
pura e direta,
direto
na veia.

Quero música.
Remixar palavras
e tocar a alma
como James Brown
E envelhecer,
sóbrio e seco
como folhas sem sombras
banhadas de sol

Ouça:
“Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Meus amigos sempre foram campeões em tudo...”

Não!!!!!!!!!!!!! Não é cópia!!!!!!!!
É sampler!!!!!!!!!!
Afinal...
eu também sou Fernando
e também sou pessoa.
“E com todo direito de sê-lo, ouviram?”
“Com todo direito...”

Por quê
tentamos
ter sempre razão
usando
códigos da lógica
se a razão
é um objeto subjetivo?
Talvez o único,
Justamente
por não ser um objeto
mas um objetivo.

Inflo
Meu S83839W cansado…
Mas...
Quem sou eu,
que causo nojo
ao ar
que me respira ?
Que tive medo
de colocar
o nome da minha rua
no início
do poema.
Medo do que?
De você me visitar ?
Ou de ser.. vir a ser
vítima
de algum psicopata homicida?

Por qual razão
alguém
teria nojo
de respirar
o ar que respiro
e não
de ser apenas
mais um número
no RG?

“A linguagem
também é um vírus”,
diria William Burroughs,
entre
uma dose e outra de heroína.
“Sim,
mas precisamos
de uma dose violenta
de qualquer coisa”,
responderia Ginsberg,
aquela adorável bicha judia,
caso
algum dos dois
ainda
estivesse vivo.

Preciso
urgentemente de uma dose de sonhos…
“Onde está meu fornecedor?”
A lei seca
transformada,
em seca onírica.

Mas
ainda há festa....
Matilde!!!!!!
Chame Pablo e Jorge,
pois hoje
não quero números,
mas conversar
com meus amigos invisíveis.
E, quem sabe,
jogar xadrez,
usando como pedras,
as estrelas do céu.

XY9584783
Quem dera
encontrar
a combinação exata
de letras e números
que combine
a ação
que exalta
a fé que se define
com a paciência
para aguardar
o que falta.

Nestes tempos complexos
onde coquetéis Molotov
explodem na noite
e o peito arde
em chamas
de sonhos sombrios
e desejos desfeitos
é tão importante ser simples
e trocar tantos XZY88473
frouxos e tolos
simplesmente
pela palavra
“sim”.

E que o sol então raie
para que a esperança desperte,
amarela e azul,
entre códigos
obtusos e negros
que nos separam nas trevas

Pois,
Se o homem, em geral,
é um refrão
do que o meio faz dele,
é preciso criar
um coração anarquista
que não admita
que mandem nele.

E
enquanto
minha geração
cria
uma nova geração
eu
apenas crio
e me regenero.

E quando a noite
atravessa as vidraças,
por entre as frestas franzinas
da janela.
Em meu quarto
não guardo
senhas,
apenas sonhos...

EMBRIÃO

2006-08-13T11:38:00.000-07:00

Nos últimos dias de julho vivemos, excepcionalmente, alguns dias mais quentes de inverno dos últimos anos. Não sei se isso é bom. Se é um pouco mais de calor na vida ou apenas reflexos cancerígenos do efeito estufa. Sei lá... (sei lá é uma frase mágica, como "ocus pocus". Responde muita coisa...). A verdade é que alternamos noites quentes c om outras de intenso frio. Nestas, as frias, o que pode parecer mais atraente do que ficar encolhido, aconchegante, sob o peso de cobertores macios? Sim...sei...outra coisa pode parecer melhor. Vou chegar lá... mas depois desta outra coisa, acabamos, do mesm o jeito, encolhidos e felizes, debaixo do cobertor. E os infelizes também certamente sentem-se um pouco melhor quando cobertos e aquecidos. Cacete... aonde eu quero chegar com isto tudo? É que venho me perguntando, muito, se esse prazer que sentimos, encolhidos sob os cobertores, nada mais é do que uma vontade inconsciente de retorno ao ventre materno. Uma espécie de fuga dos problemas da vida. As semelhanças são muitas. Quantas vezes me flagro, encolhido, no colchão no canto do meu quarto escuro, querendo apenas e somente, estar alí? Nada mais... nada de vida, nada de vozes, nada de nada. Apenas pequenas ondas de calor agradável percorrendo meu corpo. Encolhido... a escuridão, o silêncio, o calor... Sim, a TV nos distrai, mas o melhor momento é o pré e o pós sono, o torpor, a ausência de vínculos com o cotidiano. Nada na mente, apenas calor e conforto, como no ventre materno. Barulhos, buzinas, gente falando e falando, contas, dinheiro, problemas.... nada disso está alí, naquele momento. Apenas calor e conforto. Talvez por isso, também aquele desejo de "mais cinco minutos", tão comum, todos os dias, pela manhã...
Já sei... "E o sexo?", alguém se pergunta "não é tão bom ou melhor?". Sim, sem dúvida. Mas acaba em calor e conforto, dormindo, embaixo dos cobertores. Os solitários se encolhem e concentram o calor espalhado no próprio corpo. Os amantes se abraçam, um de costas para o outro, resguardando o calor de outro corpo. Todos encolhidos... como fetos.
Só nos esparramamos na cama no verão, como flores que desabrocham, mas é porque o calor já está presente, espalhado justamente por todo o ambiente no qual nosso corpo se espalha.
Aliás, quanto ao sexo, não querendo parecer Freudiano, mas ao menos nos homens me pergunto se a penetração não seria uma forma inconsciente de retorno ao ventre materno, esquecendo a distinção social entre "mãe" e "mulher". Mas aí também já é querer ser Édipo demais demais e envolve valores morais nos quais nem quero pensar. Além do mais, nas mulheres, não sei como funciona. Se fosse uma talvez entendesse... Sei lá... aceito sugestões...

MANUAL DE SOBREVIVÊNCIA DO DR.WILLIAM BURROUGHS

2006-07-31T17:39:00.000-07:00

Sim. Sou um porra de um viciado de merda. Fodido e desgraçado como qualquer outro. Mas não igual a todos. Meu vício é peculiar, com abstenções particulares e muito específicas. Talvez por instinto de sobrevivência. Talvez por pura covardia. Enquanto companheiros de infortúnio entopem o cérebro pelo uso da metadona e da mescalina, prefiro o uso de drogas abstêmias, como CDs, DVDSs e HQs. Inofensivas, se não fossem utilizadas com os mesmos propósitos de qualquer outro ópio (ou paraíso artificial, como diria Baudelaire): disfarçar a realidade.
Nós, dependentes, podemos seguir dois caminhos: o da entrega e o do controle. O primeiro é o do desespero, quando a verdade não mais importa. O ideal é permanecer definitivamente no torpor químico e esquecer o que existe. A busca de um sono constante. Não raro, esse caminho termina em overdose. E a morte coroa esse objetivo. Que outro sono pode ser mais constante?
O outro caminho é o do controle. Saber dosar picos de realidade entre doses de sonho. Tomar cuidado com a mistura e as medidas dos sonhos. E viver duas vidas. Ou meia, se preferir, dependendo do ponto de vista.
O maior exemplo disso é o escritor William Burroughs. Viveu, drogado e fodido, controlando sua dependência, e morreu, drogado e fodido, com mais de 80 anos. E ainda teve tempo e neurônios para revolucionar a literatura. Mas não era um viciado de merda qualquer. Era um estudioso do próprio vício. Conhecia a composição química das drogas que usava. Sabia que os efeitos ruins da abstinência de uma droga podiam ser supridos por substâncias de outras, evitando a provável overdose de uma e o sofrimento da ausência de ambas. Jogou com regras perigosas, mas era um bom estudioso e morreu mais velho e mais lúcido que muito natureba comedor de mato.
Mas de um efeito ele não escapou: o ostracismo. Qualquer droga nos torna pouco sociais. Viver entre a realidade e o ideal nos afasta-os drogados- dos outros. Não é intencional, mas inevitável. Assim como o uso da coca, de acordo com a quantidade e a frequência, tornam o sujeito impotente. Não raro, usuários de coca tornam-se homossexuais. Ao mesmo tempo que a droga atiça o desejo, com o tempo esmorece o corpo. Mente e órgão descompassados...
CDs, DVDs e HQs não são químicos. Não causam esse mal. Graças a Deus. Mas contribuem com o isolamento. E isolamento, como todos sabem, deprime. Consumo drogas digitais de nomes muito obscuros, como Thors Hammer, Antonius Rex, Museo Rosenbach e Bersuit Vergarabat, mas às vezes, tudo o que precisamos é de alguém passando a mão em nosso rosto ou passar a mão nos cabelos de alguém...
Quando isso acontece, para permanecer vivo e saudável e não ser abatido pela tristeza, é preciso aprender a conversar com o próprio corpo, como Burroughs aprendeu a estudar os efeitos químicos das drogas que usava. Se alguém me falasse isso antes, desconfiaria e acharia que isso pode ser uma grande bobagem, mas hoje acredito que o corpo fala e expressa suas próprias vontades. Muitas vezes, as tristezas que temos são apenas as necessidades do corpo. Acredite, hoje consigo compreender alguns desses desejos. Muitas vezes, em momentos de intensa tristeza, sei por exemplo, que tudo que preciso é tomar um pouco de água ou comer essa ou aquela coisa específica. Ou apenas ir ao banheiro ou, geralmente, dormir de verdade um pouco mais.
Dormir é um dos melhores remédios da alma. No sono o corpo e a mente se auto medicam das ausências e excessos que provocamos na vida real. E isso ajuda a manter-se vivo, ao menos mais um dia, um de cada vez, por meses e anos, como fez William Burroughs.

P.s - Pq o porra do Dr. Lair Ribeiro nunca escreveu isso em seus livros de auto-ajuda de merda? É muito fácil dizer: "Confie em si mesmo e terá sucesso". Vá se foder...

FEIJOADA

2006-07-24T17:12:00.000-07:00

... e a Alemanha perdeu a última copa. Mais uma vez, apesar de toda superioridade de sua bela nação ariana, de lindas loiras (e loiros) de olhos azuis. Perdeu praticamente para um cabeçudo careca, que na hora do "vamo vê" também perdeu a cabeça. Mas, que se dane...(desculpe o trocadilho, tão infame quanto o do "Caceta", do seringueiro que "tira leite do pau"). Pois bem...se na Alemanha a falsa superioridade da raça é histórica e mais antiga que Hitler (já estava lá... no libreto da ópera Parsifal, de Richard Wagner, no século XIX) , no Brasil, cujo povo é oriundo de uma feijoada promovida entre portugueses, negros e índios, é ainda mais ridícula e absurda. Aqui, cada um procura ser superior com o que pode. Geralmente é o dinheiro, mas há meninas que usam lentes de contato e até sapatos com sola do tamanho de um tijolo para sentir-se mais altas e "superiores". Tudo que embeleza é valido. O mundo precisa de um pouco mais de beleza. Mas de beleza que transmita felicidade e alegria, não orgulho e vaidade pueril. Afinal, esses subterfúgios de beleza não estarão na pele, quando ela começar a se decompor. O equilíbrio é difícil, eu sei... cabeças preocupadas com corpos perfeitos encobrem mentes vazias e mentes brilhantes muitas vezes habitam corpos obesos, disformes ou anoréxicos. O equilíbrio é tão distante quanto nos diz o nome do CD póstumo do Renato Russo. E a perfeição se parece com quase todo o resto, como já dizia a letra de "Isolation", do Joy Division. Talvez por isso, na copa, a perfeita e loira raça superior tenha levado para casa o mesmo título que os negros das equipes de Gana e da Costa do Marfim. E até que os portugueses e aquela seleção com gostinho de feijoada brasileira. No fim, realmente, a perfeição se parece com quase todo o resto...

Mas chega de falar de futebol. É assunto que não entendo e não gosto. Recentemente ouvi "ecos racistas" no meu trabalho. Algum sussurro sobre "evitar negro em foto de jornal" ou "colocar pessoas bonitas nas fotos". Digo "ecos" e "sussurros" porque não me dignei a preencher meus ouvidos com tais comentários. Considero-os tão pequenos que se dissiparão nos ouvidos coletivos da rotina. Espero não estar errado. Caso contrário, terei muito com o que me preocupar...

Hesito em falar de racismo. É assunto tão óbvio quanto a letra de "Imagine" do John Lennon. Quem , em sã consciência, escreveria uma letra séria contrária a Imagine? Seria algo falando como seria bom um mundo cheio de guerras e pessoas com ódio, se matando. Só dá pra imaginar isso em letras de bandas como o "Manowar" ou alguma outra tranqueira do Heavy Metal. Mas aí não é sério. É só pose para mostrar superioridade e comer menininhas headbangers. Para eles funciona!

A miscigenação não é apenas histórica. Atinge proporções cósmicas. Afinal, como imaginamos o big bang, a origem da vida, senão como uma explosão de luz branca em meio à escuridão do universo? Feijoada...

KILL YOUR IDOLS

2006-07-17T16:25:00.000-07:00

Maiakovski, um dos meus ídolos, já escreveu, no início do século passado: "Em algum lugar do mundo, talvez no Brasil, existe um homem feliz". Ele, que cometeu suicídio com apenas 36 anos, certamente não era. Recentemente descobri quem é esse homem. Só que não é brasileiro. E pensa em deixar o Brasil. De quem estou falando? Do Hans Donner, mais conhecido como o cara que criou o símbolo da Globo ou o marido da Globeleza (e põe globeleza nisso). Por motivos profissionais, por causa do jornal onde trabalho, recentemente falei com ele. Adorei a forma como demonstrou amor à vida e à sua mulher. Bacana mesmo. Mas ele me disse que pensa em deixar o país, por causa da violência. Pretende ir para a Europa e passar o resto dos dias da sua vida esquiando, com a mulher e os filhos. Mas aí, eu me pergunto: o que será do Brasil se perder o seu homem feliz? Será que todo mundo passará a morrer antes dos 40, com um tiro no peito, como Maiakovski? Pensei isso e, confesso, fiquei assustado...

Falando em morte, há um disco do Sonic Youth chamado "Kill your idols". Bem raro. Nunca vi. Nem sei como ou onde conseguir. Pois bem... recentemente venho descobrindo que não preciso matar meus ídolos. Eles morrem sozinhos. Há uns três anos, um cara que considero um dos melhores letristas do mundo, o Peter Hammill, sofreu um enfarte. Felizmente escapou e vem fazendo por onde valorizar o resto de vida que conquistou. Lançou três ótimos CDs. Recentemente, o cara da loja onde compro seus discos me disse que agora ele sofre de câncer. Não sei se é verdade. Espero que não. Mas se isso é boato, a recente morte de outro ídolo certamente não é. Tô falando do Syd Barret, do Pink Floyd. Tudo bem, o cara já tinha ficado louco de tudo há uns 30 anos, mas sei lá...agora morreu mesmo. E o Bush, filho da puta, vai bem, obrigado. Sem comentários...

Prefiro falar do Syd, ainda jovem, nos anos 60, distorcendo, com uma zippo, o som da guitarra, como....o Sonic Youth.

E queimar meus neurônios, antes que eles me queimem...

Ps - Recentemente minha ex-mulher me ligou, do telefone da minha antiga casa. Não consegui atender. Vi o telefone na memória do celular e fiquei tentando lembrar de quem era até que... puta que pariu, lembrei.... era meu mesmo. Outro dia me flagrei tentando enfiar o cartão do banco num orelhão, pensando que era cartão telefônico....

Pode rir....é foda mesmo...mas acho que alguma coisa não tá legal...

"Syd, numa boa, diz aí pra mim... não foi assim que você começou não, né?"

Vive La Fete - uma séria abordagem crítica do show

2006-07-03T16:38:00.000-07:00

Resolvi atacar de gonzo. Para quem não sabe, em resumo, é aquela técnica jornalística do "foda-se o fato", o que importa mesmo é a sua visão e o que você quer dizer sobre o que viu. Pois é.... aqui vai meu noticiário gonzo sobre o show do Vive la Fete, que ocorreu em Sampa recentemente. Bacana!!! A vocalista parecia que tinha o capeta e queria explusá-lo do corpo dando chutes absurdos no ar. Foi bom. Tá aí.... Falei.

A essa altura dezenas de outros jornalistas queimam seus neurônios para explicar o que foi o show, se foi bom, se foi ruim, etc... Então serão dezenas de versões e eu já dei a minha. Tá mais do que bom.

Então... vamos ao que interessa... Ao que ninguém viu e ninguém vai comentar. Aliás, falando em ver...em show é foda ser baixinho. Aquele monte de cabeçudos na frente, impedindo a visão. Preciso inventar uma "escada show-vision-Tabajara" (homenagem ao Bussunda) para esses momentos. Mas.. o que ninguém viu e não vai comentar? Pois é.... sou eu atacando de paparazzi de anônimos. Como assim? Simples... os paparazzi procuram flagar momentos íntimos das celebridades. Mas, na intimidade, o que os "famosos" da platinada Globo possuem de mais interessante que qualquer um, além de dinheiro? Pois é... então resolvi dar um furo de reportagem e relatar a intimidade de desconhecidos. O método é tão bom e pouco danoso que se os próprios envolvidos lerem podem nem mesmo se reconhecer ou ficar em dúvida se realmente estou falando deles.
Aproveito e mando mais um petardo da minha quixotesca batalha contra xavequeiros (não tenho certeza se é assim, mas o dicionário diz que xavequeiro com "X" é pessoa de pouco valor, então tá valendo) de fim-de-semana. E não adianta falar que é implicância de tiozinho tímido e mal amado. Nem vem.... Quando tinha 18, 20 anos já achava isso um saco... um exercício do ridículo coroado pelo sem noção, exercido por quem apenas quer se agarrar e não sabe como sem uma desculpa."Então se agarra, porra!!!!!!" E não vai ser agora, com 30 e poucos, que vou mudar de idéia e querer virar o "galinhão da terceira idade". Devo estar errado e ninguém concorda comigo mas... foda-se. O máximo que pode me acontecer é acordar amanhã sozinho. Até aí.... nada de muito novo...

Pois bem.... exercendo o jornalismo-fofoca...

Passo número 1 - Escolher o foco da notícia. Essa é fácil. Basta pensar como o xavequeiro: com os olhos. Procurar uma garota bonita e sozinha... moleza. Se você encontrou, pode ter certeza.... dezenas de outros pares de olhos também. Aí ... é só esperar....

Passo número 2 - Manter-se a uma distância razoável na qual você possa prestar atenção na vida alheia, sem precisar desligar-se do show em questão. Afinal, foi para isso que você foi lá, não é? Para ver a banda e não para bisbilhotar os outros...

Passo número 3 - Quando o Ron Jeremy (nome fictício para designar nosso garanhão, em homenagem ao famoso ator pornô feioso-mas-bem-dotado dos anos 80 e 90) se aproximar, preste atenção na abordagem.

Passo número 4 (final) - Bisbilhote!!!!!

Resultado - Nesse caso específico, o show do Vive la fete, meu foco estava em duas garotas, que foram assediadas, respectivamente, pelo Ron Jeremy e seu inseparável amigo Tom Byron. Minha bisbilhotice não captou o começo da empreitada. Mas absorvi frases-chaves (não, não é o Chaves mexicano, do isso, isso, isso, que, aliás, nem gosto...) do percurso. Captei coisas do tipo: "Aqui quem manda sou eu!!!" Muito boa, levando-se em consideração que estavamos em uma danceteria lotada, com umas mil pessoas se espremendo, inclusive o tal fodão. Outra: "Durante meus anos na Europa, certa vez, na Espanha...." Cara bacana... Muito importante frisar isso. Afinal, quando conhecemos alguém, uma das primeiras perguntas, depois do nome, é "Você já viveu na Europa ou é um Zé Mané de Artur Alvim?".
Perdi o final da empreitada xavequeira, tentando encontrar um lugar melhor para ver o palco, desviando um pouco dos "cabeçudos". Mas, tudo bem... Como bom paparazzi, o que importa não é o fim ou o fato, mas o "flash", o instantâneo. Nesse ponto, minha missão já estava perfeitamente cumprida.
A situação me fez lembrar de um amigo, metalúrgico, que uma vez disse: "Para comer uma mulher, se for preciso, falo até que sou piloto de fórmula 1". Ouvi isso há uns dez anos e a frase nunca saiu da cabeça. Continua atual...
Nas selvas, os leões continuam rugindo cada vez mais alto para atrair suas fêmeas. Os pavões mostram suas penas coloridas.. Não somos muito diferentes...Qualquer dia quem sabe eu resolva testar e convide alguém para conhecer a estação LUNAR que possuo no oitavo ANEL de PLUTÃO....

Talvez eu é que seja mesmo esquisito... Se for.... como diria Hunter S. Thompson, o pai do jornalismo gonzo.... "Quando as coisas tornam-se estranhas, os estranhos se tornam profissionais...." Pode crer!!!!!

AAAAAAAHHHHHHHH, ia esquecendo........

Só para completar.... Para ilustrar minha cobertura gonza, aqui vai uma tira do
"Liberty Meadows", que é um cartoon americano muito bacana, que retrata um retiro de animais... Os personagem principais são uma veterinária chamada Brandy, um veterinário "nerd-de-centro-esquerda" chamado Frank (que paga um pau pra ela), uma amiga que divide um apê com ela e os animais, todos com nomes, características e personalidades muito peculiares. Esse aí da tirinha (junto com a amiga da Brandy) é o Dean que é, literalmente, um "porco chauvinista".

E como diria a letra profunda daquela música legal do Manfred Mann: "Do wah diddy, diddy wah, diddy do, yeahhh".

SOMBRAS, BLUSH E BATOM

2006-06-18T14:44:00.000-07:00

Essa é sobre maquilagem.O cosmético, o photoshop... Manipulação da imagem. Da realidade... Nanotecnologia. Garotas não saem de casa sem antes delinear seus olhos com sombras. E ficam lindas. Não que deixariam de ser sem tal recurso. Mas quem tem uma arma e sabe que pode matar se prepara para isto. As mulheres nos matam com os olhos. Com os brilhos e sombras. Como se não bastasse o "stretche", o "cotton" e a "lycra". E nós, ao contrário dos peixes, não morremos pela boca, mas pelos olhos e ouvidos. Somos incautos. Olhamos e ouvimos. E desejamos em vão. Os mais espertos usam as armas que temos: a boca. Falam e falam. E maquilam o que são. Não usam luzes e sombras, mas moldam a realidade. Se dão bem. Ou acham. Acontece que, talvez por Darwinismo ou seleção natural, as mulheres aprenderam e também estão boas nisso. Hoje maquilam os olhos, as faces e a realidade...Que medo!!!!
Recentemente me separei...(olha eu maquilando a verdade...nada que passa de 700 dias pode ser chamado de recente). Não ligue...não quero enganar ninguém, exceto a mim mesmo. Pois bem...sei que um mesmo fato pode ter várias versões. O fato é um só, mas as versões podem ser diversas e podem ser até mesmo sinceras. Há até quem acredite nas próprias mentiras. Acreditem... Se alguém te der um copo de água, dizendo que é vinho, como você poderá provar o que é ou não água? E se alguém resolver chamar vinho de água e água de vinho? São apenas nomes e convenções...maquilagem.

Faço parte de uma estranha geração. Vi nascer a internet. Há 12, 15 anos, a verdade era verdade. O que não era recebia apenas um nome: mentira. Hoje a realidade é virtual. E a verdade se molda. Alguém mais bem sucedida(o) financeira ou profissionalmente que o companheiro (a) de longos anos não o larga por falta de companheirismo: sente-se "sufocada". É simples...basta maquilar a realidade. Passar brilhos e sombras nos dias. A maquilagem. O photoshop. Como naquele filme..."Vanilla Sky". Basta abraçar cada vez mais a Nanotecnologia. E viver de felicidade digital.

(P.S. Preciso parar de ler tanto William Gibson...)

MOÇÃO PELA LIBERDADE DAS EMAS

2006-06-01T17:56:00.000-07:00

Esta é da categoria "relatos pitorescos do cotidiano". Qual absurdo não foi meu espanto ao sair de casa, no último sábado, me deparar com centenas e centenas de "emos" e "emas", em um batalhão de franjas negras escorridas e adolescentes invadindo as ruas do quarteirão onde moro? Uma eclosão de meninos e meninas alienígenas com seus corinhos emotivos e baladinhas de tristezas alegres. E eu, tiozinho, passando incólume com meus óculos e minha blusa de lã, por aquela multidão de olhinhos pintados de preto e roupinhas cuidadosamente rasgadas. Pitoresco. Divertido. Era a notícia na porta de casa. A invasão do hardcorizinho triste às ruas da Mooca e adjacências. Emos por todos os lados. Brincando de ser rebeldes, senão com intensidade, ao menos mais que a melosa novela homônima criada por um bando de marqueteiros chicanos. E lá estava eu, carregado pelo furaçãozinho infanto-sentimental, perdido dentro do pacato supermercado onde compro meu queijo, em meio a uma multidão de meninos tristes, todos divertindo-se, sorridentes, devorando assombrosamente os estoques de cheetos e smirnoff ice. Algumas velhinhas assustadas com aquela multidão de crianças estranhas e eu, sem saber em que time jogar...
Curioso vê-las comprando dezenas e dezenas de garrafas de smirnoff. Combina com a candura da geração, diferente da minha, que preferia o conhaque e a Vodka. Ponto para eles. Não vomitam ou acordam misteriosamente machucados no dia seguinte e não frequentam o pronto-socorro mais próximo, em coma alcoólico, aguardando alguém mal-humorado que injete glicose na veia. Nunca injetaram na minha, até pq odeio injeções, mas estive presente em muitos desses momentos. Embora idolatrem música e ídolos que, ao meu ver, pareçam insípidos e inconsistentes, pelo menos não se enforcam com cordas baratas como os ícones da minha geração. Se são tristes, o são por acaso, por simples brincadeira.
Falando em acaso, ainda há pouco, redigindo um texto no jornal onde vivo (ou no apê onde escrevo, sei lá...), procurando o endereço da PUC de Campinas para um texto, o que vejo? Uma foto do meu amigo Reinaldo, abraçando o Odair José (ele já tinha me falado q sua banda ia participar de um tributo ao cantor). Mais um fato bizarro da categoria "relatos pitorescos do cotidiano". O Rei é engraçado... não preciso saber dele, como vai sua vida, se está bem. O acaso me conta. Essa já é terceira. Na segunda, descobri, pelo DIÁRIO OFICIAL DO ESTADO DE SÃO PAULO, que ele ia tocar. Na primeira, em uma revista qualquer, mezzo-alternativa-mezzo-metal, , que ele estava de passagem pelo velho continente. Pitoresco. Mas, embora não acredite tanto em coincidências, não poderia perder a oportunidade de citar o velho e bom Mallarmé que, em sua bela e vã filosofia de arte pela arte, nos ensina "que um lance de dados jamais abolirá o acaso". Pois é...

E só para dar uma credibilidade ao meu papo dos emos e emas, transcrevo uma parte de matéria publicada no Diário de São Paulo de 28 de maio:

SHOW DE ROCK É CANCELADO POR FALTA DE ALVARÁ - A subprefeitura da Mooca, na Zona Leste, impediu ontem a realização de um show de rock na Fábrica Eventos, na Rua Barão de Jaguara, por falta de alvará de funcionamento e segurança. O cancelamento da festa revoltou os cerca de 8 mil adolescentes que superlotavam a casa. Houve gritaria, protestos e muitos vidros quebrados. Ninguém ficou ferido (etc.)

Resultado - Os emos e emas não são tão calminhos assim, mas são muito mais do que se esperaria da geração do conhaque e da vodka. E de tão insípida, ficaram sem música. E ficaram tristes. Mas, eu vi... foram embora sorrindo!!!!

Polaridades

2006-05-17T16:01:00.000-07:00

Odeio Física. Mas gosto de pessoas. Nem todas, claro...Tá!!!! Mas o que uma coisa tem a ver com a outra? Estou pensando pelo lado do magnetismo, da atração e retração. De como agimos como imãs. Todos os dias milhões e milhões de pessoas se esbarram e desviam umas das outras, de forma aleatória, como partículas, ao acaso... Mas aí... eis que somam-se dois elementos que fazem a diferença, por sermos humanos: a vista e a consciência. A conexão entre ambas... E, de repente, a coisa deixa de ser tão aleatória assim... É aí que nos tornamos imãs, mas com magnetismo moderado pela consciência. Nos olhamos e os olhares se desviam, mas às vezes se encontram. Como na Física. E isso significa algo a mais. Pode gerar atração e encontro de corpos e esse encontro pode acarretar criação (ou creação, para ser teológico) ou, simplesmente, não. E no primeiro caso, ainda assim, algo criado também pode ser posteriormente destruído, apenas pela alteração da polaridade, quando duas pessoas (ou apenas uma delas) deixam de se atrair, sempre moderadas pela consciência.
Pois é....essa atração, quando sabiamente conduzida, tende a trazer soma e evolução, ou seja, construção. Com sabedoria, até a mudança de polaridade, com alteração de atração por repulsa, ainda que acarrete inevitavelmente em destruição, pode ser seguida por uma nova construção, um recomeço. Sem sabedoria, atração e repulsão culminam apenas em atrito e destruição.

Li recentemente uma frase que achei muito bacana, de um cara chamado Hakim Bey (mais uma da editora Conrad, que já havia citado no texto sobre o Hunter Thompson), que diz que "O caos é a soma de todas as ordens". Embora tenha gostado da frase e concorde, não deixo de pensar que existe um certo radicalismo em supor que "as ordens" às quais ele se refere são estáticas, pouco sábias e não sujeitas a mudanças ou somas. Por isso, somadas, não geram criação, apenas atrito.

Também andei notando essa idéia de polaridade entre as pessoas na música. Posso lembrar de vários exemplos. Só no meu nicho preferido, o rock/pop/alternativo gringo, pelo menos quatro bons exemplos aparecem logo na mente. O primeiro é uma música do Pink Floyd chamada "Poles apart", ou pólos separados. Mas, como não gosto muito dessa música, então deixa quieto... A segunda é o hino do Joy Division, "Love will tears us apart". Esse exemplo acho ótimo. Mostra como, sem sabedoria, até o sentimento mais lindo, o amor, pode ser apenas destrutivo. Ele, que deveria nos unir, serve apenas para separar. Destruir. Aliás, seu autor,o Ian Curtis, é um ótimo exemplo de como coisas boas e promissoras apenas se destroem, quando não há o mínimo de sabedoria. Prova disso é que, apesar de ser um puta letrista e tudo, ele se matou, enforcado, com apenas 21 anos. Credo...se eu fosse ele já estaria morto há mais de dez...
O terceiro exemplo tem mais a ver ainda. É uma banda muito bacana chamada "Magnetic Fields" ou "Campos Magnéticos". O nome diz tudo. Soma-se a isso o fato de que eles lançaram um álbum triplo chamado "69 love songs". Número muito sugestivo para um play em que todas as músicas tratam de relacionamentos amorosos.
O último exemplo é umas músicas mais belas que conheço, no quesito "canções de amor". Chama-se "Stella Maris" (será q escrevi certo?), da banda alemã Einsturzend Neubauten. É curioso... O Neubauten, como banda de rock industrial (se o Hermeto Pascoal fosse alemão faria esse tipo de som), normalmente ruidoso, escreveu um das músicas de amor mais contundentes q conheço...Nela, o autor fala que procura sua amada o tempo todo no Pólo Norte (do mundo), enquanto ela, ao mesmo tempo, o procura no Polo Sul, mas que ambos se encontram sempre, nos sonhos um do outro. Genial!!! Mas... enfim... chega de viajar na maionese... À propósito, se a gente se esbarrar por aí qualquer dia, quem sabe, se formos sábios e com polaridades compatíveis, quem sabe não criamos algo bacana...pode crer...

TRÍPTICO DO INFERNO (e uma imagem de bônus)

2006-04-25T17:35:00.000-07:00

Aaaahhhh, mais uma coleção de desejos abortados
como fetos putrefatos implorando proteção.
E o que poderia ser azul e belo e límpido
se torna flácido
na coloração triste das cinzas,
das rosas roxas
e dos negros pálidos.
Chega
desses vermes racionais
que me atacam constantemente
pela nuca.
Covardes
como flechas sedentárias.
Chega
deste elmo inchado sobre a mente
me limitando o raciocínio.
Escrevi, certa vez,
em um poema,
que procurava
uma pérola na lama.
O tempo passou
e eu mesmo chafurdei.
Me resta apenas
esperar que alguém me encontre,
ainda
que já não brilhe tanto.
Por favor,
alguém...
uma corda...
para que eu também
saia da lama...

Cansei
desses espíritos
sussurrando mantras de mitos mortos...
De espalhar
sacos plásticos vazios
como armadilhas
pelo chão do quarto.
De acessar,
toda manhã,
esse mundo...
trocinho onde vivo...
Ei,você, que ainda vive...sim, você mesma...
não me mostre tanto seu carinho,
pois posso gostar e querer tocá-lo,
mas aceito um pouco dele, sim, obrigado!
Tento
Ter sonhos bonitos
e passar
o maior tempo possível neles...
Escapismo barato
por escapismo barato
é melhor
que assistir novelas.
Pelo menos
não gasta energia elétrica.
Aaaaahhh, mas essa injeção de realidade
inchando minhas veias.
Esses olhares perversos
Esperando meu próximo passo.
Pregos
com sangue recente
aguardando meus pés descalços.
Música e vídeo
como ópio
na falta
de uma droga mais efetiva,
como a coca ou a mescalina
Ou alguma chama
que acenda o coração.
Por favor...
alguém...
apenas uma gota
que inflame esta chama...

Do nada, eles surgem...
repentinos...
esses olhos avessos
em rostos opostos...
Como grilhões,
Perpassando o cérebro,
lado a lado...
cordão manchado
de óleo negro e sangue pisado.
Pingando
culpas
e crimes passados...
E essa mulher,
quem é?
Todas as noites
procurando
sacos plásticos
em meu quarto de dormir...
tão velha e assustadora,
nos meus sonhos...
Alguém, uma voz...
me disse, uma vez...
o motivo
da bizarra obsessão...
Sim, a frágil velha assustadora
cometera, certa vez, um homicídio...
Sim, bastou-lhe uma corda,
um saco plástico
e a fria sensação da impunidade...
Agora a vejo
muitas noites
e eu mesmo, cruelmente,
deixo sacos pelo chão,
propositadamente,
para que os encontre
e se lembre...
Sempre...
Por favor...
alguém...
me toque...
apenas um acorde
de música humana...

Cansei
de me esgueirar pelos corredores da casa
à noite, como uma aranha,
rastejando sobre quatro patas,
estático como um zumbi...
De dormir
recebendo
carícias exóticas
de mulheres transmutadas,
em formas de cadelas e gatas,
sugando
e roendo meus dedos dos pés,
enquanto empinam
traseiros peludos com rabos
como fariam
mulheres reais.
E sentir, com isso,
prazer de ter nojo
Cansei
desses prazeres escrotos das covas.
De caminhar pela noite
e ser atacado na próxima esquina
por este cão enorme, raivoso
e feroz como um búfalo,
negro e brilhante
como uma poça de óleo,
que me derruba, rosnando,
e entre a baba que pinga em meu rosto,
promete
que vai me matar.
Por favor...
alguém..
apenas me acorde
para dizer...
que me ama.

O Beijo de Judas

2006-04-10T17:11:00.000-07:00

Nesse texto anterior (é...esse mesmo, aí de baixo...isso...), sobre lugares vazios e preencher espaços, usei como referência o evangelho apócrifo de Tomé. Pois é... coincidências da vida... Poucos dias após postar esse texto acabo de ler em algum lugar que alguns teólogos ou cientistas ou sei lá quem acabam de traduzir da língua copta (é isso? Sei lá...) mais um evangelho apócrifo. O de Judas. É, esse mesmo, o traidor... Se esse livro fosse aceito pela igreja a história do cristianismo precisaria ser revista. De acordo com essa versão, Judas não era apenas um traidor sem vergonha que vendeu Cristo por 30 dinheiros, mas seu apóstolo mais querido. O único que entendeu a verdadeira missão de Cristo e como ela deveria se desenrolar. Nessa versão, Judas vendeu Cristo não por traição, mas por ordem e conivência do próprio. Para que no calvário pudesse se libertar da crosta humana e então provar sua divindade. Judas não seria então um vilão, mas o mais fiel apóstolo de Cristo.
Bem...humhum, de qualquer forma, esse continua sendo um evangelho apócrifo não aceito e não oficial, tipo uma farsa ou uma blasfêmia. E Judas continua sendo um sem vergonha traidor que traiu Cristo com um beijo por 30 moedas. Tá!!! E daí???? Daí que de uma coisa estou certo...uma grande parte das pessoas comuns, com as quais convivemos, amamos e nos relacionamos possui uma alma de Judas. Quando nos traem. E se falarmos em traição em termos de relacionamentos amorosos, a traição passa inevitavelmente pelo beijo. Em outros lábios, é claro. Apenas sem a necessidade dass 30 moedas. O beijo, então, tão linda manifestação de afeto, pode ser entendido também como símbolo histórico maior da traição.
Poderia, então, alguém me explicar pq, às vezes, a vida é tão dialética que nossos maiores prazeres se tornam as ferramentas para nossos maiores tormentos? Sei lá.... Talvez Judas explique... Afinal, ele sabia das coisas....

Empty Spaces

2006-04-01T05:00:00.000-08:00

"Espaços vazios". Esse é o nome de uma música do Pink Floyd. Do "The Wall". No disco não está inteira. Só no filme. Fala sobre consumo, comprar coisas e ocupar espaços para preencher um vazio que, na verdade, é interior. E que não percebemos ou fingimos não perceber, por estar sempre "de costas para o muro". Concordo. E acho que esse espaço vazio, quando as pessoas não o preenchem "acumulando coisas", entendidas por objetos, procuram preencher com elas mesmas, pela própria presença. Conquistam centenas e centenas de amigos, ainda que superficiais ou passageiros. O que importa, afinal, é a quantidade. Ocupar espaços e acumular para filtar um ou outro alguém especial. Afinal, cabem mais pessoas no Orkut que no coração. Arranjar festas e mais festas, o maior número possível, com o maior número possível de pessoas. Uma vez nelas, procurar abstrair ao máximo, falar ao máximo, se enturmar ao máximo, procurando diversão. Na verdade, ocupar o máximo possível de espaço dentro do próprio limite do bom senso, que é variável, pois sabemos que excessos levam à exclusão e exclusão remete ao vazio. Falar ao máximo, sorrir ao máximo. Chamar a atenção. Essa é a nova ordem. Enfim, procurar o máximo de aceitação externa e preencher espaços para ocupar um vazio que, na verdade, é interior.
Não me isento. Não vou a festas, mas consumo e encho meu quarto de coisas para preencher um silêncio que é, na verdade, interno. Não dá para negar a satisfação e o sorriso alegre e momentâneo que surge quando encontro AQUELE disco difícil do Durutti Collumn ou do Peter Hammill, um livro novo do Neil Gaiman, as obras completas do Jorge Luis Borges ou até um filme da Laura Angel (Gosto de filme pornô, sim. E daí? Afinal, é religião...e, como o nome diz, trata-se de um anjo).
Pois bem... falando em religião, este conceito de vazio e preencher espaços está lá, na teologia. Em Cristo. Pelo menos, segundo o evangelho apócrifo de São Tomé. (Agradecimentos ao Fábio, que me emprestou o dele). Os demais não li.Para quem não sabe, os evangelhos apócrifos são aqueles não reconhecidos pela igreja e que não fazem parte do Novo Testamento. Adoro a interpretação cristã desse sentimento, segundo Tomé. De acordo com essa interpretação, o conceito de preencher vazios pode ser comparado a uma roda que gira. Acho ótima essa analogia. As pessoas procuram se manter no lado externo dessa roda. Vamos entender cada pessoa como um ponto na extremidade externa da roda. E quanto maior essa roda, melhor, pois maior será a circunferência que ela ocupará enquanto gira. Consequentemente, maior a volta que ela dará e maior o espaço percorrido. O problema é que cada ponto, por mais que esteja sempre em contato com um novo espaço de chão que percorrerá no caminho irá, por outro lado, dar voltas em torno de si mesma o tempo todo e chegando ao mesmo ponto da circunferência. E quanto maior a roda, mais rápido, superficial e passageiro é o contato com o novo espaço de chão. Mas, se há um engodo nesta idéia, como justificar a força que move a roda? Segundo Cristo, na versão de São Tomé, a solução é simples. Que a verdadeira força da roda não está na sua extremidade, nem no espaço percorrido, mas no seu eixo, no centro da roda. E esse centro é um ponto fixo, que não ocupa espaços. Mas é nele que se concentra toda a força, a energia que movimenta e dá sustentação ao todo. Ele, o lado interior da roda. É ali que está a força. O tamanho da roda e sua circunferência podem ser tão variáveis quanto o número de amigos ou CDs que temos. Mas o eixo está lá, no interior, no centro. Caso contrário a roda seria capenga. Jogue o centro para a esquerda e a carroça treme e balança a cada volta da roda desregulada. Então, de acordo com este conceito teológico, o "reino dos céus" pertence a quem preenche bem o vazio interior e habita o eixo, não a extremidade. E não me chame de tendencioso, pq falei que não frequento festas. Afinal, por outro lado, consumo CDs. Não concorda? Não discuta comigo, porra... Vá brigar com São Tomé...

A CONVENÇÃO DO CORPO

2006-03-18T07:25:00.000-08:00

Um dia, traído pelo corpo
que não obedeceu ao cérebro
e não moldou-se a seu comando,
resolvi discutir a relação...

E eu, que já acreditei em outra coisa,
Hoje sei
que não existe outro corpo,
além do meu...
Mas hoje
é dado o momento da acusação.
Questionei o corpo como um todo,
mas ninguém respondeu...

Atitude comum a todo corpo...
Questione ao grupo
e o todo, contraditório, se cala,
atávico
como um grupo de colegiais medrosos.
Até que cada membro resolve,
isoladamente,
se pronunciar:

“Sou todo sentimentos”,
-interveio o coração-
“e talvez por isso
esse teu corpo ressentido
não precisa ser tão bonito”
-constata-
“Pois, sendo assim mesmo como é,
se me resguarda e me aceita,
eu o aceito como é”,
conclui, dócil,
como bem cabe a ser tal órgão.

“Malditos!”
-retumba uma voz muda-
“Afinal...
quem é que manda nessa merda?”
questiona o neurônio, irritado,
em um momento de sinceridade.

E eis então que os olhos,
atentos vigias,
tensos como guardas,
percebem o medo em pernas trêmulas.
E a boca, sisuda e implacável,
inicia a inquisição:
“Ei, vocês....
É, vocês mesmas, aí embaixo...
Por qual motivo
não se esforçam
e não esticam um pouco mais?”
-provoca-
“Acham que é bom assim,
para quem está aqui em cima?
Não é não...
Perguntem ao olho,
que outro dia mesmo
me relatou
que assistiu a um show de música
encoberto
por um mar de nucas
e costas de outros povos,
todos mais altos,
como os nórdicos”.
Frente ao silêncio sucedâneo
o sagaz neurônio solitário
percebeu
o quão covardes são as pernas.
Talvez por isso,
desde os primórdios,
aprenderam sempre
a andar em duplas.

“Ei, mas e os braços,
que também vivem em duplas?”,
retrucou, ofendida,
a panturrilha.
“Nós assim andamos
apenas
para ampliar a própria força
e ser mais útil ao corpo todo,
como também o fazem
os olhos e as narinas”,
-devolveu o braço,
como um gancho de direita-
“Não como vocês,
que trabalham em duplas
para correr mais
na hora do medo do perigo”, conclui.
“Mas e os rins, os alvéolos...
-retruca a coxa direita, cheia de si-
“Não força irmã...”
-caçoa o neurônio-
“Todos sabem que os alvéolos
constituem um só pulmão”,
responde.

“Mas pelo menos
não passo a imagem
de falsas atribuições.
Veja o coração, por exemplo,
o que bombeia é só sangue
e não sentimentos, como diz...”
-infere a perna,
ferida em sua auto-estima...
“É verdade”, retruca o neurônio,
sentindo-se valorizado.

“Eu, por minha vez,
muitas vezes
sinto uma fúria
tão insana e louca
que gostaria de arrancar,
à força,
os intestinos pela garganta”.
intervém a mão direita,
com o punho fechado,
em sinal de revolta.
“Calma, meu caro,
não há motivo para tanto...”
-intercede o neurônio,
como bom mediador.

“Vamos, faça isso...
e vamos ver até onde vai...”
-responde o intestino,
retorcendo algumas palavras.
“Parem com isso.
Precisamos nos unir
para ser valorizados”,
-intercedeu o peito,
cheio de si-
“Afinal...
somente unidos
cuidaremos
das partes mais remotas,
inanimadas e frágeis do corpo,
como as sobrancelhas,
os pêlos e as unhas”
-conclui
o tão menosprezado,
mas tão importante membro,
protetor maior do coração.

Fosse esse
um corpo feminino
a ele caberia, ainda,
resguardar os seios,
simbologia maior
da força feminina
que, não por acaso,
representam ao homem
toda a essência da vida.
O alimento e o desejo.
O leite e o gozo.
Mas, neste caso,
em um corpo de homem,
é apenas
um guarda,
atento
ao funcionamento da máquina e,
para alguns,
mais vaidosos,
um atrativo de sexo,
ativando serotonina
quando bem esculpido.

“Aaaahhh, e esses dentes,
que não param de ranger...
Por que não os arrancamos,
um de cada vez,
com alicates bem forjados?”
-intervem a mão direita,
sensível e delicada,
como um psicopata enfurecido.

“Você diz isso
porque não é você
que receberia os alimentos,
ainda inteiros”
-retruca
uma comissão especial,
formada pelos órgãos digestivos.

“E essas estranhas sensações,
de sentimentos e desejos...
Para que são úteis a esse corpo?
O que constroem ou auxiliam?
A meu ver
conseguem apenas
alimentar discórdias
e gerar insatisfação
entre os membros desse corpo”
-ressalta a mão, sempre polêmica-
“Deixem-me
arrancar os olhos
e o problema se resolve”,
conclui.

“Você é tão patética,
que chega a fazer graça...”,
responde o olho, sempre atento.
“Sem minha ajuda
seria incapaz
até mesmo
de encontrar um instrumento
para cortar as próprias unhas”,
-continua-
“Além do mais,
para evitar tais sensações,
também seria necessário
eliminar o cérebro,
os ouvidos e as narinas.
E acredito, sinceramente,
que ninguém aqui
está disposto
a transformar
o corpo em um vegetal”,
conclui.

E a noite
que resguarda o descanso
deste corpo ressentido
cai sobre os tetos,
pesada e negra
como um cobertor de chumbo opaco.
Nessa hora
alguns membros
se contorcem
e sentem a dor
da solidão e cortes novos.

“Arranquem...Arranquem...
Esse....
Aquele...”
Grita, alucinada, a mão direita.
debatendo-se
na cama estreita.
E os lábios
duros
e secos como pedras,
pela ausência de carícias,
balbuciam, sonolentos,
alguma coisa....
algum nome
ou algum desejo.
E a alma,
antes dura e fria
como a poesia concreta
dos prédios paulistanos,
aos poucos,
amaciada e adormecida
pelo som da música,
coitada...
procurou ser tão refinada...
Ficou tão fina
que um dia
desapareceu...

No meio da madrugada,
ridícula e inutilmente
se debate contra o peito
a mão direita,
ensandecida e patética
como um velho esclerosado
e sua bengala.
Repete suas pancadas
como pêndulo vivo de um relógio.
Até que uma força a interrompe
pela intervenção
da mão esquerda,
mais sensível e contida,
dizem...
pela visível proximidade
do coração que,
por sua vez,
lembra
aos outros órgãos
que, às vezes,
quando o corpo todo se contorce
é porque
necessita de carinhos,
da proximidade de outros corpos
e do toque de outras mãos.

E quando diz isso
o corpo todo se cala,
exceto a mão direita que,
solitária,
resmunga que é preciso
arrancar o insolente
peito afora.
Os outros membros todos
se entreolham e, mudos,
reconhecem, enfim,
que, às vezes,
a razão está, realmente,
em quando
fala mais alto
o coração.

NEGREDO

2006-03-03T11:06:00.000-08:00

Quando se fala em alquimia ou alquimistas a primeira idéia que vem em mente está relacionada ao mito do rei Midas e a transformação de matéria em ouro pelo toque. Quando não (o que é pior ainda), relaciona-se ao famigerado livro do Paulo Coelho que, a meu ver, realmente possui o dom do Midas e do alquimista, no sentido de transformar palavras em ouro, reconhecido como dinheiro mesmo. Mas, de acordo com seu fundador, um cara chamado Hermes Trismegistus (não sei mais nada sobre ele. Então, por favor, não pergunta, porra), a alquimia parte do princípio da mutação - desconstrução (solver) e reconstrução da matéria (coagular).. A isto também é possível chamar de mágica, não aquela, de serrar pessoas ao meio ou fazer desaparecer um elefante. Mas a da mutação... Onde quero chegar? Em como isso tudo pode ser aplicado ao dia-a-dia banal de cada um...Durante o processo de desconstrução há, nesse conceito de alquimia, um período chamado "negredo", que representa um momento de putrefação da matéria, escuridão, desespero e incerteza. Esse conceito pode ser relacionado aos momentos difíceis da vida, quando tudo parece perdido e sem esperança. Na Filosofia, tem a ver com o conceito de "Angst", que nada mais é que a representação do sentido da angústia. Também é o nome de alguns discos, como o da banda Lacrimosa (a goticaiada conhece!!!!) e do tecladista alemão Klaus Schulze. As vezes todos se sentem nesta fase da alquimia... Sem querer parecer otimista (credo!!!) ou piegas, mas certamente, nessas horas, é importante lembrar que o momento é essencial para dar início ao processo de coagulação ou reconstrução. Portanto, é essencial para transformar uma matéria em outra mais nobre. A transformação do "algo qualquer" em ouro. Mas, cá entre nós, que isso tudo é foda, ôôôôôô se é....

Hunter S, Thompson

2006-02-12T13:23:00.000-08:00

Não leio livros sobre jornalismo. Na verdade, nem jornal leio mais. Muito pouco. Pq? Me encheu o saco..."SOU JORNALISTA''. Sou? Sou porra nenhuma...Sou gente. Jornalismo é apenas minha profissão. O modo que encontrei para pagar meu pão, meus óculos e meus CDs usando a cabeça, as mãos e um teclado. Sim, estou "entiozinhando". Tão tiozinho que ainda falo em CDs quando todos pensam em MP3. Gosto dos CDs, como os tiozinhos ainda mais tiozinhos que eu gostam do vinil. Outro dia uma amiga falou do livro do Truman Capote. Não li. Mas ouvi falar bastante nos tempos da faculdade. Quando ela falou já tinha me esquecido completamente quem era e do que se tratava. É o "entiozinhamento", ávido, devorando os poucos neurônios. Pois é.... a última vez que me impressionei com a imprensa foi no meio dos anos 90, quando esperava ansiosamente cada novo número da revista "General", que achava moderna e bacana. A revista (que durou pouco) era editada por dois jornalistas: André Forrastieri e Rogério de Campos. Hoje esses caras têm uma editora: a Conrad. Sempre que vejo o símbolo do "pac-man" (tá vendo como eu tô tiozinho?) na lombada de algum livro na prateleira de uma livraria dou um sorriso e penso: "Esse livro deve ser legal". Até o livro em prosa do Alan Moore (Vozes do fogo) eles editaram. Mas isso não vem ao caso. Aonde eu quero chegar? É que... pois é.... estou lendo um livro de jornalista...E estou curtindo... só para pagar minha língua. Da Conrad. Do Hunter S. Thompson. Bem bacana. Ganhou minha simpatia. Logo no primeiro texto ele cita "O mito de Sísifo", do Albert Camus, que foi um livro que "mudou minha vida", com a idéia do "absurdo do existir" e de como o homem se sente impotente dentro do contexto do real, que o força a se adequar ao que é imposto, à despeito da própria vontade.. Mas isso é outra história... No livro do Hunter Thompson, outra coisa que me chamou a atenção logo de cara é uma parte em que ele faz elocubrações sobre uma possível tentativa de Nixon para tentar escapar do impeachment. Diz o seguinte: "Um tratado de longa duração com a Rússia, articulado por Henry Kissinger, assegurando o apoio de Moscou à invasão, captura e ocupação definitiva pelos Estados Unidos de todos os países produtores de petróleo do Oriente Médio. Isso resolveria não apenas a crise energética e acabaria imediatamente com o desemprego, ao forçar que todos os homens desocupados e fisicamente aptos a se alistar nas forças de invasão/ocupação... como também alçaria a economia a um nível de tempo de guerra e daria ao governo "poderes emergenciais" ilimitados"...
Esse trecho do livro foi originalmente publicado pelo jornal New York Times, em 1º de janeiro de 1974. Saddam Hussein? Iraque? Isso tudo não lembra alguma coisa ? Talvez o Apocalípse ... Que merda!!!!!

Murnau

2006-02-10T07:35:00.002-08:00

Este, na verdade, é o segundo texto de comentários sobre algumas referências do meu poema da "redenção". O primeiro é o do Ezra Pound, logo abaixo. Ambos deveriam aparecer depois do poema e não antes, mas como não sei se dá para trocar a ordem e também não tenho tempo nem paciência para tentar... então foda-se, vai assim mesmo... Só queria justificar o motivo do "Fausto" ser uma revisitação de "Murnau" e não do "Goethe", que é o autor real da história. A resposta é simples... é que, na verdade, não li o livro e fiz minha versão abrasileirada com base na primeira adaptação para filme (que eu saiba), dos anos 20. Não que eu seja cinéfilo (qualquer um que assistiu uma centena de filmes sabe mais que eu), mas tenho uma certa simpatia por filmes alemães do começo do século passado. E Murnau era foda. Acho que o filme, como um todo, tem algumas partes até meio maçantes, principalmente quando Mefisto seduz uma mulher. Talvez nos anos 20 isso parecesse mais interessante, mas hoje fica monótono. Por outro lado, logo no começo, a cena do Mefisto e todo o mal descendo sobre a terra, é linda. Como alguém conseguia filmar algo tão convincente nos anos 20? Quem assistiu sabe...Procurei manter ao menos um pouco da estrutura do filme, principalmente no final que, por ser mudo, dá uma grande ênfase para a palavra "AMOR" escrita, ocupando quase toda a tela. Uma curiosidade: para o papel de "Gretchen" foi cogitado o nome de Leni Riefenstahl, que acabou não sendo aceita. Anos depois, quando Murnau foi cogitado para ter a "honra" de ser o cineasta oficial do partido nazista e acabou não sendo,quem acabou aceitando foi a própria Leni Riefenstahl... Mas aí já é outra história... Outra fonte legal é a trilha sonora, de uma banda alemã (ou belga?) de rock-in-opposition chamada Art Zoyd. Para quem não sabe, rock-in-opposition é uma vertente mais radical, anárquica e politizada do rock progressivo. É uma pena, mas a tal trilha não foi usada para a versão nacional do filme em DVD. A trilha sonora da versão brasileira é bem mais sem graça.... (no fun, my baby, no fun... no fun to be alone, walking by myself...). Bem, deixando o Iggy Pop de lado...Pois é, o filme é bem legal, desde que quem assiste não tenha nada contra filmes mudos em preto-e-branco. Não gosta? Então tá, né? Fazer o q, né?

2006-02-07T14:44:00.000-08:00

"Condensare" "Condensare"... gritava Ezra Pound em sua gaiola de gorila. Quem já leu o "ABC da literatura" ou, mais insistente, enfrentou as mil páginas de "Os cantos", sabe do que estou falando.... Condensar-A arte de cortar palavras... A capacidade de escrever bem sem extensas elocubrações punhetoverborrágicas. Ser preciso como um bisturi, atingindo o centro nervoso da idéia, do conteúdo....dizer o máximo com o mínimo de palavras gordurosas. Nisso reside o coração da poesia, do bom texto, da idéia bem expressa, sincera e precisa. Mas foda-se (apenas para não parecer pretensioso... e porque é bom falar palavrão). Quem conhece o velhinho fascista já sabe... americano traidor, que durante a segunda guerra, morando na Itália, emitia mensagens fascistas pelo rádio. Após o fim do holocausto, para não ser julgado como traidor, foi considerado louco e enviado a um hospício, onde viveu anos em uma "gaiola", onde escreveu boa parte dos textos de "Os cantos". Texto moderno da porra, mistura de poesia clássica, com referências a Homero, misturado com ideograma chinês... páginas e páginas de texto nervoso e intenso, muitas vezes incompreensível, mas sempre belo como só o "melhor fabricante" poderia fazer. Não por acaso seu próprio nome, citado no meu texto da "redenção" já cria uma imagem. Sua própria vida já é uma história literária e a citação de um momento da sua trajetória, uma imagem poética. Não que seja bela ou romântica, inspirada ou sensível, mas poética, no melhor sentido da expressão de sentimentos, sejam quais forem, de dor, sofrimento, paixão ou fúria insana. Mas que seja intensa e poética. Como Ezra Pound.